Николай Тимофеев - Трагедия казачества. Война и судьбы-1

Полустанок живёт тишиной стародавней.
Задержался курьерский — закрыт семафор
И мы видим в окне разноцветные ставни,
Покосившийся дом и дощатый забор.
Колокольчик у двери, калитка скрипящая.
Занавески белеют за каждым окном.
— С головой бы туда — в эту жизнь настоящую
За досчатый забор, в покосившийся дом.

Укоризну в глазах твоих вижу,
Знаю сам, что кругом виноват —
Третий месяц не чиним мы крышу.
Зарастает крапивою сад.
А сегодня — совсем уж напрасно.
Разливая в бокалы токай.
Загляделся на девушку в красном
И вино полилось через край.

Она дочитала книгу
— Герои в конце встречались —
И вышла на балюстраду
С опущенным лицом —
Ах, если б в нашей жизни
Так же всё получалось,
Как в этой весёлой книге
С таким хорошим концом!

Зяблик
Мокрыми дорожками
Выйди к старой груше,
Помолчи немножко,
Зяблика послушай…
Оборвётся капелька
С ветки на аллею.
Поглядишь на зяблика.
Станет веселее.
Раз уж так уверенно
Льются трели эти,
То не всё потеряно.
Можно жить на свете!

Надя
Характер у девочки странный
Часами над книгой сидит,
Читает про жаркие страны,
В окно изумлённо глядит.
И тихо, кудрявую гладя.
Советует робкая мать: —
Прошлась бы ты садиком, Надя,
Букет незабудок нарвать!
И Надя пойдёт за цветами.
Вернётся — и с книгой в руках
Читает опять на диване
О дальних, крутых берегах,
О мартовских грозах над Явой,
О ливнях, размывших пути…
У девочки этой кудрявой
Тяжёлая жизнь впереди.

На столиках цветов сегодня столько.
Но никого за столиками нет…
У одного лишь маленького столика
Оранжевый покачивался свет.
Одни мы здесь. Ты щуришься в улыбке.
В причёске только вздрагивает бант,
Наигрывает полечку на скрипке
В пустом саду усталый музыкант.
Ему пора заканчивать работу,
Программе встреч давно уже конец
И мы уходим, заплатив по счёту
Кровавой данью собственных сердец!

О чём бы я ни написал,
Всё кажется давным давно знакомым.
Как этот дом, как тополь перед домом.
Как эти золотые небеса.
И никуда я больше не пойду
Искать дорог в томительной тревоге
Давным давно известны все дороги.
Как этот сад, как иволга в саду.

В окне напротив женщина читает;
Вошёл студент. Зелёный плащ на нём.
Он говорит — она не отвечает
И только тихо головой качает,
А думает должно быть о другом.
Вот он ушёл. Вот он проходит сквером.
— Так значит кончено! — шепчу я у окна,
— Ты выйдешь в люди, станешь инженером,
А женщина останется одна!
И так всю жизнь меня проклятье душит.
Преследует повсюду и везде —
Как в отчий дом входить в чужие души,
Выдумывать измученных людей.

Артист, опьянённый экстазом.
Бросал со сцены слова.
Где надо — врывался басом.
Где надо — шептал едва.
И всякий сказал бы без лести:
— Игра была неплоха.
Лицо его жило вместе
С каждой строчкой стиха.

В моём окне алеет край востока.
Над гаванью становится светлей
И парусник — должно быть издалёка —
Проходит мимо сонных кораблей.
В ночном кафе, где сходятся матросы,
Давным давно, в былые времена
Мы в первый раз курили папиросы
И в первый раз пьянели от вина.
Заказывали красное вино
И угощали женщин до рассвета
И до рассвета, словно кастаньеты
По столикам стучало домино.
Под этот стук, под тихий шорох ветра,
Под ровный звон хрустального стекла,
Не знаю как — легко и незаметно.
Не знаю как — но молодость прошла.
Всё кончено. И встречи и разлуки —
Всё позади. И так отрадно мне.
Что медленно, без горечи и муки
Проходит жизнь — как парусник в окне…

Чёрный день
В углу — коробки и кульки,
Пакет картофельной муки
И ты всю эту дребедень
Хранишь в углу на чёрный день.
А вдруг опять голодный год,
Война и бедствие… Но вот
Неслышно, крадучись как тень,
Приходит этот чёрный день.
И нет особенной беды.
Ни голодовки, ни нужды,
Он чёрен только потому.
Что жить придётся одному!

