Борис ШТЕЙМАН - Ночная пуля

Целых два дня ушло на окончание работы. Опустошен и счастлив. Хочется узнать мнение профессионала. И будто услы­шав мои мысли, неожиданно заходит Михалыч вместе с Эн. Он долго рассматривает картину.

- Недурно... - цедит сквозь зубы. - Ей богу, недурно... А тебе как? - обращается к спутнице.

Та хмыкает, чуть прикусив губу. Капелька крови течет по подбородку.

- Получилось... - шепчет она.

- Модель мне кого-то напоминает... - задумывается Миха­лыч.

Хотя узнать натурщицу нельзя.

- Нет, не пойму кого... - с досадой и к моему облегче­нию заканчивает он.

Михалыч по-прежнему в военной форме и напоминает вождя. Протягивает мне портсигар.

- Бери! Золотой! На память! - говорит он. - В обмен на картину! - доканчивает и портит впечатление своей корыстью.

- Нет! - не соглашаюсь я. - Лучше вечером я его у тебя отыграю.

- А вы не хотите разыграть меня? - капризно спрашивает Эн.

- Не хочу! - отрубает Михалыч. И обняв свою подружку за талию, направляется к выходу.

Закрываю за ними дверь. В комнате четыре железных кро­вати. Почему меня поселили сюда? Аккуратно собираю разбро­санные старые газеты. Связываю их в пачки. Надо будет их сдать и приобрести какие-нибудь "макулатурные" книжки. Вхо­дят два молодых южных человека. Они - студенты, которые раньше жили в этой комнате. Хотят забрать газеты.

- Они наши! - резонно говорят ребята.

- А я их упаковал! - возражаю я.

Уж больно не хочется отдавать. Привык к мысли, что макулатура моя. Дверь открывается прямо на улицу. Они пресле­дуют меня. А может быть другие. Не знаю. Быстро пробегаю по узкому навесному мостику через широкое ущелье. Внизу гремит горная река. Высота ужасная. Преследователи достигают се­редины моста. Но вдруг один из них в страхе ложится на мост. Начинает ползти назад. Я спешу по заросшему густым зеленым кустарником склону крутой горы. Удается скрыться от пресле­дователей!

Мы уже второй раз играли втроем. Не приходит Валентин Ильич. Я несколько раз стучал в его однокомнатную квартиру на третьем этаже. Тишина. Мы теперь играем каждую ночь. Вна­чале, когда в доме еще только организовывали ночные дежурст­ва самообороны, мы собирались по понедельникам раз в неделю. Теперь, кроме нас, никто не дежурит. Мне кажется, что в на­шем подъезде осталось процентов двадцать пять жильцов, а мо­жет и того меньше. Возможно, Ильич тоже решил слинять. Но мог бы предупредить! Ведь не чужие. Странно... Я уже готов­люсь ко сну, как меня будит настойчивый стук в дверь. Вот таких вещей, признаться, я не люблю больше всего. Подкрадываюсь неслышно к двери. Смотрю в глазок. Серега! Открываю. По его роже сразу понимаю, что-то приключилось!

- Ильич лежит под балконом! Полный труп! - выпаливает Серега.

Идем туда.

- А у меня башка стала прямо раскалываться, - зачем-то начинает он оправдываться. - Решил пройтись немного... около дома. Он уже дня два лежит, не меньше!

- Правильно! Он две игры и пропустил! - отвечаю, чтоб что-то сказать. Не хочется молчать.

Ильич лежит, раскинув руки, лицом вниз. В костюме. Ка­жется, португальский. Такие продавались лет пятнадцать назад.

- Может, с балкона выкинули? - предполагает Серега. – Его стояк!

Мы, не сговариваясь, задираем вверх головы.

- Он на третьем этаже, - говорю я. - Не разбился бы на­смерть!

- Никто и не говорит, что от этого!

- Ладно! Давай отнесем его в квартиру! - предлагаю я.

- Может, вызвать милицию? - говорит Серега. - Это я так, по инерции... Потащили!

