Шамиль Ракипов - О чём грустят кипарисы

— На дороге движение, — доложила Валя. — Какие-то машины идут к аэродрому.

— «Бензовозы», — обрадовалась я.

— Десять градусов вправо. Ещё немножко…

Валя бросила САБ.

— Нет, не бензовозы: бронетранспортёр, две легковые автомашины, крытый грузовик.

Четыре взрыва, один за другим.

— Развернись. Бронетранспортёр и легковушки накрылись. Брошу термички.

— Жги дотла!

«Эта компания появилась неспроста, — размышляла я, глядя на горящие машины. — Самолёты на подходе».

Обратно летели молча. Думали о наших спасительницах — живы ли они?

Я попыталась представить себя на месте Серебряковой. Увидела «мессер». Раньше нас. Решила, что он нас заметил, собирается атаковать, а мы его не видим. Не раздумывая, включила огни. Фашистский лётчик, возможно, наш самолёт ещё не успел разглядеть, но освещённый «По-2» увидел сразу и бросился в атаку. Успела Клава увернуться? На все расчёты у неё было, примерно, полсекунды.

Валя тяжело вздохнула. Потом, словно извиняясь, сказала:

— Я нарочно напускаю на себя тоску, думаю, девушки не вернутся, погибли, лежат на берегу мёртвые.

— Зачем так?

— Чтобы вышло всё наоборот!

— Понятно, — усмехнулась я.

— Ты совсем-совсем несуеверная? — спросила с удивлением Валя.

— Совсем-совсем. И тебе советую не забивать голову всякой ерундой.

— Все лётчики суеверные, — уверенно заявила она. — Ты исключение.

— Ошибаешься.

— Я понимаю, что ерунда, но…

— Что — но? — полюбопытствовала я.

Валя молчала. Потом сказала в раздумье:

— Даже не могу сообразить. Традиция! Как у моряков, знаешь, ни одно судно не выходит из порта в понедельник.

— Выходит, — твёрдо заявила я.

— И садятся на мель, — не уступала она.

Мне опять пришла на память её ворожба. Не отсюда ли теперешнее настроение, предчувствие девушки? Хотелось разуверить её, но я не знала, как это сделать, и лишь сказала:

— Валюша, не смеши меня.

— А вот проверим!

— Давай. Девушки живы-здоровы. Сама увидишь. На берегу только трупы румын и немцев.

— Я тебе, Магуба, завидую. Даю слово: если Клава и Тося живы-здоровы, я перехожу в твой лагерь.

Продолжать этот спор смысла не имело. Он уже и так затянулся.

Клава Серебрякова и Тося Павлова приземлились вскоре после нас. «Может быть, это был не их самолёт», — подумала я, но вслух своего сомнения не высказала, чтобы не испортить настроения своему штурману.

— Узнать? — спросила Валя.

— Не надо. Рассмеются, скажут: никакого «мессера» в глаза не видели. Посидим…

Третий вылет. К аэродрому не подступиться. На полосе — горящий истребитель. В капонирах — целёхонькие. Все три яруса в огне. Но бомбы с неба падают — словно со звёзд. Воздух содрогается от мощных взрывов. В окрестностях аэродрома прибавилось битого стекла, металлолома. В ста метрах от полосы догорает бензовоз. Ещё один «мессер» скапутился. Что, незваные гости, не очень уютно на вашем аэродроме? В Румынии таких нет? Скоро будут.

Ложусь на боевой курс. Высота 500 метров. Будь что будет.

Обе плоскости почти симметрично прошиты пулями. Дёрнулся шлем на голове — задело осколком или пулей. Я нажала на сектор газа: тут же взревел мотор.

Летим сквозь огненный ливень. Едва вырвались из одного луча, сразу попали в другой.

Валя, как на учениях, командует:

— Вправо, вправо! Ныряй! Ещё!..

От этих подсказок толку мало, но, слыша голос штурмана, я чувствую себя увереннее.

Фигуры, которые я выписываю, исполняются впервые, они не имеют названий.

Тьма. Звёзды скатываются с небосвода куда-то вниз. Вращается самолёт? Кружится голова?

Провожу по глазам рукой. Всё встало на свои места — звёзды, стрелки, самолёт.

— Ты жива ещё, моя Валюша?

— Жива.

— Не ранена?

— Вроде нет. А ты?

— Я же заговорённая, разве ты не знаешь?

— Не верю. Это противоречит теперь моему мировоззрению. Между прочим, у лётчиков-мужчин есть обычай: не бриться перед вылетом. Тоже суеверие, правда?

— Такого обычая нет. Есть лётчики, которые испытывают болезненный страх перед опасностью, вот и всё. У небритого лётчика на лице написано: «Я трус!»

О суевериях мы с моим штурманом больше никогда не говорили…

Четвёртый вылет.

— До цели восемь минут, — сказала Валя и во весь голос, как частушку, пропела:

Я рассмеялась, хотя мне в эти минуты было не до смеха.

Аэродром будто вымер. Но я знаю: там, внизу, напряжённо прислушиваются, всматриваются в ночное небо десятки озлобленных, обманутых в своих подлых надеждах людей. До них уже дошло, что счастья на берегах Крыма им не видать, как своих ушей, что райские уголки, облюбованные ими, оказались миражом, что песенка их спета, и они жаждут обрушить свой неправедный гнев на наши головы. Мы же не за поместья на германской земле бьёмся. Наверно, в глубине души эти люди клянут своего неудачника-фюрера, рады бы с ним посчитаться, но он далеко, а ненавистный «По-2» близко. Как-никак, фюрер шлёт им самолёты, на которых, пусть немногим, можно было бы удрать с этого проклятого полуострова, а ночные ведьмы не дают им даже взлететь. Мысль о том, что они получают по заслугам, что наша ярость естественна и благородна, вряд ли приходит в их головы.

Хочется на полной скорости налететь на освещённый САБом аэродром, не думая об опасности, но я беру себя в руки, стараюсь в полной мере использовать планирующие способности маленького, юркого самолёта и ещё раз выйти победительницей из схватки с обречённым и потому втройне опасным врагом.

Кажется, весь Крым уставлен прожекторами, «эрликонами», пулемётами, и все они нацелены на наш «По-2». Самолётов на аэродроме нет, бьём по огневым точкам. Невыносимая духота — воздух перенасыщен ядовитым светом, испарениями раскалённого металла, дымом трассирующих снарядов и пуль, едкими частицами взорванного тротила.

Но небо — наш верный союзник, оно открывает второй фронт, и наш самолёт словно ввинчивается в какую-то прохладную, чёрную тучу.

— Тра-ля-ля, — бормочет Валя. — Держи пока так, уйдём подальше в море.

Голос у неё не свой — хриплый, прерывистый.

— Простыла, деточка?

— Да, с непривычки — в море искупалась, пять порций мороженого съела, бокал холодного шампанского хлопнула, такая жара… Я тебе кричала, охрипла. А ты, по-моему, ничего не слышала.

— Всё слышала.

— Ну и ночка, — Валя закашлялась. — Не аэродром, а Везувий какой-то. Поверни на девяносто пять градусов вправо.

Ещё раз откашлялась и хриплым, простуженным голосом завопила:

Чувствую себя как в соловьиной роще. Хорошо летать с певицей. И такой обширный репертуар. Что это она шепчет?