Александр Коротенко - Трепанация

В голове сплошное месиво из неопределенности, противоречий, догадок и объяснений. Обвинения, обвинения, обвинения. Голова кружилась, то ли от недосыпания, то ли от ошеломляющих противоречий. Как в одном человеке могут уживаться такие противоположности? Как человек может нести другим добро, а сам при этом остается подлецом? Значит, все придумано? Все искусственно? Везде обман и подлость за любым углом… Сломить Веню, обмануть Веронику, да что там Веронику, всех обмануть. И правда, было за что его отлучить. Какой подонок, какой подонок.

Отчаяние, которое испытал Иван, обнаружив свою семью мертвой, вернулось, но тогда он ничего не мог поделать. Все было бессмысленно и невозможно. И вот теперь это же состояние.

Он ничего не может исправить, но зато он может наказать ЗЛО.

Он может наказать зло и сделает это во что бы то ни стало.

Мы не задумываемся над тем, что значит для других ожидание, спровоцированное нами. Представьте себе повара, который бы задумывался о том, что будут обсуждать посетители его ресторана, съедая приготовленное им блюдо. Или более того: задумывается ли следователь, выписывая ворох повесток, над тем, какое впечатление они произведут на тех, кто их получит? Нет, конечно. Им не до этого.

А разве должно быть по-другому?

Когда Иван получил повестку к следователю, он разволновался. Несколько раз перечитывая стандартный текст, он пытался угадать, о чем пойдет речь. Облегчением было лишь то, что явиться надо было завтра, а не через неделю, например.

По глазам было видно, что следователь его узнал, предлагая сесть.

Все остальное было кратко, лаконично и без лишних эмоций.

Результаты судебно-медицинской экспертизы показали, что смерть Гундяева Владимира Алексеевича, известного как священник Феодосий, наступила в результате обширного инфаркта примерно в 22 часа, и так далее, и тому подобное.

– Поэтому, что бы там между вами ни происходило, к тому времени священник уже был мертв. Вы говорили, под утро к нему приехали, а он еще прошлым вечером скончался. Так что, может, вы его и били палкой по голове или еще что делали, а он уже был мертв. У нас есть такое понятие, как покушение на негодный объект, и если вы в процессе этого не совершили какого-либо иного преступления, оснований для привлечения вас к уголовной ответственности нет. Так что получите свой паспорт обратно, и до свидания.

– До свидания. Спасибо.

Лишь выйдя на улицу и остановившись под деревом, Иван стал понимать слова следователя. Он медленно и вдумчиво прокручивал сказанное, как будто выдавливая из себя нечто тягучее, темное и тяжелое и вместе с тем ощущая проявляющуюся свободу.

Какое счастье, что он никого не убил, – и вместе с тем какой ужас, что он поднял руку на труп. Священника не надо было убивать, он и так был мертв. От одной этой мысли его замутило.

Как настроиться оркестру, когда нет камертона?

К примеру, струнным инструментам. Ведь человеческие нервы часто сравнивают со струнами. Или одно-единственное пианино? Кто-то должен взять на себя ответственность за ноту «ля». Всего одна нота, но она должна быть верной. Ведь от нее будет строиться весь инструмент. Он не просто должен принять ответственность, ему еще должны поверить.

А если такого нет? Если нет Библии или пророка? Если нет Бога? Кто даст ноту «ля»?

Причем, заметьте, веру легко разрушить, как ни странно, знанием. Вера и знание – это как плюс и минус. Казалось бы, они не могут существовать вместе, а, как ни парадоксально, они всегда укрепляют друг друга. И все же остается вопрос с нотой «ля».

Совсем рядом с нами, с нашими городами, с нашей жизнью есть жуткие места.

В одном месте на небольшом пространстве закопано много кусков мяса, кусков протоплазмы, которая со зловоньем разлагается, превращаясь в нечто бесформенно-уродливое и кишащее червями и прочим, что питается падалью. Но все не просто так. Каждый кусок этой материи считается чьим-то. Поэтому все они отмечены метками. Ну, чтобы каждый знал, где чей кусок лежит. Люди называют это место кладбищем и приходят проверить, на месте ли всё.

В моей жизни был такой случай. Было время, когда не было собственности на земельные участки под захоронения. Все было государственным. Так вот, представьте себе. Была молодая пара, муж и жена. Случилось так, что муж умер, а за ним и жена. Их, естественно, похоронили рядом и окружили могилы одной оградой. Спустя какое-то время семьи умерших, что-то там выясняя, поссорились, и началась война. Линией фронта выступило захоронение. Одна семья отгораживает могилы, другая тут же их опять объединяет. Одна разъединяет, другая объединяет. И все бы ничего, да дело дошло до столкновений и кровопролития. Мне предстояло разрешить этот конфликт, но проблема заключалась в том, что законодательство эти вопросы не регулировало. Ведь земля ничья, и трупы тоже ничьи, по закону. А эти бедолаги так не считали и бились за своих. Намучился я с ними. Правда. Все так и было. Здоровьем клянусь.

Была глухая осень. Почти без звуков и красок. Небо грязно-белого цвета лежало на кончиках деревьев. Вроде и дождя не было, а ужасно сыро. Особенно это чувствуется, когда сидишь на скамейке у могилы со скромным крестом и табличкой – «Гундяев Владимир Алексеевич». Пожилые люди, кажется, проще к этому относятся и как будто не замечают такой мрачной погоды.

Клава приходила сюда нечасто и сидела до тех пор, пока не понимала, что можно идти домой. Она была в черном плаще и темном вязаном платке, который собиралась поправить, когда почувствовала, что сзади кто-то подошел.

Вероника поздоровалась, положила маленький букетик цветов рядом с крестом, но на скамейку не села, а осталась стоять, опустив голову. Пожалуй, единственным ярким пятном в этом сумрачном месте была ее желтая куртка с маленьким красным шарфиком.

Наверное, она бы сразу ушла, поскольку рассчитывала побыть одна, но Клава ее задержала.

– Ты-то чего тут делаешь, бесстыжая? – почти прошипела та.

Молчание.

– Из-за вас он тут лежит, прости меня Господи.

Молчание.

– Ведь чувствовала, чувствовала, бедой все закончится. Ко мне он должен был прийти, а не к вам, греховодникам. Безбожникам бесстыжим! – заводилась все больше Клава. – Молчишь, молчишь. Неужто совесть проснулась, а? Выродки вы все, выродки и есть, прости меня грешную, – и она перекрестилась. – Все, чему научилась – по чужим кроватям прыгать, да? Ничего, воздастся всем вам! Погубили моего Володичку, – и она вытерла углом платка глаза, наверное, от слез. – Ну ладно, иди, сядь рядом. Давай по совести, как на духу, ведь у могилки же, поговорим, – примирительным тоном сказала Клава, показывая рукой, куда надо сесть.