Юрий Вафин - Говорит Вафин [litres]

Идешь по улице, а из заниженных хендай гетсов тебе бабы сигналят, мол, вашей матери невестка не нужна?

В компании разговор об умном заводишь, а бабы ржать – мол, твое дело лизать, а не умничать, что ты можешь знать об этом вообще.

В кафетерий тебя баба пригласила, а ты такой – вообще-то, меньше чем крафтовое бельгийское пиво я не пью… а баба думает – вот выёбывается, хоть бы потом поебаться с ним, что, зря деньги трачу, что ли.

В соцсетях сидишь, тебя бабы добавляют – всё чаще таджички, конечно.

Толстенькие бабы лет сорока пишут в личку – мол, как насчет потрахаться, могу в рот, мол, взять без продолжения, ты любишь горловой минет? Какую-нибудь хуйню филосовскую свою опубликовал на страничке – тебя бабы лайкают, мол, сейчас лучше и не скажет никто.

А сами твои фото в семейных трусах обдрачивают со всех сторон.

Вот как бы могло быть. Но всё не так. А лучше было бы или хуже – сами решайте. Тут, братцы, философия.

ТРИ МЕСТА, ГДЕ ЧЕЛОВЕК ЧУВСТВУЕТ СЕБЯ ВОЛЬГОТНО И ДЫШИТ ПОЛНОЙ ДУШОЙ:

1. С ПАЦАНАМИ НА РЫНКЕ.

2. БОЛЬШЕ НИКАКИХ ПУНКТОВ ПРИПОМНИТЬ НЕ МОГУ.

СЧАСТЛИВОМУ ЧЕЛОВЕКУ ДОСТАТОЧНО ДЛЯ ЖИЗНИ ТРЕХ ФРАЗ:

– ДАВАЙ СЮДА ПЯТИХАТКУ! – ДАВАЙ СЕЙЧАС ПОЕБЁМСЯ! – АССВАБАДИТЬ ДАРОГУ!

ПОМРЕМ, А ТАМ ОКАЖЕТСЯ, ЧТО ГЛАВНЫЙ КРИТЕРИЙ ПОПАДАНИЯ В РАЙ – УМЕНИЕ ХУЯЧИТЬ ВОДКУ.

И СРАЗУ МУЖИКИ ИЗ-ПОД БРЯНСКА ОКАЗЫВАЮТСЯ ПРАВЫ.

По уму – я быстроногая лисица с пушистым хвостом-трубою, что настигает зайца подле опушки.

Но карты выпали так, что я родился человеком.

Скажу больше – я Юра Вафин.

Надо жить, как живется – так мыслится мне.

Что гадать лишний раз – иди себе.

Любому нормальному человеку интересны все эти звезды, галактики на ебучих расстояниях, бесконечность вселенной, атомы, кварки-хуярки и прочее.

Когда у меня во дворе начинают пиздить кого-то, я всегда выглядываю с балкона, потому что интересно.

Если мне интересна даже такая хуйня, то почему мне должна быть неинтересна вселенная?

ЛЮБЛЮ ПОДОЗВАТЬ К СЕБЕ РЕБЕНКА: «ПОДИ-КА СЮДА».

В ЭТОМ И ЕСТЬ СМЫСЛ ЖИЗНИ, КОГДА ВЗРОСЛЫЙ МУЖЧИНА ЗОВЕТ РЕБЕНКА К СЕБЕ, ДАБЫ НАКАЗАТЬ ЗА ПРОСТУПОК ИЛИ ПООЩРИТЬ МЕЛКОЙ МОНЕТОЙ. И ЕСТЕСТВЕННЕЕ ЭТОГО НИЧЕГО НЕТ. И НЕ БУДЕТ.

Я РЕШИЛ ИЗМЕНИТЬ МИР.

С ЗАВТРАШНЕГО ДНЯ Я ОТМЕНЯЮ АТОМЫ.

