Илья Тамигин - Димитриос Ништяк из тотема Совы. Героическая фантастика

– Животные?

– Обычный деревенский набор: лошади, мулы, ослы, коровы. Дворняг завезли. Есть куры, овцы, козы, свиньи. Все как у людей! И никакой экзотики.

– Как насчет самолетов?

– Все договорено. Я ж говорил, правительство пошло навстречу. С позавчера заповедник объявлен закрытой зоной. Весь воздушный транспорт летит в объезд, увидеть самолет с земли там невозможно. На дороге шлагбаум, охрана. Мышь не прошмыгнет.

– Мусор?

– И мусора нет, Ваня! Вернее, есть, но характерный для эпохи. Никаких пластиковых пакетов, бутылок, ржавого железа. Да и не было там мусора, по большому счету. Заповедник же!

– Дорога?

– Дорога соответственная. Колеи в меру, посыпана щебенкой. Скот гоняем, так что навозу полно. Машины не ездили ни разу, отпечатков шин не найдешь.

– Растения?

– Плодовые деревья почти все прижились хорошо. Кусты, цветы и прочие кипарисы – тоже.

– Так, ладно. Что добавить можешь?

– Да, пожалуй, ничего… Слушай, а может, и вправду, фильм снимем? Скрытых камер понаставим, а?

– Ни в коем случае! Потом – сколько хочешь. При нем нельзя: вдруг хоть одну заметит, все ж насмарку пойдет.

– Ну, тогда… добро?

– Добро! Начинай, Коля!

Во, кажись, приехали! Усадьба ничего, богатая. Ворота высоченные, забор каменный с пиками поверху. О, на воротах охранник! Серьезный мужик, ага! И копьё, и меч имеют место быть. Выправка хорошая, сразу видно – старый служака. Шлем только снял, от жары, наверное. Банданой повязался. А вон, на вышке, ещё один, такой же. С луком, ха! Солидно у них тут… Куда ж это я попал-то? Видно, не просто хутор. … Так, это что, двор? Странный двор, не крестьянский, хотя хлев и присутствует, вон, корова мыкнула. Ещё одна стена глухая, и тоже с пиками. Похоже, мне туда. Точно, туда, вот и военный показывает.

Митя, освобожденный от кандалов двумя ударами молотка по зубилу, прошел вслед за новыми хозяевами в калитку. Оп-па! Что-то вроде спортплощадки, ребята тренируются… Эге! Да это же военная школа! И впрямь, на мечах деревянных фехтуют! И манекены, и турник…

– Гладиатор! – ласково погладил его по голове пожилой, видно, хозяин школы, – Присмотрись пока!

В глазах помутилось, подкосились ноги. Это ж надо, угораздило в гладиаторскую школу быть купленным! Кузьке повезло, его, похоже, на племя купили… или хозяйку удовлетворять, вон как она евонный причиндал рассматривала, с вожделением… Живи и радуйся, как говорится. А мне – хана! Гладиаторы долго не живут… Не, прямо в башке не укладывается – неужто и вправду я в Древнем Риме? Вопрос, как это получилось, пока оставим… Все выглядит натуральным: люди, телеги, дома. Оружие – куда уж натуральнее!

Тут ветерок донес до него запах гнилого мяса. Оглянувшись, увидел такое, что едва не сблевал: на стене был распят полуразложившийся труп, сильно расклеванный вороньем. На груди висела табличка с криво нацарапанными буквами. Что там было написано, Митя разобрать не смог – далековато, но уж явно не «Партизан». Скорее всего – бунтовщик или бежать пытался.

