Алексей Болотников - Гать

Насколько молод иль насколько стар —

Возьми вина, пойди в народ… Не звери же

Сидят под липами, среди гитар.

Иди-иди, и если в стаю примут

И тут же перестанут замечать,

То это знак, что возраста не имут

И то, что ты им – чёт или чета…

А не чета – они тебя гитарой…

За шиворот, а может быть, за ворот.

И ты поймешь своею мерной тарой

Насколько стар или насколько молод.

***

Есть что есть

И есть что пить на Троицу,

Есть что сказать,

Но, к сожаленью, не в чем…

Пока большой театр перестроится,

Нас упомянут лишь в покое вечном.

Ну, а пока живем единым днем,

Стихи, как колокол за пазухою, носим.

Мы скрытны, но… откроемся в одном —

В любви.

К какой-нибудь нас полюбившей Тосе.

***

«Однако рано забегать вперед»

Б. Пастернак

Куда бежать от самого себя,

В былое забегая за отдышкой?

Не выпал снег. И, свет не серебря,

День завтрашний не озаряет вспышкой.

Куда?.. Куда девалась моя жизнь,

Бродя по непротоптанным тропинкам?

Куда она заходится за криком?

Где кровь её?..

Я вену… волком грыз…

То снег идет… То зноем огнедышат

Часы, и дни, и завтрашние годы…

Куда бежать от будущей свободы?..

А волка вой… собакой… душу душит.

***

Гулы дола глуше и зазывней,

Словно клич кукушкиной невесты…

И тоска…. тоска по жизни зимней

Уж не знак ли смерти, уж не весть ли…

***

Был бы штопор, взял бы херес.

Закупоренный тоской,

Охмелел бы в парк под тополь

Забубенной головой.

Тополь, желт и листопаден,

Отсыпался на асфальт.

От мента в затылок запах,

Только дуба бы не дал…

Трезво думать не услада,

Жить бы не переставать.

Веселей была б баллада.

Чем бы было зажевать.

Чем бы думать обо многом…

Хоть и нечего скрывать…

Хоть и стыдно перед богом:

Нечем херес открывать.

***

Готов я отсидеть

По признакам банкротства.

Поэт я, не поэт,

Убей, а заплати…

Как говорил мне сват,

Уж изыщи нам средства,

Перед страной ответь.

Поэт ты, не поэт…

***

Строфотворение стихов —

Венок сонетов.

Идет катрен, несет вином

И женским потом.

Петрарки пишут для лаур.

Ля муры с дурой…

И пир шекспиров —

Дух спиртной

В отчизне хмурой…

Отчизна требует меня

Почить на тризнe.

А я не требую себя

Служить отчизне.

***

Стопотворение стихов,

Строфотеченье…

Возможно, кровля потекла

Душой бескровной.

Теченье бравурных стихов —

Шторма… Шторма и только!

А может, только кутерьма

Среды застойной.

А чуть строка сошла с ума,

Как с рельс крушенье —

Ниспровержение… ума!

Умалишенье!..

Сю строчку вынесет Харон

Вперед ногами.

Поэт предстанет, как юрод

Перед богами.

И преступление меж строф

Строки порочной,

Не минет.

Век мой строг:

В клочки и клочья!

***

Неистребимый облик века

Сквозит стихами… за версту.

Тьмы… тьмы ночей – фонарь, аптека,

Акаций изгородь в цвету,

Ночь, улица, фонарь… под глазом

И сумасшедшая тоска… —

А. Блок с его бессмертным азом

Стоят пистолью у виска.

***

Не суйся, Иисусе,

В святая святых,

Не святотатствуй вне храма.

Душа, чуть дыша,

Пеленает мой стих.

Святить и крестить его рано.

Рано, Иисус, славословить меня,

Рано кропить мед на рану.

Раным ранее под пагубный спирт

Аз воспарять к фимиаму.

***

Тратит осень за окном

Утлые пожитки,

Прибираясь перед сном,

А уже не жить ей…

И уже костер пожух

Из рябины красной.

И пророчит гиблый дух

Ворон громогласный…

***

Остудите мне душу от смертного пала!

Безжалостно и быстротечно…

Не шлюпкой – водой баргузинского вала —

Душа моя падает в вечность…

***

Кто там?.. Гости… Хлябь и слякоть.

Мнется осень в кожушке…

Выходи, мол, небо пахнет

Редкой сволочью в мешке.

Выходи на панихиду

По поникнувшим богам…

Всё оплачет… боль, обиду…

Трубных плакальщиц орган.

***

Кастальский родник…

Жигулевское пиво…

Запальчивый парень…

Девический страх….

Невероятно – естественно – лживо

Сосуществует суетность в мирах.

Блекнет закат в эмпиреях кастальских.

Бродят поэты в утоптанных тропах.

И пузырятся в шампанях бокальских

Сор ли стихов, сумасшествий ли строфы…

Виртуальная молитва

Господи, ты мне не господин.

Нет во мне молитвенной закваски

Хмельных слов, что жаждешь ты от паствы.

Флуд лишь рвется из больной груди.

Господи, религиозный спам

Забивает персональный ящик.

И к Тебе – толцы, мол, и обрящешь! —

Фрейм толцыт, и то не настоящий…

Господи, возможно, мы ублюдки…

Я не буду, жертва интернета,

В церковь тупо снашивать обутки

Будто веры раб и нищий будто.

Не суди меня! Ибо судим

Юзерами в виртуальном чате,

Сам не хошь в блютузе отвечать?..

Господи, ты мне не господин.

Борису Панкину, моему поэту

…спасибо, что зашел.

Сюда поэт не ходит.

Ночь, улица, фонарь…

Мертвили и мертвят.

Спасибо, что зашел,

Как в бухту пароходы

С куделей и пенькой

Твоих базаров, брат.

Я выложу на стол

Изделья скобяные.

Вот ковшик, вот ухват…

Ты будешь из ковша?

И уж потом, когда

Безумные, хмельные

Мы выйдем в океан,

Признаюсь: я пират.

Там, в бухте привидений,

Я наловчился грабить

Зашедших наугад

Поэтов и бродяг.

«Ночь, улица, фонарь…»

О, мы, пираты, рады!..

Спасибо, что зашел.

Теперь и ты – мой стяг.

По поводу приглашения в столицы

Прости мне, брат

Что я невыездной,

Что у меня закат.

А до рассвета

Всевышний завершит

Мой путь земной.

И упадет с небес звезда поэта.

Прости, коль нес я несказанный бред

На площадях, базарах и вокзалах.

Не супротив, но батьки поперед

Орал в официальных ритуалах.

Мне свет столичный не заказан, брат.

«Я памятник себе…» лишь в виртуале.

И след земной мне в торбу не собрать,

И душу… Душу отмолить едва ли.

О, не над бездной! Что ты?! Бог с тобой…

Но в ваши белокаменны палаты,

Прости мне, брат, я гость невыездной

В период от получки до зарплаты.

***

Сосед мой олигарх. А я, Эвтерпа, кто?

Обязан ли платить с поэзии налоги?

А если это дар? А если я «крутой»,

Где мои «бабки»? Может, в эпилоге?

Сосед мой продает то гвозди, то авто…

А у меня стихи – канистры с керосином!

Но «бизнес не идет», как будто я святой,

Как будто продаваться не по силам…

(Откуда эта блажь?) … Хватает на штаны.

В неведенье своем, как пьяница в пирушке,