Леонид Нетребо - Кокон для Стены Плача

— Тиха украинская ночь, но сало нужно перепрятать! — мурлычу я в горячее ушко мурки, ей щекотно, она счастливо смеется. Как мало бывает достаточно для счастья — кокон в сумочке, домик, свитый червяком. И что я, злодей, мог планировать относительно этого перламутрового смешного ушка!

В одном из лифчиков у нее — маленький кармашек, сбоку, устроен так, уверяет Марина, что не мешает движениям, а вложенный туда предметик совсем не «чувствуется». Наверное, для бабушек, прятать «рупь». Но Марина уверяет, что это для какого-нибудь ключика, так ей сказали в магазине. «У вас же в плавках бывают такие кармашки!» Смех. Но ее склероз прогрессирует, что правда то правда.

Мы опять едем, куда ехали, — в Иерусалим. Она беспрестанно говорит и беспрестанно целует меня. Философствует, глядя в окно:

— Пустыня, пустыня! Я не знала, что Израиль — это пустыня. Я вот думаю, как можно, допустим, после России полюбить вот это… вот такое. Пустынное, жаркое, засушливое. А ведь любят, а ведь можно!

Равнины сменяются горами, такими же, как в Табе. А вот пробегает мимо окон рукотворный пальмовый лес…

Говорит гид — женщина средних лет, коренная петербурженка, приехавшая сюда в девяностых годах предыдущего столетия, и ни разу с тех пор не бывавшая на Родине, где у нее родители и множество других родственников. Хотите домой? — спрашивают ее беспардонные сердобольные земляки-туристы. Все ко мне сюда приезжают, — отвечает уклончиво гидиша, привычно улыбаясь. Иногда особенно оживает, не когда шутит сама заготовленными каламбурами, а реагирует на юмор полных сил туристов.

Мы въезжаем в Иерусалим.

— Наконец-то сбылось! — шепчет Марина. — Я тебе так благодарна. Мне кажется, это должно быть как-то необычно. Должно быть какое-то чудесное сияние, божественная музыка. Святая земля! — Спрашивает у гидиши: — А когда будем у Стены?

— Будем, будем, — успокаивает петербурженка, — всему своё время.

— Обещай не волноваться, — прошу я, — тебе нельзя.

— Да? — удивляется она, — а тебе можно?

— Мы уедем с тобой… допустим, в Москву, и заживём спокойно. А хочешь, в Кисловодск, там хороший, здоровый климат…

Я бормочу, а она только кивает, — она меня не слышит, вся во власти долгожданного момента.

Остановился автобус. Мы ступили на Святую землю. «Все дороги ведут в Иерусалим!» — вот они и привели. Заиграла музыка, очень кстати, «Лунная соната» — как специально. «Это мама!» — кричит мне Марина, долго вынимая телефон из сумочки.

— Кто это? Дядя?!.. Что? Нет, я в порядке, говори. Говори! Какой мотоцикл? Возле какого? Нашего? Ах!.. Тяжелое? Да, срочно, конечно, срочно!

Она держится за живот, морщится, ищет опоры, и находит ее в моей руке.

— Маму сбил мотоцикл! У нас во дворе! Тяжёлое… Надо возвращаться.

Мы на такси возвращаемся в бордерлайну, откуда пришли на эту землю.

Обратно, от границы до отеля, мы ехали вечером, почти ночью. Рядом остановился микроавтобус, из салонного мрака мужской голос: «Taxi!». Усталые, мы ввалились в салон, рухнули на сиденья рядом с водителем. Оказывается, салон пуст, мы единственные пассажиры. Мы разглядели шофёра, внешний вид которого сразу навеял ассоциации: «басмач», «душман», «разбойник»… Это был типичный бедуин, начиная от чалмы над заросшим лицом, заканчивая обувью, выглядывающей из-под длинного рубища, похожего на платье. Как можно в таком одеянии управлять автомобилем? Но бедуин чувствовал себя уверенно: ехал быстро, не сбавляя скорости на искривлениях дороги. Мы услышали от него три фразы — «From Israel?», «Comeback?», «Three dollars». В кабине полумрак, за окном темень, как будто улетели в тартарары все строения, попадавшиеся на нашем вчерашнем пути, или всё по команде погасило свет. Я огладывался, сквозь заднее и боковое стекло — та же ночь, что и впереди, только угадывались близкие горы, слабо отражающие каменными пластинами неведомо откуда струящийся свет. В итоге я понял, где спасительный источник — это берег страны Иордания, весь в огненных точках, доносил сюда на излете остатки своих электрических солнц.

Потом Марина призналась, что перетрусила, хотя поначалу, когда садилась в машину, ей казалось, что настолько устала от напряжения, он свалившейся беды, что сил уже нет ни на какие эмоции — ни на радость, ни на злость, ни на трусость. Как же она ошибалась в способностях своей души! Она вся сконцентрировалась, напружинилась, память восстала, загудела воспоминаниями — из прочитанного в газетах, книгах, из виденного по Ти-Ви, выхваченного из Интернета, все ужасы афганской и чеченской войн, заложники, насилие, беспомощную униженность и торжество злодеев. Злодейство будет оправдано: высокой целью, борьбой за справедливость, независимость, свободу от тирана. А как же! Как всегда и везде, где свят освободительный террор. Тебя убьют, а меня возьмут в заложницы, сначала в гейши, потом в товар для выкупа, выкуп пойдет на благое дело, на нужды революции, и мне предстоит испытать доселе неведомые чувства, сильнейшие, разрушительные, после чего лучше не жить, а если жить, то только для того, чтобы поведать миру ужас ада, полагающийся многим за дела земные, — но и это не конечная цель! А конечная — заставить человечество одуматься, остановиться, воспротивиться насилию!.. И так далее, глупость, я закрывал глаза, слушая этот бред, это словесное чудовище, рожденное страхом. Хотя вряд ли чувства, испытанные ею в ночном авто, управляемом лихим бедуинским разбойником, можно назвать обыкновенным, сиюминутным страхом. Наверное, это был какой-то суммарный сгусток эмоций, результирующий всю ее беспутную жизнь.

Вскоре показались более ясные, интенсивные огни, замелькавшие между холмистыми преградами неровного берега, они зажили внизу, успокаивая мир, низводя злодея до обыкновенного сына пустыни, до простого египетского таксиста, а конкретную трагедию с матерью — до конкретной заботы, с которой жить и которую переживать.

Сын пустыни без улыбки взял деньги, махнул рукой, лихо, почти на месте, со свистом шин, развернулся на площадке перед отелем, и умчался обратно в сторону границы. «Орел степной, казак лихой!»

Марина из аэропорта звонила Пан директору, страшно и грязно ругалась, обещала его убить, выцарапать глаза и т. д.

— Ты думаешь, у тебя все схвачено! Милиция-полиция, гад, я тебя!.. У меня пистолет! Да, да, я купила! Я убью тебя вместе с твоим корейцем, который стрелял в нас, который задавил маму! Сволочь! Ненавижу!..

Я некстати вспоминал Максимку. Позавчера мы разговаривали с ним. Арапчонок вдруг заторопился, провожая взглядом двух прогуливающихся по берегу бледнокожих девчонок:

— Я ухожу, до свидания.

— Ты нас покидаешь, Максимка? — Марина сделала вид, что обижается. — К девчонкам, наверное, побежал.