На налившихся свинцом ногах доплелся до кадки с водой, смочил голову, напился. Полегчало, зеленая пелена с глаз ушла. Тем временем звякнул гонг. Тягучий звук его разнесся в густом, пахнущем кипарисами, розами и падалью воздухе. Бойцы пошабашили, потянулись к кадке умываться. Всего их было человек пятнадцать. Все с любопытством смотрели на новенького, но заговорить не пытались. Умывшись до пояса, все сели на длинную лавку вдоль стены, отдыхать. Подошел военный, выбравший Митю на базаре, чтоб ему на ежика сесть за это! Улыбаясь, медленно и раздельно начал говорить, сопровождая слова красноречивыми жестами:

– Я – Корнелий Борра, инструктор-наставник. Слушайся и подчиняйся. Делаешь все хорошо – имеешь хорошую еду. Вино и женщина – один раз в неделю. Делаешь плохо – я тебя бью. Делаешь плохо второй раз – карцер, там плохая еда, нет вина и женщины. Ты хорошо понял меня, гладиатор Димитриос?

Все слова были знакомы, и Митя понял хорошо.

– Да. Я понял тебя, Корнелий Борра.

– Иди. Тебе покажут, где спать. Еда по сигналу гонга.

Он махнул рукой, и из дома вышла крупная, пышнотелая и грудастая белокурая деваха лет двадцати пяти, босая, в платье из грубой ткани без рукавов. Улыбнулась и жестом позвала за собой. Митя пошел за ней в барак на противоположной стороне площадки. Барак был чисто выметен, земляной пол сбрызнут водой.

– Как тебя зовут? – поинтересовался он по пути, просто, чтобы завязать контакт.

– Брунгильда. Я из Германии, – ответила деваха, дыхнув чесночным ароматом.

Когда, открывая дверь, она подняла руку, Митя заметил подмышку с густым пучком светлых влажных волос. Натуральная, значит, блондинка!

– Спать здесь, – Брунгильда показала что-то вроде стойла с номером ХVIII.

Стены не доходят до потолка, дверь крепкая, запирается на засов. Ещё кованые петли вдоль всего ряда таких же дверей. Внутри тюфяк, набитый сеном, и сложенная полушерстяная накидка, вроде плащ-палатки. Укрываться, значит, и одеваться, когда холодно. А больше ничего! Свет проникает через небольшое отверстие под потолком, вроде чердачного оконца. Голова точно не пролезет, и не надейся! Здесь нам, значит, жить. М-да, убого…

Запомнив свою дверь, вслед за Брунгильдой вышел во двор. Грохнул гонг, и все потянулись на ужин. Еда была обильная: тушеная свинина с капустой. Только пресновато, без специй. И соли маловато. Приятно удивило наличие ложек – деревянных, щербатых, но всё-таки ложек.

После ужина наступило личное время. Кто молился, кто играл в волчок, подстегивая его кнутиком. Несколько человек играли в пристенок, бросая камушки. К Мите подошел парень лет двадцати пяти, чернявый, смуглый. Присел рядом на корточки:

– Ты кто есть? – вопрос был на ломаной латыни.

– Димитриос, – ответил наш герой, и поколебавшись, добавил, показав на восток, – Из России.

– Я – Тэро, из Иллирии, – парень показал на северо-восток.

Название «Россия» его ничуть не взволновало.

Что за Иллирия такая? Даже и не слыхал никогда!

– Где мы? – Митя впился в собеседника взглядом, надеясь… да ни на что особо не надеясь.

– Деревня Баккориния. Школа Вителлия Африкана Марцелла. Три дня пути до Капуи, – охотно поделился информацией Тэро.

Италия, значит. Что ж, ладно, место определено. От Капуи до Рима недалеко. Но, вроде, далековато от кампуса в Апенинах… Темна вода во облацех!

– Какой сейчас год? – этот вопрос сформулировать было непросто, и Тэро понял, что от него хотят, не сразу. Пришлось повторить.

– Сейчас 680 год от основания Рима, – он начертил пальцем на песке: DСLХХХ.

Тоже неясно. Когда у нас Рим-то был основан? Где-то в первом тысячелетии до нашей эры… Блин! Историю надо было учить… О! Идея! Вот от чего можно оттолкнуться!