Катя Рубина - Меркурий до востребования

– Продали?

– Притащился ко мне после выставки какой-то шустрик-галерейщик из Парижа, какие-то гроши сунул. Я, дурак, продал. Галерейщик из Парижа платил в долларах. Ребятки были, мама не горюй, а тогда ведь как казалось – раз из Парижа, то это крутизна. Сколько эти оглоеды в те времена по дешевке здесь нахапали, ящиками волокли, тоннами. Некоторые художники даром отдавали. Придет некий импортный хрен на сквот, в мастерскую, притащит пойло. Все рады до усрачки, тусят, жрут. Он их поит, поит. Народ пьет, гуляет. Эти придурки ему дарят свои нетленки, в очередь встают, подписывают, дорогому другу от любящего тебя всем сердцем художника Пупкина, Мупкина и Жупкина в честь наших с тобой будущих свершений на ниве искусства, а потом сами удивляются, что это наших художников не уважают на Западе.

Внезапно Марк опомнился. Все, что он только что рассказывал Красповицу, никак не подходило для рекламной акции его скульптуры. «Вот меня занесло, – подумал он. – Как же теперь отгрести, блин?»

Он глубоко вздохнул и принял многозначительный, даже страдательно-пережевательный вид, опять закатив глаза и качая головой.

– Эта вещь была, видимо, сделана после продажи первой? – Красповиц показал на второго ангела.

– Да, я опомнился, понял, что совершил глупость, продав ангела этому деляге. Решил, так сказать, восстановить утрату.

– А почему вы не остановились?

– Сим Савович, я что-то не понимаю?

– Я спрашиваю, почему, восстановив утрату, вы сделали... – Красповиц пролистнул еще раз альбом, – около тридцати вариаций? Что вы хотели этим сказать?

Вопрос Красповица был для Марка крайне неприятным. Ему не хотелось рассказывать Симу, что второго ангела он тоже быстро продал и начал в срочном порядке лепить еще трех, чуть отличающихся друг от друга, но, в общем, похожих как братья-близнецы.

– Я начал искать, хотелось подойти к идеалу, приблизиться к идее.

Красповиц открыл альбом на самой последней странице и долго рассматривал тридцатого ангела.

– Кроме ангелов, имеются ли у вас еще какие-либо работы?

– Да, я все время в пути, – проговорил Марк, – к сожалению, другие вещи я не могу вам продемонстрировать, они все находятся на стадии проектов.

– Занимаетесь исключительно продажей ангелов?

Эта фраза, которая, по сути своей, была чистой правдой, почему-то покоробила Марка. Вспомнился его разговор с Пупель, обидные ее слова о мутных потоках, об ангелах-клонах.

– Я не торговец, Сим Савович, – произнес Марк гордо. – Я скульптор.

– После случая с заморским дилером вы решили не продавать свои работы?

Марк опять был поставлен вопросом Сима врасплох. Согласиться и сказать, что не продает работы, было заманчиво, этим самым он сразу бы поставил на место Сима со всеми его копаниями и насмешками, но тогда цель визита была бы не достигнута, и никаких перспектив не открылось бы. Мнение Сима Марка абсолютно не интересовало, его интересовал другой аспект.

Красповиц листал и листал альбом, стул под ним опять начал издавать скрип:

– Что же-е-е-е? Как же-е-е-е-е-е?

«Мало того, что ничего не хочет купить, скряга, он еще меня лечить надумал. Хорошо сидеть на стуле в шикарном кабинете своего шикарного особняка и рассуждать о трудностях творческого пути художника, в поте лица пытающегося заработать на жизнь».

Красповиц, казалось, абсолютно не замечал ерзаний и недовольства Марка.

– Мне кажется, – продолжал он в своем спокойно-эпическом стиле, – вам Марк надо на какое-то время отложить свои поиски в области разработки ангелов.

Злоба закипела и забурлила внутри Марка. Он начал про себя прикидывать, как бы побольнее напоследок кольнуть придурка Красповица, этого сытого борова, этого всепонимающего философа-мудософа, обучающего жизни художников. «Не хочешь – не бери, в душу-то зачем лезть? Кого волнует, урод, что тебе кажется, неужели ты до сих пор не уловил фишку? Кому ты интересен? Всех привлекает только твой бабандос. Ну, повезло тебе, чудило. Ну, разбогател ты, накупил антиквариата, и что? Рожу-то отъел...» Прокрутив этот монолог про себя и найдя его достаточно обидным, Марк уже открыл рот, чтобы все это выговорить, но не успел.

Заговорил опять Красповиц:

– У вас есть ви?дение и чувство пластической формы.

Марк просиял и возблагодарил Бога, что не успел высказать Красповицу все те обидные слова, которые уже были готовы слететь у него с языка.

«Все-таки совесть у него пробудилась, решил купить, цену сбивает, вот хитрюга, – думал Марк. – Понятно, почему такие люди зверски богатеют, деловая сметка и спокойствие, вот как лыбится, ну сейчас скажет, так как у вас их много, то и цена соответственно...»

– Из-за этой серийности, – продолжал Красповиц, – выхолащивается та суть, которая первоначально присутствовала.

«Опять за рыбу деньги, – мысли Марка острыми иглами заерзали в голове. – Да что же это такое, блин? Сколько же может эта гнида брызгать своим ядом? Ничего он не купит, сто пудов, он сейчас наглумится, упиваясь своим благостным видом, хрена лысого что купит. Сейчас пошлю его и дверью так шарахну, что картинки его антикварные попадают со стен, может, хоть рамки переломаются, одна рамка, поди, кусок стоит».

Марк весь набычился, сконцентрировался и яростно сверкнул глазами.

– Что вы на месте топчетесь?

– Я никогда не топтался, – злобно огрызнулся Марк. – И всяких галерейщиков-меценатов вдоволь навидался, сыт ими по горло. Будь на все моя воля, в жизни бы не обращался к этим стервятникам, умеющим так клюнуть полумертвое слабое животное, чтобы одним махом и шкуру пробить, и крови напиться.

– Полумертвое слабое животное – это вы?

Марк сглотнул слюну.

– Не смейте переходить на личности! – заорал он.

– Лучше сразу перейти к наличности. Или я не прав? Вы хотите продать мне свои поделки, а я их покупать не хочу, вот и весь сыр-бор, но мне жалко вас, потому что, как вы только что сами про себя сказали, животное уже полумертвое. Но сдохнете вы не от ястребов-галерейщиков, а исключительно из-за своего тупого упрямства. В народе говорят, не пей гнилую воду. А вы лакаете из лужи, не замечая, что шерсть уже заплесневела, а во рту появился запах гнили.

Далее все происходило в темпе vivace.

Марк сорвался со стула и ринулся с кулаками на Красповица. Тот перехватил его руку с такой чудовищной силой, что в руке что-то хрустнуло и оборвалось.

– Отцепись от меня, ублюдок! – верещал Марк, пытаясь свободной рукой врезать Красповицу.

– Не кипятись так, – вразумлял Марка Красповиц, одновременно блокируя его вторую руку. – Мы с тобой в разных весовых категориях, – резюмировал он, скрутив Марка, как стригаль овцу.

– Отпусти!.. – взвыл Коняшкин. – Ты мне руку сломал!