Таша Калинина - Желтый дом на берегу океана. «Теперь у тебя есть ты»

– А пора бы уже, – шепнула тень где-то совсем близко, и далекий огонек вдруг начал стремительно разрастаться, накрывая Лету теплым желтым светом как волной…

…Она с трудом разлепила глаза. Четыре утра – да это просто издевательство! Даже солнце еще не выкатилось из-за горизонта, спать да спать. Плотнее укутавшись в легкое одеяло – этой ночью ей почему-то было адски холодно, Лета свернулась клубочком в постели. «Не хочу, не хочу ничего знать, – дурацкие мысли роились в голове, – не хочу! Нет никаких секретов, у меня обычная жизнь, я никому ничего не сделала плохого и мне никто ничего… А что, если?..» Она резко соскочила с постели. Почему Грег никогда не интересовался ее прошлым? Разве это не естественно – узнать, чем жил и дышал любимый человек до тебя, чему радовался, о чем грустил? Может, что-то есть в документах или в блокнотах мужа – Лета вспомнила, что Грег время от времени вел какие-то записи. Она никогда не любопытствовала – у каждого должно быть что-то личное, но вдруг…

Стряхнув остатки липкого сна, женщина умылась прохладной водой, на минуту задержалась у окна, встречая первые лучи рассветного солнца и словно набираясь от него сил, потом нырнула в халат и выскользнула из спальни. Соседняя дверь по коридору – рабочий кабинет Грега. Это была небольшая светлая комната с видом на пляж: стеллаж с книгами, большой удобный стол, ноутбук, который не включался уже год, кресло – ничего лишнего. Сюда Лета приходила в двух случаях – чтобы сделать уборку и… помечтать о том, как муж возвращается домой. Раньше она иногда приносила в кабинет ужин, если знала, что Грегу нужно будет поработать вечером, садилась в его кресло и слушала, как к дому подъезжает машина, а вскоре на крыльце раздаются шаги, щелкает дверной замок. Жаль, что теперь – сколько ни жди – не будет ни шагов, ни встречи. Только мертвая тишина и вопросы, которые она так и не догадалась задать при жизни мужа. Думала, что он будет всегда.

Кабинет Грега встретил ее обволакивающей безмятежностью. Женщина подошла к столу, провела ладонью по верхней крышке ноутбука и на секунду ей показалось, что он теплый – будто муж только что закончил работу и вышел из комнаты. Опять разминулись. Она погрузилась в кресло и замерла, никак не решаясь открыть верхний ящик стола. Лета никогда не вторгалась в дела мужа, была уверена: если ей что-то надо знать, Грег скажет. «Ну хватит, – рассердилась она на себя, – может, никаких секретов и нет. Сама себе придумала, вот и сны дурацкие потом. Пора положить этому конец». Женщина глубоко вздохнула и выдвинула ящик.

Ничего. Чистые листы бумаги, несколько авторучек, наушники, MP3-плеер, с которым Грег всегда выходил на пробежку, наручные часы. А это что? В глубине ящика Лета увидела темно-синюю, средних размеров коробку. Дрожащими руками она достала ее и открыла. Слезы хлынули сразу. Это была личная сокровищница мужа: ленточка дурашливых снимков из фотокабины, когда они устали гулять по торговому центру и спрятались в ней от шумной цветастой толпы; аккуратно высушенный кленовый лист – памятка о долгой прогулке в осеннем парке; билеты на концерт «Scorpions», где Грег под первые аккорды легендарной «Wind of Change» попросил Лету стать его женой; золотистая ленточка из ее свадебного венка; ее записка с признанием в любви, которую она сунула в карман его пиджака в первый рабочий день после свадьбы… Женщина перебирала все эти трогательные вещицы, заново проживая первые встречи, совместные путешествия, разговоры до утра. Боже, как же ей не хватает Грега, его улыбки, его теплых надежных объятий.

– Милый, милый мой, дорогой мой человек, где же ты сейчас? Почему все так? – она не могла остановить слезы. – Как бы я хотела сейчас тебя обнять, уткнуться в плечо, почувствовать твой запах, чтобы ты сказал какую-нибудь смешную глупость и мы вместе посмеялись бы. Зачем, зачем ты ушел, Грег? Зачем ты меня оставил одну?

Как ни странно, эта отчаянная молитва словно открыла какой-то шлюз – вся боль, запертая в ее душе, хлынула наружу, освобождая пространство для жизни. Утирая слезы, Лета вдруг заметила на самом дне коробки сложенный вчетверо лист бумаги. Может, Грег оставил ей письмо? Она быстро пробежала глазами текст, написанный явно его рукой, и ничего не поняла: «Татьяна К., 13.06.1979, Тамара Дмитриевна» и набор цифр, похожих на номер телефона, только здесь нет таких номеров.

С трудом дождавшись, когда на часах будет девять утра, женщина бросилась звонить соседке.

– Аня, привет! Прости, что я так рано, но мне не с кем посоветоваться, – затараторила она в телефонную трубку. – Нашла у мужа странную записку – какие-то имена, я таких никогда от него не слышала, какие-то цифры. Может, это номер телефона?

– Слушай, сейчас отправлю Мишу на работу, мы с Ярой позавтракаем и зайдем к тебе, – молодой женщине передалось волнение подруги. – Ты мне все расскажешь и придумаем, что с этим делать. Хорошо?

Соседка пришла ближе в полудню, и ожидание показалось Лете вечностью. Усадив Яру смотреть мультфильмы, женщины устроились за обеденным столом. Пока хозяйка дома разливала по чашкам чай, Аня изучала странную записку Грега.

– Мне кажется, я почти уверена, что это русские имена, – сказала она. – Вот как мое, тоже с русскими корнями, хотя Анна есть во многих языках мира. Тамара тоже, конечно. А вот Татьяна у нас, скорее, экзотика. Не встречала среди своих знакомых.

– Откуда у мужа знакомые в России? – удивилась Лета. – Нет, бизнес, все понятно… Может, он и бывал там? Я не знаю, если честно. А если это какие-то его родственники? – мелькнула догадка. – И возможно, они вообще не знают, что с Грегом случилось?

– Давай загуглим, что это за цифры, – в зеленых глазах соседки зрела решимость. – Конечно, номер телефона, но чей, откуда?

Ноутбук лениво заурчал, включаясь. Подруги замерли в ожидании, то и дело переглядываясь, словно мысленно спрашивали друг друга, куда приведут эти поиски. Даже предположений не было. Ну не любовница же?

– Так, – Анины пальцы забегали по клавиатуре, – что там у нас? +734…

– Что? – через минуту ахнула Лета. – Детский дом? Где это вообще? Сибирь?

– Я не понимаю… – зеленые глаза соседки наполнились тревогой. – Детский дом… Это так странно. А может и правда Грег искал кого-то из своих близких? В жизни всякое бывает… Вдруг у него сестра есть, Татьяна эта – по возрасту подходит. 13 июня 1979-го – явно день и год рождения. А Тамара тогда кто?

Голова шла кругом. Чего еще Лета не знает о муже? На экране монитора мелькали фотографии промышленного города где-то в глубине России, куда подруг привел телефонный номер, написанный рукой Грега на обычном листке бумаги: похожие друг на друга дома, вытянутые улицы, мало деревьев, но зимние снимки – волшебные, кружевные.