[frank_sparral] - Анаксаген. Том I. Записки сумасшедшего
- Название:Анаксаген. Том I. Записки сумасшедшего
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:9785449350473
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
[frank_sparral] - Анаксаген. Том I. Записки сумасшедшего краткое содержание
Анаксаген. Том I. Записки сумасшедшего - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
Из окна улица выглядит прекрасной: сейчас там снег. Добрыми становятся брови и опускаются, но иногда чуть поднимаются в знаке умиления. А ветер этот… Эх, сорванец, так бесстыдно треплет ветки деревцев – диву даёшься, зачем он, врунишка, глумится над сознанием? Ох… деревья живыми становятся, да и сам понимаю, несмотря на ветер, они живые. Разве не живы, если мы видим, что некоторые из них страдают?..
Когда вернулся с Отдыха, причудились разные события, но до сих пор не могу никак сообразить, как относиться к пище: кушать-то хочется, поэтому ты не в силах выбирать, кушать тебе или сидеть голодным; питаться энергией солнца приятно, но вообще тогда не двигаться что ли?.. Тогда, может, нацепим на себя суперсистему рецепторов для подзарядки от нашего друга, Солнца?..
Лучше нам, ребята, пока что кушать. Ведь это ещё и приятно. Сразу становится лучше, если еда притом вкусная. А улыбка скачет автоматом вверх, к бровкам; бровки тоже улыбаются в умилении еде. А животик-то как радуется.
Проблема в том, что вот все эти записюльки я даже и не вспомню через некоторое время. Скорей всего, выйдя из дома, потерявшись где-нибудь рядом с подъездом своим на дня три, я и вовсе не смогу вспомнить и вернуться в эту хату.
Квартира обрастает новой пылью, которая по большей части: моё изношенное старческое тело; ноги всё размазывают по полу, руки по стенам. Когда я поднял гитару, а потом отряхнул её от пыли; обомлел. Такой изящной формы я давно не видел. Может быть, только у неё…
«Лиза!» – снова слышится мне сзади.
XIV
Кажется, я проснулся – был дурной сон; в голове раздалось дребезжание холодильника, а потом он заурчал, словно котик; тарахтит, я улыбнулся. Удар по голове, будто, прозвучал во сне, глаза сами выкатились и глядят, очередное утро или тот же вечер: один из тех, что вчера были, позавчера и ещё ранее, до этого.
Спина жутко болит; шея ноет: продуло или это полено-кровать так и не смогло принять форму моего тела; видимо, я стал очередным Пиноккио или как у нас любят говорить «Буратино». У меня и вправду длинный нос, сам худощавый, да и вешу немного. Наш сердобольный боженька подкинул мне чуть роста; не больше, чем остальным. Из толпы я вряд ли выделюсь: повседневная самобытность. Когда нет лица, должно быть проще – однако, нет, сложней всё – безлицего можно сразу выделить в толпе. Моё лицо: сплошная вечеринка, лицо хамелеона, скучающий батан. Хилый старик, в общем.
Злые духи пытаются меня уговорить и взять очередной бессрочный отпуск, но сам-то понимаю, что сегодня мне нужна работа! Правда, мне до сих пор не ясно, кто вправил мне эту таблетку, эту приправу для мозгов, этот смягчитель всей жестокости реальности?!
Я уже давно не просыпался ночью от кошмаров, однако просыпаясь, я осознаю через секунду, что уже попал в кошмар, где никогда не будет ни моей, ни чьей другой победы!.. Мы все уже проиграли, поэтому нам осталось веселиться и кричать!
Охотник мой всегда лежит, когда я сплю, рядом с кроватью, и всякий раз башка его с интересом пляшет под странные и резкие звуки. Сам я во сне ищу постоянно чьи-то мысли, которые смогут меня излечить, однако маяка мой корабль пока что не видит.
Когда я встал, интересная мне мысль растворилась, чтоб появилась новая, поэтому старая мысль считается безынтересной; однако я же целых пять секунд лежал и только о ней думал, как бах! – нужно встать и записать! И я забыл, о чём недавно думал.
Даже пять минут сна помогают взбодрить на некий промежуток, через который не будет стыдно поспать ещё пять минут. Все пещеры, в коих мы бывали, должны быть изрисованы, один наш ум остаётся бесцветным и настойчивым, ведь правда ему даётся так легко, но сложно так её нам обработать. Так он ещё в неё и иногда не хочет верить! Неужели он думает, что я, его хозяин, подвести смогу свой организм? К чему такое недоверие?..
Проснулся я после обеда; улица показывала своё недовольное настроение, а моё настроение было слегка херовым. Сны давно не снятся, дни похожи на слипшиеся спагетти: безвкусны и длинны, и жутко однообразны. Вокруг меня постоянно летает пыль и шерсть от жившего здесь когда-то кота… Пыль моя, конечно, но эта шерсть аккуратно ложится на еду, которая прилежно утрамбовывается в мой огромный рот.
Сейчас мне полтинник, но жизнь не кончена, а, скорей, только начинается; приличную часть существования на голубом шаре я потерял в бренном своём подсознании, где память хитро стёрла остатки прошлых мыслей. Иногда в голову забредают мыслишки, и я подумываю, что они могут быть из той, прошлой моей жизни, но подтверждений этому нет; возможно, это лишь телепередачи, фильмы или другие развлечения, которые мой мозг решительно связал с моей нынешней жизненной обстановкой и втащил в башку, а я лишь жадно схватил эти куски, считая их истинными. Поэтому с этого момента я решился взяться не только за свои воспоминания, которых сохранилось чуть, но и просто-напросто вести наблюдения своей жизни и последних лет, записывая в эту тетрадку мысли.
Совсем недавно я поселился в одной уютной, но мелкой квартирёнке: близко метро, но улица не захламлена машинами, поэтому достаточно спокойно; из окна торчит приличный вид на природу, а деревья завораживают моё воображение. Жителей подъезда я решил не узнавать, потому что люблю своё одиночество и не хочу лишний раз впускать тех, кто может разрушить мои представления об этом мире, уничтожив моё самолюбие, мою гордость, мои качества… Уничтожить их можно пустыми словами, которые жадно высыпаются из некоторых ртов; мои уши не способны глотать звуки всяких пустомель, поэтому жизнь затворника вполне мне нравится.
День ото дня я впечатан в кресло, а рядом небольшой компьютер, тщательно охраняющий мои мысли. Иногда я напиваюсь до беспамятства, но большую часть времени я смотрю на вид из окна, возбуждающий моё творческое нутро. Уверен, некоторые из вас сочтут меня идиотом или вруном, либо старым придурком, который нихера не умеет, и, возможно, будут правы – за всю свою жизнь я действительно ничему не научился, оставшись к концу её у разбитого корыта, а также с истерзанным морщинами лицом. Надеюсь, что другие, кто умеет что-то делать, что-то делают… А мне нет ни до кого дела, даже до себя, поэтому я и сижу, пялясь вдаль, считая уходящие дни и надеюсь, что конец мой будет не слишком тревожным и больнючим.
XV
Вновь то же утро. Такое же бесцветное, что и вчера, и за день до вчерашнего. Мои вымыслы превратятся в истории, но сначала нужно покушать, чтобы моя реальность не стала вымыслом для меня.
Ходить по темноте так небезопасно, однако именно в этот момент тело становится прямей, сутулость тает, и даже дыхание становится плавным, широким…
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: