Тимур Зульфикаров - Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца
- Название:Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Алетейя
- Год:2021
- Город:Санкт-Петербург
- ISBN:978-5-00165-346-2
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Тимур Зульфикаров - Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца краткое содержание
Помимо легендарного Ходжи Насреддина автор сотворил нового фольклорного героя — дервиша Ходжу Зульфикара, это странствующий из века Чингисхана в наш электронный век мудрец-дервиш. Часто он выступает как спутник и собеседник бессмертного Ходжи Насреддина, соревнуясь с ним в мудрости и острословии и приобщаясь к его бессмертию. Это пыльный и летучий гений суфизма, двойник Насреддина, его называют «Дон Кихотом Востока». Суфизм — мистическое, сверхчувственное запредельное течение Ислама — нынче очень популярен в мире, особенно на Западе. Эротически-мистические притчи, басни, стихи и рассказы дервиша Ходжи Зульфикара словно приоткрывают многие тайные колодцы суфизма и туманные тропы, ведущие в том числе в загробный мир…
Зульфикаров обладает редчайшим даром оживлять Великих Пророков, делать Их нашими живыми Современниками и Собеседниками. Перед нами не только мастер литературы на все времена, но — что еще важнее — мудрец.
Как сказал современный суфий: «Такие творцы обращают нашу мимотекущую горячую современность в хладную вечность, как вершина Эвереста творит из текучей воды вечный лед…»
Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Ойххх…
А дервиш пошёл … затонул в молочном тумане свежевспаханного поля…
Он чувствовал себя огромным набухшим зерном, алчущим земли…
Муравьи и грифы
Дервиш сказал стихами:
— Муравьи уже собираются
У моих старых ног…
И похоронные грифы Зороастра
Уже плывут нал головой моей седой…
О, Господь…
О, Творец Миров…
Хоть после смерти
Я пригожусь кому-то…
О, Творец миров…
Иль грифы бросятся на муравьёв,
Минуя мою плоть…
Пирамида Мудрости и Сфинкс Поэзии
Дервиш сказал:
— Я с Божией Помощью в пустыне жизни
Сотворил Пирамиду Мудрости…
И Сфинкса Поэзии…
И вот Сфинкс рычит-лает на Пирамиду,
Как Исполинский Звёздный Пёс…
И пройдут тысячелетия,
А Он не замолкнет…
О, Творец…
Хозяин всех пирамид и всех сфинксов…
Разве Мудрость и Поэзия — враги?..
А не Родные Сёстры?..
И вот Две Сестры стучатся в ореховую дверцу
Одинокой моей кибитки…
Но Сфинкс рычит-лает…
А пирамида — молчит…
Но Тот, кто рычит-лает,
Тот умирает… рассыпается…
А Тот, Кто молчит —
Тот безмолвно стоит…
И Вечностью называется…
Дервиш сказал:
— Я с Божией Помощью в пустыне жизни
Сотворил Пирамиду Мудрости…
И Сфинкса Поэзии…
И вот Сфинкс рычит-лает на Пирамиду,
Как Исполинский Звёздный Пёс…
И пройдут тысячелетия,
А Он не замолкнет…
О, Творец…
Хозяин всех пирамид и всех сфинксов…
Разве Мудрость и Поэзия — враги?..
А не Родные Сёстры?..
И вот Две Сестры стучатся в ореховую дверцу
Одинокой моей кибитки…
Но Сфинкс рычит-лает…
А пирамида — молчит…
Но Тот, кто рычит-лает,
Тот умирает… рассыпается…
А Тот, Кто молчит —
Тот безмолвно стоит…
И Вечностью называется…
Летописец-очевидец Куликовской битвы
Былина
Он сидел на холме беззащитном…
Млад… горяч… курчав… одинок…
И певучим пером лебединым
На пергаменте старинном
Писал чернилами из сока черники
Кишащую… вопиящую у его ног
Куликовскую Многокровавую Битву…
И тут тугая, лёгкая, как крыло стрекозы, стрела
Бесшумно … нежно… пришла
И в горле его вкопанно остановилась… забылась…
И он, радостно задыхаясь,
Напоследок воскликнул:
— Ах, у меня иссякли чернила черничные…
А тут, Слава Богу, кровь из отворенного горла брусничного
Заструилась… забилась… освободилась… загуляла… заворковала…
Задымилась… заговорила…
И он вольно… улыбчиво
Окунал в свою свежую уходящую кровь
Перо трепетливое… лебединое…
И успел дописать… завершить
Свою сокровенную … Живую Песнь…
Летопись…
Рукопись…
Кровопись…
О Битве Народной Великой…
Воистину…
И пал навек на холм
С божьей… пресветлой… уже нездешней улыбкой…
И курчавые власы его стали от крови прямые…
Да!..
