Инга Кузнецова - Изнанка [litres]

А может быть, такое взаимодействие – просто общение Гигов, просто подтверждение привязанности. Я не знаю. Это тоже прекрасно. Однако я понял, что это подтверждение может быть насильственным.

То есть один Гиг может хотеть этого обмена, а другой – нет. События несовершенны.

Нам, полусуществам, всё-таки легче: никто нас не заставит полюбить Хозяина, если мы этого не хотим.

Я бы не мог полюбить Убийцу.

И вдруг я понимаю, что Жуткий – не жуток. Это просто несчастный Гиг. Он не понимает, как устроены миры, и в этом его тоска, его оторванность от всего, его боль. Не понимает, что такое Город, что такое он сам. Он ничего не понимает вполне; живёт, как придётся, не просвеченный смыслом. Я чувствую его беспомощность. Жуткий Убийца не знает, как связаны отросточное взаимодействие Гигов и любовь. Он ни к чему и ни к кому не чувствует любви, и в этом он гораздо печальнее Кристи. Ему совершенно не за что уцепиться здесь, в этом мире миров.

А Кристи? Она так любила себя, что Жуткому захотелось это присвоить. Он хотел заставить её отдать ему её сущность. Потому и убил. Для него это был самый притягательный способ взаимодействия: требовать сущности. Может быть, он и не понимал, что убить – это навсегда, что это невозможно сдвинуть назад, что она по-настоящему перестанет быть. Может быть, он надеялся, что это обратимо. Так же как Кристи, когда вступала с Кибернетиком В как бы взаимодействие. Может быть.

Я подумал, что Жуткий хотел измельчить Кристи и вобрать в себя по частям. Гиги слишком большие, их рты не приспособлены для того, чтобы целиком заглатывать друг друга. Жуткий не знал, что любовь – это нечто совсем иное. Что невозможно присвоить чью-то сущность, никак. Но своей – своей лишиться можно. Это нетрудно.

И кажется, теперь я знаю: любовь – загадочная невидимая прослойка этого мира миров. Странная, прозрачная, клейкая. Она не пища. Её нельзя проглотить или уничтожить. Она никому не принадлежит. Она просто есть. Просто прослаивает миры. Существует между мирами.

Я люблю Лыша.

Лыш любит Бель.

Мы её найдём.

Я догадываюсь, о чём думает Лыш, хотя давно не слышал языка, который ему привычен. В Городе, в котором живут или жили все мои Хозяева после Бель, разговаривают иначе.

Лыш говорит сейчас очень тихо, сам с собой. Я слышу только шелест, который возникает при соприкосновении слов и краешков рта. Он думает о Бель, я уверен. Шелест, шелест. Но вот он поднимает отросток со мной – выше, выше – тянет его к лицу – может быть, он дотронется до покрова и я смогу перескочить? – в задумчивости прекращает движение (отросток зависает в воздухе), и я слышу тихое:

– Скоро откроют. Она не берёт трубку. Она не знает, что я здесь. Мне нужен кто-то из персонала. Кто-то, кто видит её. Попрошу передать записку. Ей что-то ведь нужно там. Я буду ждать.

Лыш выходит к какой-то белой стене. Он дрожит, ему холодно. Кажется, он уже забыл о происшествии в парке. Он сейчас похож на оторвавшийся от всего фрагмент мира. Потерянный Ма Лыш. Он поднимает меня к самому лицу и начинает кончиком отростка сдвигать тяжёлый чёрный жгут, крепко-накрепко прилипший к покрову, и я, сбросив оцепенение, выпрастываю рецепторы и падаю на лицо Лыша вместе с кусочками тёмной грязи и того, что было внутренней жидкостью Жуткого. Она высохла и превратилась в комки несчастья. Еле шевелящиеся полутрупы не похожих на меня полусуществ. Лыш, Лыш, зачем ты размазываешь всех нас по лицу?

