Валерий Роньшин - Игра в дурака [сборник рассказов]

— Нечего тут летать, — говорил он. — Работать надо.

А мечтатель Заборов всё равно летал. Он парил над землёй, как птица.

И очень часто, в порыве восторга, кричал вниз: «Люди, я вас люблю!»

Но люди все были типа соседа–полковника. Увидев парящего мечтателя Заборова, они кидали в него камни, стреляли из охотничьих ружей, пытаясь как–то вернуть его на землю.

А однажды, когда мечтатель Заборов пролетал над военной частью, по нему дали очередь из автомата.

— А ты как думал, — говорил ему сосед–полковник, который видел всех насквозь. — Летаешь безо всякого разрешения. Непорядок. А если все летать начнут? Кто работать будет?!

С тех пор мечтатель Заборов больше не летал.

— Молодец, — хвалил его сосед. — Теперь тебе надо на работу устроиться.

Но мечтатель Заборов не стал устраиваться на работу. Он стал ходить в городской парк, лежать там на лужайке и смотреть, как по небу плывут облака. Но и это продолжалось не долго. Как–то раз к нему подошёл милиционер.

— Вы тут зачем лежите? — спросил милиционер.

— На небо смотрю, — ответил мечтатель Заборов.

— А зачем смотрите? — спросил милиционер.

— Просто так, — ответил мечтатель Заборов.

— Пройдёмте, — сказал милиционер.

В отделении милиции на мечтателя Заборова составили протокол и оштрафовали.

С тех пор мечтатель Заборов больше не лежал на лужайке и не смотрел на облака.

Наступила зима. Мечтатель Заборов шёл по грязной улице и смотрел себе под ноги. Чтобы не упасть. У гостиницы он неожиданно встретил свою подругу детства и первую любовь Наденьку.

Теперь Наденька работала валютной проституткой. Она пригласила мечтателя Заборова в шикарный ресторан.

— Всё летаешь? — спросила она, попивая шампанское.

— А помнишь, — заулыбался мечтатель Заборов, — как мы с тобой валялись в снегу. Такие огромные белые сугробы.

— Не-а, — сказала Наденька. — Не помню.

— А летом ходили на речку. Ты еще у рыбака выпросила рыбку и отпустила её.

Наденька ничего этого не помнила.

— А я теперь стою пятьсот баксов, — похвасталась она.

Мечтатель Заборов тихонько вздохнул. Душа его обливалась слезами.

Когда мечтатель Заборов пришёл домой, сосед–полковник, который видел всех насквозь, сразу увидел его душу.

— Что, опять слезами о бблевалась? — насмешливо спросил он.

— Я сегодня полечу, — тихо сказал мечтатель Заборов.

— Ну и дурак будешь! — гаркнул сосед–полковник.

Но мечтатель Заборов всё равно полетел. Он летел над ночной страной и мечтал: «Как было бы хорошо, если б все люди научились забирать друг у друга боль. А взамен делиться радостью…»

Мечтатель Заборов так размечтался, что не заметил, как навстречу ему летит истребитель–перехватчик.

В кабине истребителя сидел лётчик. Его кодовый номер был — «девятнадцатый».

— Вижу цель! — передал «девятнадцатый» на командный пункт.

— Уничтожить! — скомандовал командный пункт.

— Есть уничтожить! — принял команду «девятнадцатый».

И уничтожил мечтателя Заборова. Ракетой типа «воздух–воздух».

Под вечер позвонила мать. Она сказала, что дедушка умер. Я вернулся в комнату. По оконному стеклу барабанили капли.

— Дождь начался, — сказала Алла.

Впервые я увидел её на диване у своего знакомого. Она лежала, полузакрыв глаза, и читала стихи:

Ходят синие люди между красных людей…

Теперь Алла лежала на моём диване.

До меня дедушка прожил шестьдесят два года. Что я, в сущности, знал о нём?..

— Включи музыку, — сказала Алла. — Меня нервирует тишина.

Мы приезжали каждое лето. Дедушка разводил кроликов. Поливал огород… Что ещё?.. Телевизор смотрел…

Теперь умер.

В ту минуту, когда умирал дедушка, я целовал Аллу. ”Милый, — шептала она, — а скоро мы понесем заявление в ЗАГС?». Ей очень хотелось замуж. Вместо этого она попала под машину.

Вот так. Хочешь одно — получаешь другое.

За окном лил дождь.

С иконы печально смотрел Иисус Христос. Вечерело. Бесчисленные мошки летели на свет лампы.

— Он так ждал тебя, — вздыхала бабушка. — А ты не приехал.

Наутро я прошёлся по городу. Мало что изменилось. Рядом с роддомом, где я родился, построили больницу, где умер дедушка.

Пустили экскурсионный автобус.

Экскурсовод говорил:

— В нашем городе останавливался Николай Васильевич Гоголь. А теперь посмотрите направо…

Все смотрели направо.

Кладбищенский забор местами лежал на земле. На дешёвеньком надгробии была та же фотография, что и на кухне в рамке. Неужели здесь зарыт мой дедушка?..

По дорожке несли гроб. Женщину в чёрном поддерживали под руки.

— Кто умер в этом году — не умрёт в следующем, — подмигнул мне пьяненький мужчина, замыкающий похоронную процессию.

В автобусе на спинке сиденья было нацарапано: ”Так ли мы живём?..»

Слева от меня сидел экскурсовод.

— А зачем Гоголь здесь останавливался? — спросил я у него.

— Бричка у него сломалась, — ответил экскурсовод.

За автобусом тянулся шлейф пыли. Лаяла собака.

Стоял обшарпанный неизвестный солдат у вечного огня, который погас…

Мы въехали на центральную площадь.

Большой щит пестрел от красных цифр. С трех огромных портретов сам на себя важно смотрел Брежнев. Садилось солнце. Вспоминалась Алла.

— Мне пора, — сказала она, не трогаясь с места.

— Иди, раз пора, — пожал я плечами.

Она ушла, хлопнув дверью.

И где теперь Алла, моя первая любовь?.. Где экскурсовод, говоривший про Гоголя?.. И где Гоголь, говоривший: «Скучно на этом свете, господа»… Где неизвестный солдат?.. И известный ленинец — Лёня Брежнев?.. Где мои дедушка с бабушкой?.. И где Иисус Христос, сказавший: «Господи, спаси»?.. Где они все, интересно мне знать?..

И где я сам?.. Такой умный… красивый… неповторимый…

Утром мы все завтракаем. Потом пьём чай. С чаем мне всегда не везёт. Только я хочу сделать глоток из чашки, как кто–то, ну скажем — лейтенант Прищепа, говорит:

— У вас в чаю головастик плавает.

Смотрю. И точно — головастик.

Но это ещё куда ни шло. Можно вытащить и допить.

Бывает и похуже.

Например, на следующий день. Садимся снова чай пить. Я специально сам всем разливаю. И заварку. И кипяток. Чтоб избежать неприятных эксцессов.

Только сяду. Только чашку к губам поднесу. Опять кто–то, ну к примеру — моя любимая, говорит:

— У тебя в чае опарыш плавает.

Гляжу. Точно — опарыш.

Все пьют дальше, хоть бы что. А домработница Клава отодвигает свою чашку и заявляет:

— Подобные вещи оскорбляют мой эстетический вкус.