Виктор Свинарев - Легенды, истории, вариации маленького городка на букву «Щ». Рассказы. Книга первая

© Виктор Авива Свинарев, 2019

ISBN 978-5-0050-6457-8 (т. 1)

ISBN 978-5-0050-6458-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Художественная книга-фрактал по истории одного маленького городка, где-то на юго-западе России. Судьба, приключения и просто жизнь жителей составляет сущность, ядро этой первой книги рассказов. Равно как и в последующих. Это тот тип книги, которая пишется всю жизнь и каждому читателю тут есть свое.

Нашей жизни, простой, общечеловеческой, такой вечной и такой хрупкой, во всех ее проявлениях, жизнь, когда многих персонажей уже нет на свете, как нет и того времени. И это все – мы, это все – наше.

Ведь теперь это не просто прошедшая жизнь, а уже наша общая история. В которой, есть место всему. Вспомнить и прожить заново, хоть и другое, но общее для нас, прошлое. Где улыбнутся, а где подумает, как же так вышло?! А иногда пусть лишь только дрогнет сердце.

Потому что придут вновь другие времена, когда нас не будет, и от нашей жизни останется всего лишь только кусочек-фрактал. Но вот неуловимое, что-то типа заветного и общего, будет продолжаться и далее. Но это будет уже в другой жизни. Той самой, за которую, нужно и должно соответствовать и отвечать.

Автор надеется, что читатели не будут равнодушны к судьбам героев этой книги. Потому, что написано про многое, что было в нашей общей жизни, общей истории.

Книга состоит из 16 рассказов. Пусть каждый читатель найдет своего героя, своего недруга врага и своего противника. Автор заверяет, что факты, в основе художественных рассказов в этой книги взяты из действительной жизни.

Истории и легенды, потому что есть иные, трагические, но все перекрывается простой и такой нужной нам всем, пока живущим, жизнью. Не надо забывать, что в нашей жизни есть место не только подвигам.

И особо надо учесть, что слова Бог и Интернет в этой книге рассказов всегда пишутся с Большой Буквы.

Как и зачем что то, из нашей общей жизни, обращается в легенду или в историю. Зачем на одни и те же вопросы надо отвечать вечно! И почему всегда – лично? Для чего это: и жизнь, и смерть, и почему любовь такая разная, и такая одинаковая.

Все это такие личные вопросы, что на них невозможно ответить прямо. Если только, глядя на закат. Или, на теплое море. Либо же на сентябрьское облачко, теплое, как это ушедшее навсегда лето,

Так пусть и эта книга рассказов про нашу жизнь будет таким же дымным облачком, которое было и теперь уходит дальше. Но и оставило мету, мгновение в вашей жизни.

Вот про эту мету и говорят, что это и есть легенда.

Книга провинциальных рассказов, тут и старина и современность, и то что было с нами всемиза все два десятка лет, что когда —то мы прожили вместе, в одной стране.

Такая незаметная, трудовая тяжелая жизнь, но она наша!

И мы должны знать ей цену.

В это столетие, в этот век, год, именно в этот осенний месяц, один раз в нашу жизнь, должна была быть, должна войти в нашу жизнь самая большая Луна. То есть, в этот день, наша Луна приблизится к Земле на самое короткое расстояние.

Она вообще будет больше, чем когда либо. Если только, конечно, я не забуду этот день, не засну ненароком, и если будут хорошая погода. Это будет больше, чем можно себе представить и вряд ли в моей жизни такое будет повторно.

Но это только если будет хорошая погода, если вдруг выпадет день в этой очереди дождливых, почти осенних, дней. А пока все было против меня.

Но в тот день, к вечеру, какая то сила погнала меня в лес, по грибы. Сила же эта проявлялась, как материальное вещь. В правом кармане, в виде маленькой стограммовой бутылочке крепкого напитка. Бутылочка эта безымянная была, памятна по тем дням, когда самолично я гнал свой самогон. Несколько раз бросал это дело. Но как только на государственном горизонте вновь начинает маячить очередное запрещение алкоголя или повышение цены, я сразу вспоминаю, в каком месте гаража находится личный аппарат моего малого сопротивления государственным реформам.

Но поскольку я не мог определить, вспомнить, что именно налито в бутылочке приходилось полагаться на свою верность родине и патриотизм, что никого я не хотел отравить или лишить разума. И еще на то, что мой самогон самый лучший, особенно под вечерней луной.

И какова крепость этого напитка, обладавшего почти стеклянной голубиной прозрачностью. Такое пить дома было страшновато. Но взял с собой, как раз на такую прогулку

Почти без листьев был мой знакомый вечерний лес.

Насквозь просвечивающийся, с лиственным чистым ковром внизу. И так везде – куда не кинешь взгляд в этот лесной осенний вечер. Хотя это не мешало моим самым большим грибам в русском лесу, расти выше упавшей листвы, выделяться своей светлой в коричневую крапинку, просторной шляпкой среди разноцветного, цифрового изобилия осенних красок. Вообще-то мне повезло, что в этот день дождя вообще не было и небо, даже вечером, сияло чистым.

И еще эти грибы их в нашей местности считали за поганку. Вот почему у меня их была уже целых пять штука. И пока я их нес собой как букет. Это всего после двух полянок, а таких полянок для меня было четыре. На третьей мне посчастливилось сорвать уж совсем диковинный одиночный гриб. Я его увидел, только потому что в темном кусту светились два глазка, светом, так прямо кошачьи. Упал перед ними на колени, а это круглые грибные шляпки их блестят. Словно жиром, сияющим и липким, помечены. Один гриб рассыпался прямо в руках, другой очутился в моих ладонях. Удивился, как он похож, словно я в руках держу крепкий и тяжелый морской камешек. И еще, третий, чуть дальше..

И по причине хрупкости и сильного запаха нес его в свободной руке, вместе с приготовленным ножичком, который длиной в те самые разрешенные законом в двенадцать сантиметров.

Но и темнело слишком рано. Вот видны уже только стволы деревьев и на удивительно чистое небо вверху. Этот лес за первым городским кладбищем был известен мне с самых детских лет. И решил я возвращаться не лесом, а через кладбище, что располагалось рядом с опушкой.

Кладбище это номер один, первое городское, и тут уже давно проложена асфальтовая дорога. Так что не надо бить ноги о корни и бояться незнакомых темных деревьев. Перехватил сумку и ввалившись в очередную яму – военный блиндаж, принужден был поспешно карабкаться обратно. Вот и дорога. Уже что-то блеснула на линии асфальта. И только я подумал о том, что это такое, как вдруг увидел на себе, что кто-то смотрит прямо на меня. Неотрывно. Чуть сбоку. И на первый взгляд это было нечто вроде фары автомобиля тех, кто охранял эти леса от местных жителей и добытчиков.