Яна Малыкина - Авторы XXI века. Октябрь 2019

Заискрится город неоном.
Поползёт из кальянных дым.
Одиноко здесь – миллионам,
Интересно – лишь, нам двоим.

Я не Ванга, гадать не умею.
Бесполезен рафинад с твоих рук.
Но, создам нам с тобой настроение —
Лишь прибавив у стереозвук.

По дороге к завтрашнему дню
Я не собьюсь с пути.
Как жаль, что в постели он,
А он – совсем не ты.

И я плетусь, а снегопад
За мной сотрёт следы.
К нему закрою путь назад.
Ведь, он – совсем не ты.

И я бы рада развести
Всю жизнь – «сейчас и до».
И не задумавшись кричать:
«О! Как мне повезло!»

Но, не получится, а жаль.
Раба эмоций я.
И нервы режет без ножа
Внутри печаль моя.

Хоть, на безрыбье, тот же рак
Сойдёт за карася.
Как хорошо, что я, как ты:
Ведь, он влюблён, не я!

Мои черти жаждут игр,
Что им были недоступны.
Кротость, скромность, даже ревность
Променяю на – распутность.

Нежных губ клубничный глянец,
(Даже мне не даст покоя).
Если это будет танец —
Пусть нас будет только двое…

Ты сегодня повелитель!
Где же ты, хозяин ночи?
Я сегодня – куртизанка…
Можешь делать – всё, что хочешь!

Поэзия стерпит многое,
Как и влюблённая женщина.
И рифму, местами, колкую,
И ямб, от которого взбесишься!

Ритм, частенько, играющий.
Отсутствие вдохновения.
И муз, к творцу прилипающих,
И в будни, и в Дни Рождения.

Не стоит пренебрегать доверием!
(Что та, что другая – мстительны!)
Отбросьте все тени сомнений,
И, просто, их нежно любите!

Куда бы смыться, по-тихому,
На пороге оставить лишь тень?
Чтобы ночь, с её воронихами,
Утащила её на весь день.

По-отдельности всё бы успели мы,
Колобродя в обоих мирах.
Без ночёвок в обычных постелях,
С пробуждением в душистых лесах.

Лишь в одном бы точно повздорили,
Не сумея друг друга простить:
Быть для кого-то воздухом?
Или воздухом для кого-то быть!

Однажды ты вдруг поймёшь,
Почему всё так происходит:
Для чего идёт хмурый дождь,
И зачем к нам любовь приходит.

Будет путь твой простым. Или сложным.
Но задачи не будут пугать!
Что казалось почти невозможным,
Станет сложностью дух окрылять!

И плотина, поверь, не преграда!
А обуза почти невесома!
Станет встреча безмерной наградой
С тем, кому тысячи лет ты знакома!

Нарисуй всю картину и станешь
Ты хозяйкой счастливой судьбы!
И любовью себя не обманешь
Будет так как задумаешь ты!

И в зрелых линиях есть доля совершенства.
Усталый взгляд – не зеркало души.
В минуты горечи, печали иль блаженства
Она стареть, я знаю, не спешит.

Штрихи морщин, надтреснутые губы,
Поникших щёк изогнутый овал.
Прости его, что так небрежно – грубо
Художник твой портрет нарисовал.

Художник Время, он ещё и Скульптор,
И Лекарь, и Судья, и Педагог.
Учил любви, терпенью и прощенью,
А научить уму так и не смог.

Ума нам явно не хватает, —
Ошибок столько совершать!
И на одни и те же «грабли»
С беспечным постоянством наступать!

Зачем нам ум, когда упрямым сердцем
И чувствуем, и верим, и творим?
На языке смиренья и доверья
И с Ним, бывает, говорим…

Мне бесполезно спрашивать тебя,
Зачем меня опять терзаешь
Своим беспечным «не хочу», —
Да ты и сам о том не знаешь.

Не знаешь ты, зачем весна
Опять в свои права вступает,
И почему который год
Сирень настырно расцветает.

Тебе неведомо о чём
Шептались звёзды в небе синем,
Когда остаться в ночь со мной
Тебя я тихо попросила.

Не понимаешь, как судьба
Свела нас, будто понарошку,
И к сердцу моему зачем
Любви ты протоптал дорожку.

И почему не хочешь ты
Сказать: «Прости, опять обидел.
Таких чудесных, добрых глаз
Я прежде никогда не видел.

Твоя улыбка – солнца лучик,
Согрет я ласковой рукой.
Ты к сердцу подобрала ключик
Спасибо, что теперь я – твой».

Нарисую я улыбку и примерю на себя
С лепестков сошью накидку
И согрею ей тебя.
Нам с восторгом распахнутся
Молодых садов цветы!
Чтобы ласково коснуться
Лёгким запахом мечты!
Летний вечер одурманит,
Ветерок накроет негой.
Вдаль заветную поманит,
Где со мной ещё ты не был.
Ощути ночей усладу,
Груз забот, смахнув легко.
И почувствуй, как награду,
Губ манящих молоко…

Здравствуй родная! Прости, что не пишем
И, все – таки, редко звоним.
В делах и заботах о хлебе насущном
За призрачным счастьем бежим.

В глазах твоих мудрых так много печали
И горечи ранних утрат, —
За общей оградкою два Николая
На дальнем погосте лежат.

В морщинках глубоких прочту я признанье,
Как трудно сложилась судьба.
Но ты не роптала, всегда сознавая,
Что жизнь – это та же борьба.

Ты много терпела и крепко любила.
Растила детей, – не цветы.
Тебе первоцветы я в мае дарила,
А помнишь об этом ли ты?

Наверное, да, и вряд ли забыла,
Как слезы струились из глаз.
Возможно, решила – никто и не вспомнит
Про твой день рожденья в тот раз.

Нам память на полках не все оставляет,
Сквозь сито не дав пропустить
Тревоги и радость, родных своих слёзы, —
То дорого стоит забыть!

Пусть словом хорошим согреется старость!
Здоровье не купишь, – ну что ж.
И в буднях дождливых найти можно радость,
И каждый день будет хорош!

Снова солнце подарила осень,
Из листвы расстелены ковры.
Отшумела молодая роща
До весенней обнажась поры.

И лучи бесстыдные, нагую
Кожу робкой девицы берёзы,
Со всей страстью солнечной целуют,
Согревая в первые морозы.

Шепчет солнце ей: «Да ты не бойся.
Я тебя не трону, не обижу.
Ни о чем прошу не беспокойся.
И сквозь тучи я тебя увижу.

Твой прекрасный стан ночами снится,
Ожидаю я часы рассвета.
Поцелуев что моих стыдится?
Я в тебя влюбился ещё летом.