Алексей Болотников - Гать

Отчаявшись на тяжкий путь сонета,

Он в каждом шаге, как первопроходец:

То дрожь берет в преддверии рассвета,

То жажда гонит вычерпать колодец…

По свежей рифме в кровь изголодавшись,

Оскомину набив, греша глаголом,

Уже не королем – поэтом голым! —

На аутодафе выходит…

Страшно…

И вот уж стихослушатель разинул

Счастливый рот в веселом изумленье:

– Давай ещё!.. И не тяни резину!

– Да ты не зэк, ты – Герострат, ты… Ленин!

И – чувства, в кровь нахлынув, дух сковали

И лезут в душу, как веселые мартышки…

А женщины глядят из-под вуали,

Стыдясь внезапной неотступной вспышки.

***

Все дурачат других и себя, одураченных,

Выставляют иронией на смех и смерть.

Всё осмеяно тонко, опошлено смачно…

Эй, сатир, ты смеши,

А смеяться – не сметь!

Сонет

Он изможденным выглядит, сонет,

Когда идет, печаль превозмогая.

Строка запнется, а за ней другая,

И вот уже лица на роже нет,

И вот улыбка киснет виновато,

А мысль смутится и замысловато

Плутает по катрену… А слова-то!..

А рифмы! Строфы рыхлые, как вата,

Слегка одушевляясь во терцетах,

Печаль преодолев, приободрятся,

И оживятся, и найдут в поэтах

И пафос, и возвышенность, и грации,

И воскресят на выходе сонета

Поэзию – приют цивилизации.

***

Не припевая мед,

Не преломляя хлеб,

Газетной промышляя безделушкой,

Поэт не строит дот.

Обороняя свет,

Довольствуется слова славной пушкой.

А ну-ка, пли, сонет! Ядром строфа гудит.

Поэма – арсенала мирный атом.

Поэт не ест, не пьет,

Над фабулой сидит,

Хореем изъясняясь аки матом.

Прицеливаясь, бьет

Отточенной строкой!

Прости его, Господь, патриотичность…

Ах, он промазал?! Пьет?!

А чин ему… на кой?

Поэт плохой.

Но все равно он личность.

***

«…И тем любезен буду я народу…»

А. Пушкин

Не тем любезен буду я народу,

Что власть браню, ничтоже ни щадя,

Что в люди вывожу свою породу,

Но криком лишь… стихов на площадях!

Писал их, кровью пропитав и потом,

И шлифовал, как зернистый гранит,

И, словно пчелы липкий мед по сотам,

Закладывал в них яд и динамит.

Ах, этот яд любви новорожденной!..

Ах, динамит рождающихся чувств!..

Почасовой работой и поденной

Метался между ними и – мечусь…

По гулким площадям, по пьяным барам

Живых взрывал, а мертвых – воскрешал.

И тем любезен был певцам и бардам,

Что на партийных съездах не вещал.

А если был народу чем любезен,

Любезен был… да тем и интересен…

Как яд пчелиный – с острия строки,

Читать, читать, читать свои стихи.

Претензия к интернету

Мой брат, поэт, обуреваем делом:

Пегаса водружает на портал.

Перо – долой!.. (Оно затрепетало…

А как вчера гусиное скрипело!).

Как пело золоченое перо

Про брег морской и рыбку золотую! —

Рунет, ты интернИровал перо!

Насытил космос мёртвой чешуёю,

И в ранг поэта водрузил Балду!

Кого, скажи, на омут ставить Бесом?!

Рунет с Эвтерпой милой не в ладу,

И флудит-блудит, как Сусанин лесом.

О, не держи обиды, интернет.

За что на них, блаженных, обижаться?

С поэзии давно уж пуха нет

И нет резона за перо держаться.

***

Подруги милые! Покуда мир стоит,

Он держится на вашей нежной силе!

На хрупкие плеча кариатид

Когда-то небо эллины взвалили,

И женщины-столпы из века в век —

Не шелохнутся, держат мира своды…

Не в этом ли залог ТВОЕЙ свободы,

Земли хозяин, дерзкий имярек?!!!

Марина Саввиных

Я дерзок есть.

Но дерзостность мою…

Былинную… банальную, как терпкость…

Мою свободу с жадностью я пью

Не в вас ли, моя милая Эвтерпа?..

Эрато ли…

И, верно, Мельпомена…

На плечи свои хрупкие не вы ли

Подняли имяреков и взвалили,

Как ношу, дерзостно и вдохновенно?!.

***

И страшно за поэзию, и стыдно.

В неистовой запашке огород.

На ниве слов усердствует народ.

Ботва растет! Ну, а плодов не видно.

***

Стихи идут от искренности чувств,

Влюбленности внезапной иль тоски.

Я в мышеловке лжи, и я мечусь,

А жажда жить вгрызается в виски.

…Растет трава, неистовствуют злаки,

Цветет и пахнет луговой бурьян,

Но даже сбор пчелиный, горько-сладкий,

Не исцеляют плоть душевных ран…

***

Денисы, Глебы, Германы… тут пишут.

Я не пишу, не пишется, увы.

Сижу в чалме, как сам индийский Кришна.

Проблема, блин: расстройство головы.

Расстроилась, наверно, из-за Геры.

Как он сказал… «Я истину нашел!»

И к Герману отсюда нету веры.

Пошел ты, Гера, на… куда ты шел.

Возможно из-за Глеба взрыв мигрени.

Он написал мне в блоге: «Идиот?»

И все из-за какой-то блогохрени,

Которую я лайкнул: «глебажжот».

И вот уж точно не из-за Дениса

Трещит моя больная голова.

Он отбыл в Киев праху поклониться

Какого-то Мыколы-сотника…

***

Я, как и вы, сижу по вечерам

В своей библиотечно-домной зале.

И «вчикиваю» в Word из-под пера

Цитаты для «Тесинской пасторали».

Спич друзьям

Столы, как положено, в полном ажуре.

Гуляющих ратников рать!..

Хочу я сказать вам… соображу ли?

Друзьям я без устали рад.

На бранное поле явилась дружина

Сражаться – ни шагу назад!

Померяться силою с бражкой-вражиной

И стойкость свою показать.

Дружиной мы бражничаем… аки вои.

Когда ещё встренемся в поле!

Друзья, не ленись в благородном загуле —

Зело разгуляться на воле.

За дружбу! За то, чтоб мы жили с любовью,

А также за наших сударынь!

Которые нас растревожили бровью…

Но прежде, конечно, как встари,

Поднимем заздравную полную чашу

За отчину милую нашу,

За душу её, достославную пашню,

Поднимем заздравное брашно!

***

Обронила осень акварель

На палитры луга и небес.

Ай-да праздник, выкрасивший лес!

Ай-да гомон красок! Ай-да трель!..

Охру ли в закаты окунув,

Осинив ли заревом лазурь,

Запалила осень травы нив

И пожар пустила ввысь и ширь.

***

Теперь мы ждем семнадцатого года

И с ним – очередной Армаггедон.

Такие мы! (В семье не без урода.

У нас – не голова. У нас – дум дом.)

Наверно, встанут мертвые из гроба.

(Как вариант: совсем наоборот).

И – счастье православного народа,

Спаситель-бог – нас примет у ворот.

И нам отдаст… долги. И наставленья.

Сочтя грехи, по группам разберет.

Мы за дверями испытаем тленья…

(Как вариант: совсем наоборот).

Земля сойдет с орбиты восвояси,

Полярная Звезда сойдется с Марсом…

Грядут по всей Вселенной катавасии,