Воистину…
И прошли века…
Как Та Стрела, просквозили…
И истлели бесследно… бездонно… бездымно
Куликовская Битва…
Безымянный летописец…
Стрела…
Черепа…
Стоны смерти…
Вопли победы…
Мавзолеи…
Могилы…
А летопись, как прежде, жива,
И по Ней кровь живая струится…
Дымится…
Шесть пиал мусалласа — вина двух миров
Реквием
Памяти моих друзей Батура Арабова, Хабиба Абдураззакова, Марата Арипова, Роберта Багдасарова, Боруха Мойшезона…
Ночь…
Блаженно пьян и одинок
На Золотой Горе в своей кибитке-мазанке
Я поднимаю пиалу пурпурного гранатового мусалласа —
Вина Двух Миров —
И пью за моих ушедших… оттрепетавших …
Отпевших… опавших… отгулявших друзей…
Вечнохмельных… вечнокурчавых от любви ко всем живым на земле…
И вдруг…
На заброшенной тропинке
К моей, забытой Богом и людьми, кибитке,
Где бродят… томятся только голубоглазые цикории
И целительный тысячелистник золотится…
Вдруг голоса весёлые ликующие вешние колышатся…
И смех хмельной родной знакомый
Многодальных другов моих слышится…
Да…
Это Батур… Хабиб… Марат… Роберт… Борух….
Это они пришли Оттуда…
К моей трухлявой… согбенной кибитке
Из Садов Адама — Евы вечных…упоительных…
Ах! Как долга Дорога их…
Ах, как они устали… притомились…
Чтобы меня печального утешить … исцелить… развеселить…
Как в дни безумные… младые…
Ах! Есть такое на земле одиночество бездонное,
Где только мёртвые… воскресшие
И могут оживить живого…
И вот Они
Сошли по Млечному Пути,
Который тихо опустился
На глиняную крышу моей мазанки убогой…
Как по Небесной Лестнице,
Кишащей звёздами…
О, Боже!..
О, Господь!..
Зачем Ты сохранил меня до этих лет…
Ведь древние мои сосуды
Не выдержат … не вынесут…
Такой зачеловечьей встречи…
Такого упования… свидания…
Такого ликованья запоздалого…
И неизбывного грядущего Прощания…
Ах, ночь…
Ах, сон…
И я проснулся…
Утром ранним…
И на бухарском древнем столике моём
Шесть ещё дышащих пиал…
И кувшин мусалласа…
И он был полн… был густ…
А стал пуст…
А я был — пуст…
А стал — полн…
Ойххх…
И над кибиткою моею
Ещё не утихают…
Тают голоса,
Как Млечный Путь…
Мальчик-подснежник
Дервиш сказал:
— Весной на горных дорогах
Кишлачные голодные мальчишки
Продают первые цветы, подснежники и тюльпаны…
Жаль первоцветы беззащитные…
Жаль голодных мальчишек…
Их должна кормить пшеница,
А не подснежники и тюльпаны
Быстровянущие … быстроумирающие…
Горные цветы — предвестники Рая
Земные звёзды Аллаха…
Да…
Но вот старуха в голубом чекмене бухарском,
Странном средь диких… плывущих
гор,
Стоит на горной тропинке
И протягивает мне букет свежесорванных
подснежников:
— Путник, возьми эти цветы…
Без денег…
Они росли на скале…
Их собрал мой внучёк…
Но сорвался…
Помяни его…
Только что мы его похоронили
На высокогорном мазаре…
Ближе к Богу…
Его звали Бойчочак —
Мальчик-подснежник…
Интервал:
Закладка:
