Анастасия Зорич - Встречи... Разлуки...

Она промолчала. «Тип» не походил ни на донжуана, ни на бродягу.

— Я еще в кинотеатре вас увидел. Вот и решил проводить издали. — Он шел сбоку в нескольких шагах от Елены Ивановны.

— Благодарю. Только напрасно трудились. Привыкла обходиться без провожатых, — возможно более холодно ответила Елена Ивановна.

— Это мне известно. — Он чуть замедлил шаг, чтобы поравняться со своей попутчицей.

Но она тоже пошла медленнее. Тогда он восстановил прежнюю дистанцию.

— Я бы и дальше молчал, если б не понял, что вы меня боитесь, — сказал он, посмеиваясь.

— Я вас не боюсь.

— Вот я сказал, что знаю вас. Не верите, что знаю? Тогда слушайте: вы уходите из дому в восемь, возвращаетесь поздно. А потом еще долго горит настольная лампа. При такой лампе обычно работают. — Он как бы сам с собой рассуждал и больше не оглядывался, не замедлял шага.

Елена Ивановна про себя улыбнулась. Значит, у нее появился поклонник! Судя по возрасту и спокойным интонациям, попутчика можно не опасаться.

Они проходили мимо сквера, и Елена Ивановна невольно оглянулась на белый шатер ели, неизвестно как затесавшейся среди акаций и кленов, утопавших в наметенных под ними сугробах. А снег все падал пушистыми хлопьями.

Редко бывает такой снегопад, такая безветренная ночь. Иногда вообще не замечаешь, какая стоит погода. Все куда-то бежишь, торопишься, опаздываешь. А хорошо вот так идти, дышать свежим морозным воздухом.

— Мне почему-то кажется, что вы научный работник. И там, при свете настольной лампы, рождается что-то новое.

Елена Ивановна рассмеялась:

— Я всего лишь работник дошкольного детского учреждения. А вы — фантазер.

Он помолчал, сказал серьезно, без тени обиды:

— Это потому, что такая ночь, я сказал. Я вам даже немножко завидую.

— Чему? — удивленно спросила Елена Ивановна.

— Вашей озабоченности. Вы никогда не наблюдали, какими бывают озабоченные люди? Одни становятся хмурыми, иные какими-то подавленными. А есть такие, словно сегодня, вот сейчас, им предстоит сделать последний шаг, последнее усилие — и сбудется то, к чему человек шел. Такое у вас лицо, когда вы утром выходите из дому.

— Можно ли в один вечер столько комплиментов?!

— Смейтесь. Но, какие же это комплименты?! И вам они не нужны. Я правду говорю. — Он еще что-то хотел добавить, но Елена Ивановна остановилась.

— Спасибо, что проводили. Дальше я доберусь одна.

Он тоже остановился в нескольких шагах от нее.

— А ведь я и не провожал. Живу в доме напротив. Так что нам было по пути.

— Соседи? Так вот почему такие точные данные насчет окна и выхода из дому к восьми, — рассмеялась Елена Ивановна. При свете фонаря разглядела бледное, худое лицо, глубоко посаженные глаза под густыми вразлет бровями. — Спокойной ночи.

Он молча поклонился.

Елена Ивановна вошла в подъезд и заглянула в почтовый ящик. Кажется, письмо. Наконец-то! Помчалась наверх — распечатать, прочесть.

Опять не от Васи. От старого учителя. Круглый, четкий почерк:

«В журнале «Народное просвещение» хороший отзыв о моем методе. Рассказала о нем и учительница в «Комсомольской правде». Статья называется «Цена мысли».

Как же фамилия этого учителя из Григорьевки, которому помогли воевать с бюрократами из местного института усовершенствования? Как же фамилия? Скороход. Да, да, Скороход.

Отчетливо вспомнилось и первое знакомство с ним. Сидел на скамейке, во дворе детского сада старичок в старомодном полотняном костюме. И первые его слова: «Назвали меня авантюристом…» Его взволнованный рассказ, почему «его дети» во втором классе так далеко ушли вперед. Это же совсем просто: они играют. Взвешивают друг друга на весах. Маша поправилась на двести граммов, Коля на сто пятьдесят, Вася на семьдесят три, в среднем ученики прибавили…

Ему сказали: средняя арифметическая?! Во втором классе? Авантюрист!

Но поймите, все так просто: ребята меряют воду — в стакане столько-то ложек, в литре — столько-то стаканов. Играя, познают.

Скороход. Старый сельский учитель.

«Если поднимусь после болезни, дам еще несколько открытых уроков для учителей. Пишу вам об этом — порадуемся вместе. Спасибо. Большое человеческое спасибо Вам и Ване Осадчему».

Милый, бедный старик. Сколько лет, преследуемый завистниками, глупцами, упорно делал то, что считал нужным. И только теперь, к концу жизни, доказал свою правоту.

Надо дать почитать письмо Осадчему. И Лидии Павловне, которая тоже немало сделала, чтобы старый учитель смог написать эту фразу: «Я счастлив».

А письма от Васи все нет и нет. Где он сейчас, ее мальчик? Ее Василек? Где?

Скорей бы наступил завтрашний день. До работы, как обычно, — на почту. Девочки в это время разбирают письма. Уже привыкли к тому, что она приходит. Прощаясь, Николай посоветовал: если уж так беспокоишься, обратись в милицию. Но она не в состоянии туда пойти. Унизительно для Васи, для нее.

Из чего только делают снотворные пилюли?! Где обещанный на этикетке сон? Какая-то ночь бесконечная. Девчата на почте такие разные: и серьезные, и хохотушки, и грубоватые, взвинченные, но все равно отзывчивые к чужой беде. Такими она их видит и всегда будет видеть такими, потому что не изгладятся из памяти девчонки, заводские девчонки, рядом с которыми работала и жила в большом, каком-то очень «домашнем» общежитии на Кировском.

Забирали у нее Василька, кормили, водили в садик. Думала, придется бросить книги, снять где-то угол. Заработка на это, может, и хватило бы. Но не отпустили девочки, хоть и не полагалось находиться там с ребенком. И стал мальчишка для них «наш Василек».

Бывало, какая-нибудь раскричится: «Устроилась Лелька! Подбросит и бежит вечером кто знает куда». Знали куда — в институт. Вместе с ней волновались, когда приходило время экзаменов. Вместе с ней тревожились, когда мальчик болел. Он выжил, ее Вася, который все больше становился похожим на отца. Такой же черноглазый, лобастый.

«Мой сын будет жить, часть меня…»

И голодно было, и холодно, и не всегда хватало на покупку ботинок. Но она тогда не замечала ничего этого — рос мальчик!

Тарас жив и сейчас, потому что есть Василек.

И диплом она получила ради сына. Теперь его мать не простая девчонка с завода, а образованная женщина.

Незаметно для себя Елена Ивановна уснула, но и во сне думала о сыне. Бежит раскрасневшийся мальчуган по влажной лесной тропе. В темных волосенках сухие иглы сосен, паутина. Блестят глаза: «Мама, смотри, какие синие-пресиние цветы!» «Это васильки». «Я тоже Василек!»

Она слушала и не слышала птиц. Солнце пробивалось сквозь свежую листву. Откуда-то издали: А-у-у!

Она бежит на этот зов. Ведь зовет Тарас. И вдруг озеро. Ослепительно золотое посередине и темное по краям, с белыми пятнами кувшинок.