Нести неудобно. Ильич достаточно тяжел.

- Лучше в одеяле! - говорит Серега. - Тут как-то сосед­ская бабушка дуба врезала. Попросили помочь. В коридоре кувырнулась. Ну, мы ее на одеяло положили. Очень удобно...

Он роется в карманах Ильича и вытаскивает ключи.

- Я сейчас! - бежит в дом.

Приносит одеяло. Тащим Ильича в подъезд.

- Кто интересно его? - спрашивает подавленно Серега. – Может, привел кого к себе? - и сам же себе отвечает: - Вряд ли! Он не по этой части... - замявшись, добавляет: - Был...

Вносим Ильича в квартиру.

- У него родственники-то есть? - интересуюсь я.

- Вроде он про сестру как-то говорил... Что она - ред­кая стерва, - неуверенно отзывается Серега. - Сейчас хоронить кого-нибудь, не приведи господь!

- Надо будет помочь!

- Надо...

- Странно, что говорил про сестру, - у меня возникает непонятное подозрение. - Что это он вдруг с тобой разоткровенничался?

- Случайно вышло... Точно не помню. Вроде того, что друзья часто лучше родственников, - объясняет Серега. Берет записную книжку, лежащую рядом с телефоном. Листает ее.

Подхожу к балкону. Дверь не заперта. "Возможно, и сбро­сили... "Хотя следов присутствия посторонних людей вроде бы и нет. На письменном столе небольшая фотография в рамочке. Элла с Женькой. На всякий случай кладу ее себе в карман.

- Есть телефон! - обрадовано кричит Серега.

- Давай звони! Вроде вчера связь была! - пытаюсь перело­жить на него эту мало приятную обязанность.

Моя нога неожиданно едет вперед. Наступает отстранение. Я одновременно делаю неловкий вынужденный шпагат и при этом смотрю на себя со стороны. Сильно напрягаются мышечные связ­ки, успеваю зацепиться за край стола.

- Ты чего?! - кричит в изумлении Серега.

- Ничего! - бросаю в ответ. ''Может быть, он из службы безопасности?'' -мелькает не такое уж и странное предположе­ние. Встаю, поднимаю ногу и вижу причину моего акробатичес­кого эксперимента. Маленькая перламутровая речная жемчужин­ка. Мне не надо вспоминать. Она из нитки, которую носит Эл­ла. Моя Элла... Нет, скорей, наша. Опускаю жемчужинку в кар­ман. К фотографии. У моей жены такое же жемчужное колье. Как они без меня?.. Лет десять назад мы плыли на пароходике по Чудскому озеру. Лето. Жара. Живописные берега. Высаживаемся на острове. Располагаемся на берегу. Неподалеку резвится ло­шадь. Вдруг она падает и начинает валяться в пыли.

- Атас! - кричу изо всех сил. - Лошадь взбесилась!

Наши спутники моментально оказываются за огромным валуном. Видны только испуганные глаза Михалыча. Я катаюсь от хохота.

- Да, шутка! Шутка! Выходите! - кричит моя жена. - Что вы его не знаете?!

Выходят обиженные приятели. Ничего себе шуточки? Раз­молвка!.. Конечно, это был не Михалыч. Но очень на него по­хожий художник. Очень!

Достаю пачку детского питания. На сей раз рисовую кашу. Снова настойчивый стук в дверь. Опять Серега! Он мне уже надоел. Может быть, он все же из службы безопасности?

- Притащилась сестра Ильича! - возвещает он. - Хочет с нами говорить!

- Как она? - интересуюсь скорее по привычке.

- Монстр!

"Это не из лексикона шофера. Перестает за собой следить, - отмечаю автоматически. - Главное, чтоб не сорвалась сегод­няшняя пуля."

Идем к Ильичу. Бабенка-сестра смотрит подозрительно, хочет заглянуть в душу. Думает, что же эти подлецы уже успели ста­щить из Ильичева барахла?