Мой Почти-Хозяин устало опускается (зелёное становится ярче), и тело его замирает. Лицо клонится к земле, я чувствую, как Лыш хочет смешаться с ней, но тут кто-то заговаривает с ним.

– Молодой человек, здесь не положено!

– А? Что? – опоминается Лыш, и огромный Гиг в покровах цвета земного покрытия, которое они называют асфальтом, смягчается:

– Вы говорите по-немецки? – Что?

– О'кей. По-английски. Что… вы делаете здесь? В чём дело?

– Понимаете, у меня здесь девушка. Она из Китая. В инфекционном отделении. Она не отвечает на звонки. Я очень волнуюсь. Я хотел бы поговорить с доктором. Может быть, нужны деньги, какие-то лекарства. У неё нет в Германии родственников. У неё только я.

– Хорошо. Девушка. Китай. Я понимаю. Она красивая?

– Очень красивая. Мы зовём её Бель.

– Что у неё?

– Она заразилась новым вирусом. Эпидемия, слышали? Она же не умрёт, правда?

– Смерть – нет. Ты хороший парень. Смерть – нет. Тебе надо… медицина.

Я понимаю. Но я не медицина. Я охрана. Ты сидишь на ступеньках. Учреждение. Тебе нельзя.

– Я хочу подождать, когда они сменятся. Поговорить с кем-то.

– Здесь не положено. Ты плохо выглядишь. Алкоголь, наркотики?

– Что вы! Я против наркотиков.

– У тебя кровь.

– А, это на меня напал какой-то сумасшедший в парке.

– Я вызывать полицию.

– Прошу вас, не надо! Мне надо поговорить с врачами!

– Они не говорить. С тобой в таком виде. Грязное лицо. Руки, кровь.

– Но как же мне узнать, что с ней?!

– Ты звонить в приёмную? Телефон?

– Я звонил в приёмную, но мне отказались дать справку. Я звонил много раз. Они сказали: данными по такому пациенту мы не располагаем. Как вы думаете, что это значит?

– Она точно здесь? Ты уверен?

– Её привезли сюда. Так мне сказали в общежитии университета.

– Это странно.

Тело-мир Лыша начинает крениться.

– Больно? Плохо? А ну подожди. Никуда не уходи. Жди здесь.

Асфальтовый Гиг уходит. Мы с Лышем ложимся на траву. Где-то рядом Бель, я это чувствую. Я надеюсь на это. В высоких деревьях поют птицы.

Я не знаю, много ли проходит мигов. Асфальтовый Гиг, разговаривающий отрывисто, возвращается большими скачками.

– Вот, – говорит он. – Бутылка воды. Пить. И вот ещё. Немного спирта и ватные диски. Смочить лицо. Это дезинфекция. А там посмотрим, что делать.

И Лыш садится, и кивает, и говорит «благодарю», и сначала жадно пьёт, как птица, запрокинув лицо (я вишу на одном рецепторе и вижу толстую полупрозрачную стену и сквозь неё – белый свет, голубизну неба и широкие ярко-зелёные отростки деревьев вверху, насылающие прохладу). А потом раздаётся короткий «чпок», и резкий запах ударяет по нам. Незнакомый запах, в котором опасность.

Я сразу чувствую: эта жидкость вовсе не среда для жизни или полужизни. Это отрава. Сначала я пугаюсь за Лыша, а потом за себя.

Так пахнет смерть. Отложенная смерть.

Так – издалека, смутно – пахло, когда умирал Отец Отчётливого. Мне становится невыносимо тоскливо.

Это пахнет разлукой, мукой, бессилием.

И откуда только Гиги берут такие вещества?

Зачем это принёс Асфальтовый? Он казался мне дружелюбным. Проявлял сочувствие, произнося свои неловкие фразы, падающие как камни. Неужели я ошибся? Неужели он тоже Убийца? Нет, этого не может быть.