Олег Попцов - Свадебный марш Мендельсона

В ту пору я работала в управлении культуры. Институт мне одолеть не случилось (сын пошел в школу, его бы не просмотреть), а вот училище культуры — это по плечу. Вот так к тридцати четырем годам от роду стала я дипломированным специалистом. С тех пор директорствую в кинотеатрах.

Мы сидим друг против друга. Мне следует что-то сказать. Вера Васильевна берет из моих рук сигарету. Еще одно открытие: как скверно мы знаем людей. Кто мог подумать, Вера Васильевна курит.

— Да, — говорит Вера Васильевна, — курю. Тогда тоже были люди. И кожаные юбки, и мини, и макси. Все было.

— А письма? — спрашиваю я. — Анонимные письма? Вы так и не знаете, кто их писал?

Вера Васильевна совсем по-мужски тушит сигарету, ввинчивает ее в пепельницу.

— Письма писала геологиня. Видишь ли, рассуждений о любви сверх меры. И тем не менее люди не могут остановиться, все говорят, говорят, говорят. Ты считаешь, что тебе плохо, вы ссоритесь. Тебе не хочется, и все-таки против своей воли ты говоришь: «Жизнь не получилась». Иногда говоришь сама, иногда кто-то подсказывает.

Страдания, ссоры, выяснения отношений — это тоже любовь. Всякий конфликт обостряет чувство. И даже ревность. Да-да, ревность. Назвать ревность пережитком может неисправимо глупый и сухой человек. Оправданная реакция человеческого достоинства, не более того. Каждый из нас вправе рассчитывать на первую роль. В любви не должно быть успокоенности, иначе умирает чувство.

— Но он уткнулся в свою работу и ничего не замечает кругом.

— Милая моя, — Вера Васильевна снова принялась за вязанье, — те, кому не дано познать увлечение, кто лишен страстей, несчастные люди. Радость твоего труда — ни с чем не сравнимое благо. Ты любишь свою школу. Ведь верно, любишь? А если бы эта школа была тебе в тягость? Единственная мысль — она не дает покоя, буравит мозг: «Когда же наконец прозвенит звонок и эти дети, эти невыносимые дети, разбегутся по домам?» Ты думаешь, семья, личная жизнь в состоянии восполнить подобную уязвимость? Никогда. Твоя личная жизнь надорвется, рухнет. У личной жизни свои проблемы, они требуют напряжения сил, нравственности, физических усилий. А ты их тратишь на восполнение урона в другой жизни, названной призванием, работой. Увы, но чем больше ты восполняешь потери, тем меньше сил на движение вперед. Он увлечен работой? Прекрасно. Возвращается домой усталый? И слава богу. То особая усталость, усталость победителя…

Милая Вера Васильевна… Я благодарна ей. Мне бы хотелось обрадовать ее, сказать, что она меня убедила и жизнь моя представляется мне с этой минуты более ясной и понятной. Но я молчу, ни о чем не думаю или думаю обо всем сразу. Что ответить? Согласиться, возразить? Все поучительно, спорить здесь не о чем: и обвал на шахте, и морячок, и сибирская экспедиция, и неразумная ревность, и война. Только весь фокус в другом. Существуют просто Кеша и просто Ада. И существуют они не где-нибудь, а в городе Москве, в одна тысяча девятьсот семидесятом году. И меж ними наметился разлад. Люди они молодые, строптивые — продукт века. Всевозможные аналогии интересны, но не более того. У каждого поколения свои проблемы, мама. И не гневайтесь, не выговаривайте мне.

«Нет на вас наших бед, наших страданий!» Действительно нет. Разные задачи, мама. Вы должны были выжить. А нам надо жить.

Вера Васильевна разглядывает меня.

— Ты стала другой, — говорит она. — Ты ждешь ребенка?

— Нет-нет, — поспешность, с которой отвечаю я, настораживает ее.

— Глупая, — Вера Васильевна хмурится, — чего ты испугалась? Дети — наше оправдание перед жизнью. Ведь не случайно говорят — строить семью. Строить, как строят дом. Сначала роют котлован, потом закладывают фундамент, растут этажи, один, второй. «Сейчас» — всегда результат, сумма. Его надо складывать, множить. Два человека поженились. Еще нет ничего — пустота. Они просто договорились строить вместе. Дети — это зрелость, признание перед самим собой, что ни с кем другим ты строить не сможешь.

— Если жизнь не складывается, дети — обуза.

— Обу-уза?! — Вера Васильевна вздрагивает. — Ложь, крик скудоумных, скудодушных. Дети — твой главный шанс.

— Я пойду, — мне неловко говорить про время, что-то объяснять.

Как же она владеет собой! Не обиделась. Не спохватилась, сказала тихо:

— Иди!

— Я подумаю.

Начальник милиции майор Гнедко сидел в кругу семьи, лениво доедал остывший борщ. Мысли майора были мрачны. Прошло еще три дня, в каждом из которых состоялось по одному неприятному разговору, способному испортить настроение не только на один день, но и на все остальные, вплоть до очередного отпуска включительно. Ни тщательное расследование на месте, ни розыск по всему району пока результатов не дали.

Дорогу развезло окончательно. Пантелеев дважды выбирался на обочину, обходил слишком подозрительные размывы, возвращался назад, чертыхался, толкал мотоцикл. Дом был, по сути, рядом, напрямик километра два. В другое время и раздумывать нечего, на мотоцикл — и айда, где по полю, где по обочине. А сейчас нет — дождь. Тут на дороге не дай бог завязнуть — какая езда в распутицу! Сейчас бы домой да на печь. Ох-хо-хо, расчудесное состояние! Пантелеев поежился, в рукава набежала вода, и сейчас мокрая одежда неприятно натирала руки. «Давай, давай, милый, поднатужься», — кряхтел Пантелеев, помогая мотоциклу всеми правдами и неправдами двигаться вперед.

Мотоцикл натужно завывал, выдавая свое отчаяние и бессилие перед этой раскисшей дорогой.

Тьма наступила полнейшая. Пошел снег. Миновали еще один подъем. Пантелеев с трудом распрямился, и казалось ему, что вот-вот что-то треснет, хрустнет внутри, так велика была боль и так трудно спадало судорожное напряжение. Мотор он глушить не стал, убавил обороты. Свесил ноги на сторону и так сидел, запрокинув голову, чувствовал, как мокрые хлопья падают на лицо, ловил их языком, немало удивляясь вкусу: снег был соленым.

Теперь он уже не говорил себе: «Вот доеду, тогда…» Подумал, что, может, и не доедет, застрянет в степи, сунется под брезент коляски и будет киснуть всю ночь без сна и без курева. Ему отчего-то стало спокойнее. Он взял оставшуюся сигарету. Осторожно разломал ее на две части. Половинку убрал назад, сунул поглубже, чтоб не размокла, не распушилась. Вторую высыпал на газетный лоскут и стал на ощупь сворачивать цигарку.

— Хватит! — отрезал капитан. У него нещадно болела голова. Капитан положил левую руку на затылок и стал осторожно его массировать.

— Давление?

Капитан зло посмотрел на сидящего напротив. Сидел тот расслабившись, вытянув сильные ноги, не сидел, а почти лежал на стуле. Капитану не хотелось отвечать. «Вступая в разговор с подследственным, — подумал капитан, — я унижаю себя, ставлю знак равенства между мной и им. Однако ж голова раскалывается, и сил никаких нет терпеть».