ТЕПЕРЬ ЭЛЕКТРОНЫ БУДУТ СРАЗУ В МОЛЕКУЛЫ ПЕРЕХОДИТЬ.

ТАК ЛУЧШЕ БУДЕТ ВСЕМ НАМ. БУДЕТ МЕНЬШЕ ПОСРЕДНИКОВ.

Оригинальностъ – это попытка изъебнутъся перед телками, перед хмельной толпой пейзан.

Нет человека более жалкого, чем того, кто поставил на оригинальность. Чем более он старается быть таковым, тем круче его заносит в трясину надрывистой пошлой банальности.

Говорить надо то, что господь послал тебе в голову в данный момент – если это вышло оригинально, ну, слава богу.

Если нет – не беда, так даже лучше.

Я за естественность.

ЕБАНЫЙ В РОТ БЛЯДЬ! ТРОСТЬ В КАФЕ ОСТАВИЛ.

Что есть такое Юрий Вафин?

Имеется вот уравненьице, допустим: х+у = 2z.

Иной писатель глубокомысленный сядет и начнет:

«Как полагают многие, a+b=z, но можно ли заменить в этом уравнении а на х, а b на у? Платон говорит, что нет. А по-моему, это просто сексизм. Я часто думаю над этим, и мне становится одиноко, вокруг меня люди, которые не понимают, что без умножения на два всё теряет смысл. Некоторые умножают на три… Я их презираю, мегаломанов патриархальных, иные множат z на 0,5, по мне, они мелко мыслят…

Но имеем ли мы вообще право умножать z без его воли?»

А вот так напишет юрий:

«Х+у = 2z, ёбаный в рот».

Вот тебе и весь сказ, собственно.

Вот и весь Юрий.

Юрий – это вспученная грязь на ботинках нерасторопного лакея, это опухоль в голове дурака, это пена на крупе ошалелого коня, затронутого картечью, это ссадины на руках невольника, это пот последнего якутского мамонта, это триста рублей мелкими купюрами, это сизый туман над Москва-Сити, это твое подсознательное, выкрученное в трубу, сквозь которую дудит утреннюю побудку пионер.

Швах.

КОГДА ПО УТРАМ ЛЕЖУ НА СПИНЕ С УТРЕННЕГО УСТАТКУ, ПОЧТИ ВСЕГДА ВООБРАЖАЮ СЕБЯ ОБЛОМОВЫМ.

ВОТ МОИ РОЛЕВЫЕ ИГРЫ.

МУЖИКИ ЖИВУТ РАДИ БАБ.

БАБЫ РАДИ ДЕТЕЙ.

А ДЕТИ ДАВЯТ ЖУКОВ, И ИМ ВСЁ ПОХУЙ.

МОЯ ДУША НАХОДИТСЯ В ЮЖНОЙ АМЕРИКЕ.

НОСИТСЯ НАД ДОЖДЕВЫМИ ЛЕСАМИ АМАЗОНИИ, СВОРАЧИВАЕТ НА ПАМПАСЫ ПАТАГОНИИ, ПРОНОСИТСЯ НАД АНДСКОЙ ГРЯДОЙ.

И ПОЕТ СЛАВНЫЕ ПЕСНИ СВОИМ ДУШИНЫМ РТОМ.

А ГДЕ ТВОЯ ДУША?

Я думаю, что боязнь смерти – это пресловутая зона комфорта.

Никто из нас не знает иного существования, кроме как «бытие», и думает походя: «Да ну его нахуй помирать, что там да как – неведомо».

Это как с утра лежишь под одеялом байковым, а на улице зябко, вставать не хочется до одури. Мыслится так, что лучше пролежать под одеялом до страшного суда. А вечером, напротив, набегаешься, начитаешься, только жить вроде привычку взял, а надо спать. Тогда думается так: «Изобрели бы ученые таблетку, чтобы вовсе не спать, а только играться да кудесничать целыми днями!»