Полина Лоторо - Боги-17

– А мы тут загораем с детского сада и тебя тоже не видели ни разу.

– Да проверить-то кто прав – раз плюнуть, – тихо-претихо подал голос Джек, но на него сразу все уставились.

– Да нафига нам проверять? – спросил парень. – Мы и так знаем. Валите отсюда, я сказал, пока ментов не вызвали.

Девушка нахмурилась, опасливо поглядывая на долговязого Митьку.

– Мить, прошу тебя, давай спустимся ненадолго? – спокойно сказал Джек. – Пусть убедятся.

– Только из удовольствия посмотреть на живых шизофреников, – чопорно отозвался он и шагнул к чердачной двери.

На ближайшие десять минут Ленка и Локки онемели, потому что, спустившись за Митькой в дом, обнаружили, что он был прав – они находились на какой-то заброшенной стройке. Локки потерянно топтался в пустой бетонной коробке, которая ещё утром была их квартирой.

– Но как же, – жалобно заговорила Ленка, – мы же только что мимо проходили… Всё тут было. Это что, гипноз?

Митька настороженно наблюдал за ними какое-то время, сложив руки на груди, потом развернулся и пошёл обратно.

Но Локки рванул следом:

– Стой, – заорал он. – Ты что с нашим домом сделал, как мы назад попадём?!

Ленка тоже бросилась за ними, глаза у неё стали совсем круглые.

Митька обернулся, смерил Локки взглядом:

– Тебе сегодня, я смотрю, уже по башне-то дали, – угрожающе начал он.

Но тут вмешался Джек.

– Пожалуйста, не ссорьтесь, вы же боги, мы из одной партии…

Локки смотрел на него и явно не понимал, что ему говорят.

– Вы, Локки и Ленка, вы – боги, – раздельно сказал Джек глядя на них. – И мы с Митькой – боги, я – Джек. Вы не переживайте… Просто, ну…

Он вдруг зашарил по карманам, быстро достал замусоленную тетрадку, отлистал пару страниц и зачитал:

«Когда боги собираются вместе, это приводит к совмещению пластов реальности». Это просто другой пласт реальности, понимаете? Митькин. А ваш дом в вашем пласте…

– А мы сможем домой вернуться? – спросила Ленка, дрожащим голосом.

– Обязательно, – пообещал Джек. – Только пожалуйста, давайте дождёмся остальных, а? Нас ещё пятеро. Всего девять.

Локки с шумом выдохнул и стащил с головы кепку, утёр лоб.

– Ты это тоже слышишь, или я до сих пор в том дворе в коме валяюсь? – спросил он Ленку.

Ленка покачала головой. Она считала, что у них теперь нет выбора – ведь домой вернуться просто так было нельзя. Они снова поднялись на крышу.

– По мне вы все психи, – доверительно заметил Митька, и это мне нужно вызывать ментов и скорую. Вам.

Он злорадно раскрыл крылья и несколько раз взмахнул ими.

У Локки и у Ленки чуть челюсти не отвисли. Митька явно смутился:

– Вы что, их видите? – спросил он. – Никто не видит…

– Я тоже вижу, – встрял Джек. – Очень классные крылья.

– Ты вообще кто? – слабым голосом спросил Локки.

– Демон, – с ноткой театральности сказал Митька и скорчил зверскую рожу. – Сейчас я вырву и сожру ваши сердца… Эээээ, я пошутил, – крикнул он, заметив, что Ленка побледнела и начала оседать на пол. Локки её поддержал.

– Никого я не жру, – пробурчал Митька. – Ну крылья и крылья. Выросли да и всё. Их никто обычно не видит, это вы какие-то… Ненормальные.

В этот момент на крышу выбрались новые парень и девушка, впереди себя они протолкнули огромный лиловый зонт. В ту же секунду ровно над ними двумя небо приобрело скучно-серую окраску и капризно заморосило дождём.

– Мы не опоздали? – спросила девушка, серьёзно обводя всех взглядом.

Ленка приоткрыла рот, Локки закрыл лицо рукой, а Митька, подступив к пришельцам, ткнул пальцем в бетонное перекрытие и потребовал:

– Ну-ка, говорите, это крыша стройки или жилого дома?

– Стройки, – ответил парень.

– Жилого дома, – сказала девушка.

Парень удивлённо покосился на спутницу.

– Три-три, – азартно резюмировал Джек и рассмеялся.

Артём ходил по кухне полуодетым, с незажжённой сигаретой в зубах и говорил по телефону, одновременно пытаясь приготовить себе завтрак, хотя уже давно перевалило за полдень. Пушистый красавец-сибиряк Кузьма Василич возлежал на подоконнике, на самом солнце, и с высокомерным презрением наблюдал за хозяином.

– Допустим… Мы заинтересовались… И сколько они просят за детали?… – отрывисто бросал он в трубку, щурясь на весеннее солнце, которое беспардонно лезло в его кухню, минуя занавески, слепило глаза и не позволяло определить, загорелся ли газ на плите.

– Нет, в гараж вообще никак, я сегодня обещал к маме заехать… ты там ржёшь что ли, долбонавт, я не понял? Ничего смешного не замечаю…

Он довольно ловко отправил на жарку одно за другим четыре яйца, разбивая их о край сковороды.

– А вечером в институт. Да, кандидатская… Да без вариантов пропустить… Затем мне это нужно, что я молодой энтузиаст науки, мля… Сеня, кончай тупить, я тебе сто раз объяснял, зачем она мне. Солидности больше, бабок больше. Рекламу гаражу забахать можно будет…

Он несколько раз встряхнул сковородку, чтобы яичница не пригорела, и выключил огонь.

– Что? Нотариалка на право собственности? Да, должна быть у меня, я посмотрю…

Он перешёл в комнату, пожёвывая фильтр сигареты:

– Смотрю, – сказал он в трубку и отпер маленьким ключиком ящик стола. В ящике, в идеальном порядке, лежало несколько аккуратно подписанных карандашом папок разного цвета, накладные на детали, пережатые бумагодержателем, счета под скрепками. И неопознанная бумажка, исписанная изумрудно-зелёным фломастером.

В детстве Артём любил игру «Что не так в картинке». И вот сейчас он не успел осознать, что было не так, но чувство тревоги, занозы в пальце пришло моментально. Тёма чуть не подавился сигаретой.

– Перезвоню, – буркнул он в трубку и, не дожидаясь ответа, нажал «отбой». Он вынул из ящика бумажку, поднял брови и перекатил сигарету из одного уголка губ в другой.

Определенно в любой записке, как таковой, есть нечто таинственное. И уж тем более в записке найденной в запертом ящике стола, стоящего в запертой однокомнатной квартире, принадлежащей одному человеку. Нет, Артём эту записку в стол не клал. Ярким фломастером детским корявым почерком в записке было написано следующее: «Артёму. Севодня в семь на крыше. И главнае не ежай по Ленинскай». Бумажка была сложена вчетверо, и данное послание занимало только одну восьмую листа. Артём тщательно осмотрел бумажку. Остальные семь восьмых были чистыми. Артём сел на пол, и, рассеянно взяв со стола зажигалку в виде пистолета, закурил. Курить в квартире было не в его правилах. Последний раз он делал это в день смерти отца, лет семь назад. Кузьма Василич, сунувшийся было следом за хозяином, неодобрительно взмякнул на сигаретный дым и удалился обратно на кухню.