Терентiй Травнiкъ - Светец

На Руси все дороги,
что крест понести.
Только знает убогий,
что Небо простит.

Церковь с колокольней-башенкой,
На закате стены стали ряженкой,
Образа гирляндами украшены
С васильками, мальвой и ромашками.
А в притворе у окна сидит Машенька,
Плетет косы из цветов слаженно,
В алтаре лампадка не погашена —
До чего же это все важно мне.

Я каждый день любуюсь миром
И бесконечностью миров.
Я снова странник, путь далек,
Надеюсь, верю и мечтаю
И днесь пою Творцу хвалу,
И славу Богу воссылаю.

Он есть начало и конец,
Он есть предел и беспределье,
Открытий лавровый венец,
Ответ, подсказка и решенье.

Он вездесущ и Царь – всегда.
Он есть любовь и красота.
Он – ожиданье и терпенье,
Он – мир в сердцах и душ прозренье.

Он тот, кто в радости и в горе
Всегда с тобой, всегда в тебе,
Твое безволье – в Его воле,
Доверься вечной чистоте,
Что защитит и успокоит,
И даст спасение тебе…

Я часто думаю о том,
Откуда в сердце заводном,
Где, словно в помпе, бьется кровь,
Вскипев, рождается любовь.

Я часто думаю о том,
Откуда в небе голубом
Без горечи, без суеты
Рождаются порой мечты.

Я часто думаю о том,
Откуда в мыслях о былом,
Забыв стенание и ропот,
Приходит к нам наш личный опыт.

Я часто думаю о том,
Куда нас призовут потом,
Когда, предав дела земле,
Душа предстанет Судие.

Нет ничего отрадней – создавать,
Когда в тебе неведомая сила,
Способная вулканы зажигать,
Становится послушно-укротимой.

Нет ничего отрадней, чем творить,
Когда души коснется беспредельность,
Твоей надежды тоненькая нить
Натянется канатом корабельным.

Нет ничего отрадней, чем любить,
Всегда на волю Божью уповая,
Найти себя и с этим просто жить,
Творя, надеяться и верить, создавая.

Отцу Вадиму (Захаркину),
Мордовия

Перемолится молитва до муки,
И поставит душа тесто подходить,
Печь растопит ранним утром от зари
И из теста будет слезный плач месить…

А потом взобьет у теста его стать
И поставит в печь к обедне выпекать,
И опять молитва в сердце зазвучит,
Будет хлеб тот благодатный – от души.

Для каждого любовь – своё,
А для меня она – любовь,
Здесь местоимение «мое»
Не проникает в плоть и кровь.

Любовь, пожалуй, и не чудо,
Скорее, надчудесие,
Понять ее вам проще будет,
Достигнув равновесия.

Став центром мира своего,
Любите все, что в вас вошло,
А не вошедшее – тем паче,
Тогда решите вы задачу.

Я напишу в стихах о нашей жизни,
Возможно, проза для нее тесна,
Но только, когда речь пойдет о тризне,
В стихи мои вольется тишина…
…
…
…
…
Кусочек белого оставлю на странице,
Пусть о свободе он напомнит всем
И о душе – вспорхнувшей голубице,
Оставившей лишь белое взамен.

Молитва больше, чем стихотворенье,
В ней проза стихотворностью поет,
Порой молчанием взывая бессловесным,
С сердечной верою надеется и ждет.

Когда стоишь, склоняясь пред иконой,
То чувствуешь, как на тебе сошлись
Лучи, пронзающие дух покорный
И уносящие в неведомую высь…

Ой, ты, Русь, поля – морские дали,
Острова неведомой земли,
Пусть хранят тебя от всех печалей
Белых колоколен корабли…

Неба ширь качается волнами,
Улетают на рассвете журавли,
Все проходит, но стоят на рейде
Белых колоколен корабли…

И для каждого когда-то день настанет,
Призовут подняться и уйти,
И тогда приспустят свои флаги
Белых колоколен корабли…

Ты сплети узор дороги —
На рубахе отблеск неба,
Ты вплети в узор дороги —
Я здесь был, и я здесь не был.