Александр Архипов - Гамарджоба, панове!

Дизель взревел, передние ведущие колёса провернулись вместе со щебнем и кустами обочины. БТР как-то прыгнул, дёрнулся и… остановился.

— Я ж говорил — со второй! — заистерил морпех.

— Вот же сука неугомонная, — ругнулся Пуля и со всего маху саданул по заднице механика ногой.

— Всё нормально, всё нормально… забыл, что у нас одного колеса нет. Вправо затянуло… газовать нужно, — сам себя успокаивал я, запуская движок ещё раз.

— Ты потренируйся, Григорьич, куда нам спешить? — пытался успокоить меня и Вася Кирпич, тихонько перекладывая с места на место магазины с патронами и ручные гранаты.

— Может, покурим? — пытался разрядить обстановку Пуля.

— Дома покуришь, — как-то очень уверенно сказал я, пытаясь совладать с тремором в правой ноге.

Отсутствие первого ведущего колеса сказывалось, машину постоянно тянуло вправо и приходилось силой удерживать её на курсе. БТР медленно выполз с обочины на дорогу. Попробовал разогнаться до четвёртой. Идёт! Хорошо идёт, собака. Боковым зрением заметил, как посветлело квадратное лицо Васи Кирпича. Он в меня верил. Огромный, как на старом «Икарусе» руль, помогал справляться с желанием «бетера» улететь в правую обочину. Глаза понемногу привыкли к «оригинальному» расположению датчиков на панели приборов. Смешно, но мне показалось, что я такое видел на асфальтоукладчике или на компрессоре, который этот самый асфальт долбит. А рычаг переключения передач? Это о нём говорил Архимед? Типа, дайте мне рычаг и я переверну весь мир!? А нате вам рычаг от БТРа и попробуйте тронуться со второй передачи! Кочергу «русской» печки видели? Значит, вы поняли, о чём я.

— Дядя Вова, впереди блокпост! Скорость не снижай! — закричал Кирпич, протискиваясь в люк с трубой РПГ на плече.

— Дядя Вова, через блокпост нельзя! Там дорога заминирована! Противотанковые ставили. Уходи налево и по подсолнухам, так к вашим ближе, — орал в голос наш пленный старший солдат морской пехоты.

Кого слушать на скорости 50 км/час под рёв турбо-дизеля и буханье развороченного миной правого переднего ведущего колеса? Кого слушать под прицелом, стоящих за бруствером пушек БМП? Что удивительно, но я увидел, как, стоящие на обочине бойцы добробата, вдруг, начали медленно снимать с плеч РПГ, зачарованно глядя на наше развивающееся красное знамя.

— Нос! Влево уходи, — переорав шум движка, отдал команду Дед.

Метров за семьдесят до блокпоста, резко руль влево… Прыжок через небольшой ров обочины и мы на поле с неубранным подсолнухом. Неожиданно «хрюкнула» бортовая радиостанция:

— 017-й, ты куда, твою мать?

— Пошёл ты в жопу! — заорал в микрофон Вася Кирпич и так рванул за провод, что он вылетел «с мясом» из коробки радиостанции.

Смеялись все! Даже «принц грузинский» Гамлет. Ответ «прилетел» через минуту! Сначала где-то по корме рванула граната РПГ, потом дружно начали «дукать» автоматические пушки БМП. По броне зацокала длинная очередь ручного пулемёта. «Шлёп-шлёп-шлёп» — ляпали по корпусу оторванные головки пересушенных подсолнухов! «Дзынь-бух-гах-жах» — рикошетили осколки и автоматные пули от «жиденькой» брони нашего БТРа. «Трахх-трахх!!!» — это два прямых попадания 30-ммилиметровых снарядов пушек БПМ по нашей корме. И сразу заелозила задница, разворачивая машину вправо. Десантный отсек начал наполняться едким дымом, а стрелка давления масла начала нервно дёргаться. Скорость падала, а поле с подсолнухами заканчивалось.

— Держи, дядя Вова! — подбадривал меня сопляк-морпех.

— Газку, Григорьич, газку! — советовал бывший гаишник Вася Кирпич.

— Чего наши-то молчат? — с обидой в голосе закричал Пуля, — они, что флаг не видят?

Наконец, и наши очнулись! Пару раз «гупнули» миномёты, бешено выдал длинную очередь крупнокалиберный спаренный ДШК, «затрещали» «калаши» и дружно «задукали» от лесополосы АГСы. Неожиданно закончилось поле с чёрными головёшками подсолнухов и наш БТР выкатился на сравнительно чистое пространство. Я увидел, как на бугор вылез какой-то мужик в белой майке, в правой руке он держал, что-то красное и махал вправо.

— Нос, он тебе вправо уходить говорит, — продублировал Кирпич.

— Я это понял, только, как это сделать? Нас крутит! — налегая на руль, орал я, чувствуя, как бешенно молотит сердце и выворачивает от боли правое плечо.

Я видел, что до первых окопов было метров тридцать. Ещё чуть-чуть! Но «бэтэр» упорно загребал не туда, куда я крутил руль. Это после остановки я увидел, что, по сути, с правого борта из четырёх у нас осталось целым только одно. Первое и четвёртое были разорваны в клочья, в третье залетело несколько крупных осколков, и в него постоянно компрессор забивал воздух, с шумом выходящий через огромные дыры. Вот так мы и ползли почти параллельно окопам ещё метров сто, пока линия укреплений не «вильнула» и мы оказались на своей стороне.

Вытаскивали нас быстро. «Укропы» сильно рассердились, что упустили нас. Обстрел начался бешенный. В суете вокруг БТРа громче всех орал Пуля, требуя отправить с ним в госпиталь снайперские винтовки. И СВД, и «Волк»! По дороге Деда растрясло, открылась рана, и он пару раз терял сознание. И, уже из госпитальной «таблетки», тарабаня в окно, орал Юрка:

— Нос! Знамя! Знамя забери, дядя Вова!

Я быстро рванул обратно к БТРу, а там уже какая-то находчивая личность быстро срезала ножом скотч со ствола и нашего знамени. Стащив с башни бронетранспортёра бойца вместе со знаменем, я резко рванул бархат на себя и, грозно глядя в лицо мужика, коротко бросил:

— Наше!

А уходя, за спиной услышал недоумённое:

— Мужики, это кто?

— Разведка Котовского, — очень уважительно ответили ему.

Через час по нашим позициям «укропы» сделали залп дивизионом «Градов». Короче, жаль… Жаль, что наша группа так и не смогла записать себе в «актив» БТР-80, как трофей. Даже не знаю, как бы всё обернулось без него. После обстрела, между первой и второй линией окопов, на пригорке, весело чадил жирным чёрным дымом горящих колёс и разлитой по земле солярки, БТР морской пехоты ВСУ, уничтоженный артиллерией ВСУ. Как говорится: «Ни себе, ни людям!» Или: «Нэ зъим, так понадкусую!» Хотя, это может и из другой оперы.

Нас встречал командир нашей разведроты. Ему мы и передали пленных морпехов ВСУ и грузинского легионера Гамлета, за которыми тут же приехали особисты из Донецка. Морпех долго тряс руку Кирпича, похлопывая по широченной спине, а вот со мной, как-то прохладно получилось… Вроде обнял, хлопнул по спине и… отскочил, скорчив страшную рожу. А потом просто спросил у меня:

— Ты чего, десантура? В говне?

— Морпех, нам бы в баньку, — разряжая обстановку, попросил Вася, пряча улыбку в недельной небритости.