Возвращение
Так долго я дома не был
И вот кивком головы
Встречаю серое небо.
Сизую даль Невы.
У трёхэтажного дома
Сходятся все пути.
Где ж вы, мои знакомые.
Как вас теперь найти?
Настойчиво и упорно
Заговорит телефон,
Помчатся в разные стороны
Письма с разных сторон.
И все друг друга отыщат.
Иного исхода нет.
Иначе — какого дьявола
Ждали мы столько лет?
Всё могло быть иначе
— Ах, всё могло быть иначе,—
Сказал мне мой спутник в бедствии,
— Без этакой неудачи,
Без этих дурных последствий!
Какой-то проклятый случай
Толкает нас в эти беды.
Ах, всё могло быть лучше.
Если б не случай этот!
И я ему тоже вторю:
— Ах, всё могло быть славно —
Плыли б сейчас по морю.
На волнах качаясь плавно!
Вот так мы сидим и плачем
И хлеб жуём со слезами:
— Ах, всё могло быть иначе.
Если б не мы сами!

Шар
Хотел я летать в поднебесье.
Смотреть свысока на зарю
Подобно воздушному шару —
Тугому, как мяч пузырю.
Мечта моя точно свершилась
И мне полететь удалось
Подобно воздушному шару.
Пробитому пулей насквозь.
Я падал. И падая понял,
Что прежде — с пустой головой
Подобно воздушному шару
Летал я над этой землёй.

Норвегия
Нет, я там не был. Но с детства мне
Знакома каждая пядь,
В страну, где так часто бродил во сне
Я возвращаюсь опять.
Белые домики, берег крут.
Запахло пенькой на миг.
Спокойные люди у пристани ждут
Соли, газет и книг.
Трап опустили. Схожу дрожа.
По виду-то я хорош —
Блестящие пуговки, пёстрый шарф,
На поясе — финский нож.
Честь отдаю, как простой матрос
И медленно, мне в ответ
Морскую фуражку с седых волос
Снимает столетний дед.
И я говорю им — сразу всем —
На четырёх языках,
Что здесь бы остаться хотел совсем,
Что жизнь моя — в их руках.
Глиняных трубочек лёгкий дым
Летит голубой канвой
И великаны один за другим
Кивают мне головой.
Как будто я человек, а не труп
И нет за спиной моей
Огня и воды, и медных труб,
И кое-чего страшней.
Как человек, я построю дом —
Окно, четыре стены
И выучу их язык. Потом —
Обычаи их страны.
Буду в горах собирать цветы,
На танцы ходить в пакгауз
И толстая фрекен мне скажет: «Ты
Такой же как наши. Клаус».
Буду ловить у прибрежных скал
Усатых, морских рачков.
Как будто это не я писал
Книги для дураков.

Дождь пройдёт
Дождь пройдёт По дорогам весенним
Застучит телеграф торопливых шагов.
Солнце выглянет вдруг. И вечерние тени
Понемногу покроют промокшие травы лугов.
Дождь пройдёт. На блестящую крышу амбара
Сядет яркая птица. Сбудутся давние сны.
Мы пойдём осторожно по мокрым дорожкам бульвара.
Попирая ногами истомлённую землю весны.
За гирляндой огней зашумит, заволнуется…?
Запоют скрипачи, призывая понять и простить.
Да и незачем нам вспоминать отошедшее горе
И, былое кляня, о былом потихоньку грустить.
Мы вернёмся домой. Отогреем холодные руки.
Свет повсюду зажжём. И прославим судьбу, не шутя,
За такую, как эта, бесконечную горечь разлуки.
За такие, как эти, — простые минуты после дождя.