Егор Клопенко - Мысли (сборник)

Миллиарды частиц единого целого —
Мы складываем наши мечты,
Наши слезы, наше горе и нашу радость,
Наши слабости и нашу силу, нашу энергию —
В одно,
Постоянно теряя и лишаясь,
Но самим своим существованием сохраняя самое главное здесь —
То, что было в начале и то, что будет всегда.

Подлецы и негодяи,
Мудрецы и благодетели,
Мы все – одно.
Мы едины, и как бы ни хотелось тебе
Помешать этому вечному движению,
Чтобы ни сделал ты – лишь придаешь ему
Новую силу,
Лишь отдаешь ему себя —
Полностью.

Мысли не летают,
Нет – не могут оторваться от земли,
От всего этого нагромождения
Чисел, букв и обязательств,
Как ни стараются.
И, уж конечно, они не могут оторвать от этой земли нас
Со всеми нашими проблемами
И бедами.

И я мечтаю
Сейчас,
Чтобы этот легкий ночной ветер
Развеял всех их, все эти мысли —
Прочь,
И поднял мою душу
Высоко – высоко,
Словно случайно подхваченный лист,
И подарил мне
Хоть на мгновение
Ощущение
Настоящего,
Невесомого
Счастья.

То, что когда-то должно прозвучать —
Обязательно прозвучит,
Но после этого —
Тишина и мириады других звуков,
Слов, идей
Станет лишь каплей
В океане жизни,
Слезой упадет в него
И затеряется в нем
Навсегда.

Но не бессмысленно – нет,
Просто смысл совсем другой,
Много больший,
Ибо если не будет этих слез,
Не станет и океана —
Пересохнет.
Останется только
Песчаное безжизненное дно.

Прости меня и ты,
Мы расстаемся,
И стоит ли жалеть о том,
Что оба, несясь по встречной,
По петляющей и вздымающейся вверх,
Обрушивающейся вниз жизни,
Мы все-таки разминулись на этой дороге,
В этой ночи,
И теперь с двойной скоростью
Удаляемся друг от друга.
Прощай.

Что бы ни приютило тебя в это мгновение —
Тепло ночи
Или тишина темнеющего моря,
Остывающий песок
Или притихший, почти не дышащий,
Не скрипящий своими половицами
Деревянный дом —
Дача, квартира на двадцать третьем этаже,
Сияние звезд,
Чьи-то руки,
Чья-то душа
Или чья-то память —
Это не твой дом,
Еще не твой дом,
И ни один человек не дома сейчас,
Ни один.
Все мы лишь на пути домой,
Пусть и не все чувствуем и знаем это.
Но я знаю, и это не злит и не печалит меня сейчас,
Лишь переполняет благодарностью за это мгновение
И за этот покой и приют, что ты дала мне
В этом нескончаемом пути.
За то, что ты рядом.

Так же как невозможно идущему избежать
Перекрестков судеб,
И каждый раз нового выбора,
Новой проверки себя,
Так же невозможно избежать пишущему
Чистого листа —
Вновь и вновь.
Сколько бы законченных томов ни стояло на его полке,
Он будет опять смущен необходимостью
Портить идеальную белизну бумаги
Первым словом.
Мы беззащитны перед жизнью —
Что морю наши песчаные замки?
Что ветру наши ненадежные стены?
Что времени наш устоявшийся уклад?
Что наши знания и законы огню?
Что нашим детям наши ошибки?
Наш опыт – наш зарок не повторять их больше?
Вновь и вновь совершат их,
Вновь и вновь.
Что наши беды этой жизни?
Что наше горе этой нескончаемой жизни?
Вновь и вновь,
Волной на волну
Она нарождается,
Набегает на этот песок,
Бурлит пеной и Никогда не закончится.

Если Бог и правда на небе,
То, возможно, Он видит все происходящее здесь
Иначе чем мы.
Ему открывается другая картина
С такой высоты —
Более полная.
Он видит все ее составляющие и, наверное,
Осознает их равновесие.
Он видит, что здесь и сейчас у нас ночь, приносящая страх,
Но Он видит и рассвет – уже существующий,
Уже несущий для нас свою благую весть.
Он видит, что где-то прощаются с тем, кто был близок,
Кто был светом, но также Он видит,
Как на другом краю земли кто-то вновь приходит
На этот свет
И несет вместе с собой радость и счастье.

Я смотрю на ночное небо,
Ты летишь от меня, где-то высоко, через эту тьму – к восходу
На сверкающем крыльями лайнере —
Одна из этих падающих звезд.
Как много тебе оттуда видно сейчас? Что ты видишь?
Что все именно так и должно быть?
Что все – хорошо?

Не новость – но Новая ночь.
И ты так легко меняешь
Свои мысли
На ветер дорог,
Ведущих в никуда.
И после всех бессмысленных и бесцельных
Скитаний дня
Рад даже такому направлению,
Подчиняешься ему,
Его зову.

Если ночь и рождает какие-то новости,
То это, как правило, что-то
Действительно важное —
Смерть, война или, наоборот, новая жизнь.
В остальном же, мы ночью
Избавлены от этого бессмысленного вороха
Пустых чисел
И слов,
От свежих газет,
От дикторов,
От звонков – пусть даже и знакомых, но чужих нам людей —
Сами не позвонят, ни за что
До утра.
И мы им не позвоним,
И даже если захотим,
Мы не сможем до самого утра
Ввязаться опять в эту нелепую борьбу,
Поменять хоть что-то в уже свершившихся, уже печатающихся новостях.