Шамиль Ракипов - О чём грустят кипарисы

— Конечно, хочу. Давно пора.

— Слова и музыка народные! — объявила Валя как на сцене. — Исполняется впервые!

— Поздравляю, — сказала я и подумала: «Вот и в нашем экипаже объявилась поэтесса. Чем мы хуже других? Кто бы мог подумать. В карты ворожила — и вот…».

Валя молчала.

— Ты давно пишешь стихи? — спросила я.

— С первого дня войны!

— Почему скрывала?

— Почему, почему… Стеснялась. Никому не рассказывай, ладно?

Я успокоила её:

— Не засмеют, не бойся.

— Всё равно.

С этой ночи до конца войны мы летали с повышенной бомбовой нагрузкой. В результате боеспособность полка увеличилась почти вдвое. Командир первой эскадрильи Дина Никулина летала даже с 500 килограммами бомб. Только самые дряхлые моторы не справлялись с дополнительным грузом. Мы убедились в этом в ту же ночь…

Самолёту Раи Ароновой предстоял капитальный ремонт, ресурсы мотора были на исходе, но она, посоветовавшись со своим штурманом Полиной Гельман, заявила:

— Не хотим плестись в хвосте!

Подвесили 300 килограммов и улетели. Задание то же — бомбить аэродром под Балаклавой. Потом рассказали о своих мытарствах.

Взлетели нормально, но самолёт выше 500 метров не поднимался. А впереди — Крымские горы! Что делать? Проще всего — вернуться. Но отступать не хотелось. Кроме того, садиться в темноте с таким грузом рискованно.

Решили «покрутиться перед горами», наскрести высоту. Не получилось. Стали искать седловину. Нашли. Впереди, над целью, увидели лучи прожекторов, взрывы зенитных снарядов, и так обрадовались, словно прилетели к тёте на блины. Сразу легли на боевой курс. Но тут вспыхнул САБ! Не под ними, а над ними — другие самолёты оказались выше их. Немцы стреляли как по мишени. Но девушки задание выполнили, сбросили на аэродром бомбы, и Рая начала выжимать из мотора всё, что можно. Словом, выкрутились, но больше не рисковали.

Пока техники возились с нашим самолётом, мы с Валей пили чай в столовой.

— Приятно после такой встряски чайку попить, — сказала она. — Только время идёт, жалко. Я видела в капонирах истребители. Трудно целиться, но из четырёх бомб одна попадёт, и то хорошо. Может быть, те самые «вульфы», которые сделали налёт на наш аэродром. Пока мы тут сидим, девочки их раздолбают.

— Останется что-нибудь на нашу долю. На мысе ещё два аэродрома. Спой-ка, Валюша, что-нибудь народное. — На слове «народное» я сделала ударение.

Валя покраснела.

— Понравилась тебе та песня? Правда?

— Конечно. Она в сто раз лучше той, в которой поётся: «Мы летим, ковыляя во мгле…»

— Про полёты и Севастополь я только сегодня сочинила. Есть у меня ещё одна песня, которая мне самой нравится. Пойдём, по дороге спою. Мелодия, конечно, примитивная, так, что-то вспомнилось похожее. Жаль, нет у нас в полку своего композитора.

— Удивительно, что нет.

Вышли в степь, Валя запела:

— Отличная песня, — похвалила я. — Покажи девушкам. И Бершанской.

— Рано ещё показывать.

— Почему? — удивилась я. — Ничего не рано. Всё покажи, что написала. Ты настоящая поэтесса. Признаться, не ожидала от тебя такого… Слов не хватает.

— А я ничего не записывала. Придумываю всегда в полёте, пою, пою про тебя, что в голову придёт. Чаще всего, конечно, ерунда, на земле всё забывается, как будто ветерком выдувает. А на душе всё легче становится. Эти две песни только и остались. Ну, ещё отдельные строчки. А над этими двумя ещё хочу поработать.

— Не надо. Вдруг испортишь, — возразила я. — После войны наведёшь блеск.

— Нет, поработаю. Последний куплет будет у меня припевом: «Над степью, над морем…» А после Керчи — куплет о Севастополе. Потом о Белоруссии. И так далее. Последний — о Берлине.

— Это ещё когда будет. Перепиши обе песни для м. еня, ладно? Без твоего разрешения никому не покажу…

Мы полетели бомбить тот же аэродром на мысе.

— Поглядим, осталось ли что-нибудь на нашу долю, — сказала Валя, сбрасывая САБ.

Осталось — часть бомб наших предшественниц упала между капонирами. До утра работы хватит.

В перекрестье нескольких прожекторных лучей повис наш многострадальный «По-2». Сколько же боеприпасов израсходуют на него немцы?

С небольшим интервалом отцепились две пары стокилограммовых бомб. Падаю в море… Один виток. Второй. Третий… Изгрызли самолёт, как бешеные псы… Отвязались наконец. Над аэродромом САБы…

В эту ночь мы больше не летали.

В юности мне приходилось участвовать в скачках, однажды я вышла даже победительницей и получила приз — сапожки из тонкой, мягкой кожи, расшитые узорами. Победу мне принёс гнедой скакун Алтынбай, быстрый, как ветер. Так давно это было, и вот снова скачу во весь дух. Каждая жилка натянута до предела, из-под копыт, как брызги, разлетаются камешки… Та-кой снился мне сон. Ещё, ещё быстрее! Конь наклонил голову, грива, колеблемая ветром, вдруг стремительно закружилась перед глазами, превратилась в пропеллер, и меня это почему-то нисколько не удивляет. Гул мотора становится всё громче… Я проснулась: услышала нарастающий грохот пикирующих самолётов, в ужасе вскочила.

«Опять налёт!» — мелькнула мысль.

Лейла в одной рубашке, с распущенными волосами, чистая ведьма, выскочила за дверь.

Совсем ошалела. Так и побежит к самолёту?

Вскоре она вернулась, лёгкая, весёлая, как птичка. С сапогами в руках я села на кровать.

— Наши.

— Как наши? — я ничего не могла понять. В самом деле — ни выстрелов, ни взрывов.

— Истребители, — Лейла покрутила рукой в воздухе. — Летят с задания, решили покувыркаться. В нашу честь. Прямо над общежитием.

— Они чего? — я постучала пальцем по голове. — У меня вся душа ушла в пятки.

— Я тоже перепугалась.

— Безобразие. Надо доложить Бершанской.

— Вера Белик сказала, что это типичный случай. А я послала им воздушный поцелуй.

— С ума сошла. Они теперь нам совсем спать не дадут!

— Ты бы посмотрела, как они вертелись! — покачала головой Лейла.