Игорь Всеволожский - Амурские ребята

Он подошел к окошку и увидел белые гетры часового, взад и вперед шагавшего по переулку. За часовым по снегу скользила большая синяя тень. Город спал.

Сзади щелкнул замок. Вооруженный солдат с фонарем вошел в камеру и позвал Митрошу. Митроша прошел мимо солдата и поглядел ему в лицо — молодое и озабоченное лицо забитого японского крестьянина.

«Недоразвитый, — подумал Митроша. — Темная бутылка».

Когда Митроша вошел в комнату к следователю, он сразу узнал в важном японском офицере подобострастного портового парикмахера Никашку. Звездочки на петлицах, ремни, мундир показались Митроше невзаправдашними. Словно Никашка переоделся для маскарада и играет комедию в балагане. Но следователь сердито, в упор смотрел на Митрошу и делал вид, что никогда не встречал матроса, никогда не стриг и не брил его в своей парикмахерской с драконами на занавеске и с вывеской «Стрижка и брижка. Г.г. флотским скидка». Митроша тоже сделал вид, что незнаком с Никашкой, и оглянулся вокруг. Часовой стоял у дверей. На столе возле офицера лежал револьвер. В тяжелых бронзовых канделябрах коптили свечи. «А что если запустить подсвечником в Никашку? — подумал Митроша. — Пожалуй, сковырнется японец, — в подсвечнике, наверное, полпуда веса». Но часовой кинется сзади и пырнет в спину штыком. «Отставить», решил Митроша. Он увидел окно, очень высокое, довольно широкое, выходящее прямо на улицу. На той стороне улицы притаились темные домики с высокими заборами, с крепко запертыми калитками. «Значит, можно попробовать выскочить в окно», подумал Митроша. Риск большой: будут стрелять и Никашка, и часовой, и постовой, который, наверное, ходит по переулку. Так и есть: мимо окна прошел постовой с винтовкой. Но если упустить момент, — останется меньше возможностей для побега. Вернее, останется только последняя и единственная возможность, — бежать, когда поведут на расстрел. Но тогда уже нужно быть отчаянно-счастливым, чтобы остаться целым и невредимым.

— Хотите курить? — спросил Никашка Митрошу, протягивая ему раскрытый серебряный портсигар. В портсигаре желтели дорогие китайские папиросы. Митроша протянул руку и загреб добрый десяток. Следователь сердито захлопнул портсигар и бросил его на стол. А Митроша взял в руки бронзовый подсвечник. Никашка быстрым движением придвинул к себе револьвер. Митроша усмехнулся, прикурил от свечи, поставил подсвечник на место и положил остальные папиросы в карман бушлата. Душистый дымок стал стлаться по комнате.

Митроша с наслаждением затянулся и смотрел, как дымок летит к потолку сиреневыми кольцами. Он был готов ко всему. Он взглянул на Никашку — тот сидел за столом и разглядывал свои жесткие, выпуклые и голубые, как у мертвеца, ногти. Митроша вспомнил, как этими самыми пальцами следователь ловко намыливал матросские щеки и брил их и прыскал одеколоном и вытирал не совсем чистой салфеткой. И как часто матросы не отдавали за бритье денег. Да и сам Митроша в долгу у Никашки. Митроша затянулся еще раз, держа папиросу двумя пальцами, как величайшую драгоценность.

— Где типография? — не поднимая головы и продолжая рассматривать свои костяные ногти, отрывисто пролаял Никашка.

— Не могу знать, — ответил Митроша, не выпуская из рук папиросы.

— Откуда брали листовки?

— Не могу знать, — повторил Митроша.

— Вам известно, кто составлял листовки на японском языке?

— Никак неизвестно, — ответил Митроша почти весело, бросив на пол докуренную папиросу и придавив ее ногой. Он понял, что Никашка еще ничего не узнал.

— Это ты раздавал листовки солдатам императорской армии? — крикнул Никашка. Он вскочил и стоял, опираясь руками на стол и в упор глядя на Митрошу.

— Ну, чего ты кричишь? Не я, — ответил Митроша. «Ничего ты от меня не добьешься», решил он про себя.

— Ты большевик! Матрос! — закричал Никашка.

— Совершенно точно угадали — матрос, — ответил Митроша.

— Я тебя знаю!

— Еще бы не знать!

Митроша, порывшись в кармане, вынул старую, потертую монету. Он протянул ее на ладони следователю.

— Должок получите, ваше благородие. За бритье, за одеколон. Не забыли?

Желтое лицо Никашки позеленело. Он снял очки, потом снова надел. Он протянул руку к звонку и отдернул ее обратно. Его оттопыренные уши стали фиолетового цвета.

— Я вас отпущу, если вы откроете мне местонахождение типографии, — сказал он.

«Дудки, — подумал Митроша, — не отпустишь. Не имеешь права меня отпустить. Наверное, рад-радехонек, что поймал, и уже похвастался начальству».

— Отрицание угрожает вам смертью, — сказал Никашка. — Расстреляем, — добавил он, противню улыбаясь.

Митроша не сомневался, что японцы его расстреляют. Знал он это еще тогда, когда схватили его на барахолке и повели среди расступившейся толпы к японской комендатуре. Но сейчас, когда офицер произнес это слово, Митроша особенно остро понял, как рано ему умирать, как хочется ему жить.

Никашка ждал. Они стояли друг против друга. Как обидно умереть где-нибудь на снежном пустыре, у забора! Офицер равнодушно взмахнет шашкой, солдаты выстрелят, Митроша упадет в снег, и офицер подойдет и прикончит его из нагана.

Никогда не увидишь родного корабля, никогда больше не встретишь друзей — Петра, Косорота...

— Ничего не скажу, — сказал Митроша. — И не мечтай.

Офицер протянул руку к звонку и позвонил. Солдат с винтовкой вошел и молча стал у двери.

— В последний раз спрашиваю. Ну? — злобно спросил Никашка, блеснув жесткими, колючими глазами. Он поднял револьвер.

Митроша вынул из кармана бушлата все прекрасные китайские папиросы. Он сломал их в руке.

— Всех не перестреляешь, — сказал он и бросил обломки папирос на стол перед офицером.

Он повернулся к Никашке спиной, подтянулся так, как бывало прежде, когда сходил с корабля на гулянку, пошел к двери.

Он увидел в окно пустынную улицу, широкий застывший Амур.

«Ну, теперь или никогда!» решил Митроша. Он повернулся, одним прыжком подскочил вплотную к столу и со всей силы толкнул тяжелый стол обеими руками. Письменный стол с грохотом опрокинулся, подминая под себя Никашку. Канделябры, звеня и стуча, упали на пол возле Никашки. Свечи шипя рассыпались по полу. Митроша стремительно обернулся к солдату. Тот в испуге схватил винтовку и неловко держал ее в руках.

— Стой, дура, тихо, если жизнь дорога! — крикнул Митроша, пытаясь вырвать у солдата винтовку. Но солдат вцепился в винтовку и не выпускал. Митроша порезал о штык руку. Никашка кряхтел, придавленный столом, и пытался выкарабкаться.

Двери широко распахнулись, и в комнату вбежало несколько солдат. Они кинулись на Митрошу. Митроша яростно отбивался. Через минуту он сидел в кресле связанный, а Никашка остервенело бил его по лицу. Митроша понял, что теперь песенка его спета.