Татиана Северинова - Жизнь наизнанку

О, дай услышать музыку листвы,
И пенье птиц в Твоём святом оркестре,
И ощущать себя всегда на месте…
О, Боже! Дай мне капельку любви…

У каждого свои приоритеты.
Вначале Бог, ну, а потом – семья…
С гитарой ли пойдёшь бродить по свету,
Коль в недуге лежит твоя родня?

Есть Родина… И рядышком с Любовью
В моём сознанье прочно слово Долг…
Её рифмуем не случайно с кровью,
Примером – на кресте распятый Бог…

За «чувствами» – лишь брошенные дети,
Подчас предательство, уныние, враньё…
Не дай нам, Бог, попасться в эти сети,
Когда в душе становится темно.

Но мы бежим протоптанной дорогой
От ближних? Бога? Или от себя?
По кругу всё… Без продыха и вдоха…
Себя жалея, губим лишь себя…

А маме было всё не до меня…
Тянула, зубы стиснув, жизни лямку.
Порой слезу роняла у окна,
Перешивая что-то на изнанку.

Красивой не родись… Известно всем…
И счастья женского чуть-чуть отпила.
В круговороте тысячей проблем
На людях улыбалась и шутила.

Её боялись наши алкаши…
Повесы свои шутки забывали.
Осиное гнездо не вороши,
Иначе очень больно будет жалить.

А что внутри… Сейчас дано понять…
Когда свои заботы, дети, дрязги…
И хочется, пусть даже в сорок пять,
Поверить на мгновенье в сказку…

Мамулечка… прости, прости меня
За глупые обиды и упрёки,
Своей любовью скрытною храня,
Чтоб выдержать достойно все уроки.

И, как когда-то… посреди ночи,
Покрой меня молитвой-одеялом,
Чтоб у канона, в пламени свечи,
Твоё тепло меня поцеловало…

Уцепившись за палец, мы делаем шаг,
Если мама отпустит – паденье…
Не бросают нас мамы, хоть мы и в летах,
Как без них продолжать нам движенье?
Их могилы, как корни, нас крепят к Земле,
Чтоб в конец из-под ног не уплыла,
Их молитвы, как крылья, влекут к синеве,
Чтобы вера в сердцах не остыла…

Покуда в белом да пушистом…
Так почему не полюбить?
И речью с шармом да изыском
Все буки напрочь позабить.

А сняв весь лоск, одев дерюгу…
Кому останемся нужны?…
Жене иль мужу? Брату? Другу?
Какие глупые мечты…

Немного их. Увы, немного…
Кто в чёрном видит тот же свет,
Кому сей дар – награда Бога,
Но без таких и жизни нет…

Ну, не верю я! Больше не верю…
Что земная бывает любовь.
Без страдания, боли, потери,
Чтобы в жилах навечно огонь…

Есть семейная… К мужу и детям.
За кого перед Богом ответ.
Здесь не мало на сердце отметин,
Слёз отчаянья, горя и бед.

Есть к родному порогу, к могилам,
Где она – неоплаченный долг.
Ей цена – это стоимость мира,
Что даётся нам только на срок.

Есть любовь безусловная к Богу.
Ей цена – лишь распятье да крест.
Путь к ней – только на гору Голгофу,
Там для всех предостаточно мест.

Только ищем-то… Ахи да вздохи.
Чтоб и в воду за нас, и в огонь…
Но, коль лезем кому-нибудь в боги,
Получаем «как будто любовь»…

И поэтому больше не верю,
Что земная бывает любовь.
Без страдания, боли, потери,
Мы ведь «боги»… покуда не тронь.

Мой Господи! Да как же хорошо!
Что я ещё есть кто-то для кого-то,
Что мной опять взята в мажоре нота,
Бог знает, как проверчено окно.

Не изменилось внешне ничего…
И сердце утром, как волынка ныло,
И осознанье серостью застыло…
Но что-то где-то как-то снизошло…

Мне до других, простите, мало дела,
Когда в душе удушливая тьма,
Когда в мозгах да чувствах – кутерьма,
Когда натянуты все нервы до предела…

Но вдруг… проверчено на свет окно…
Ведь я могу… хоть что-то для кого-то…
Рукой дитя взята в мажоре нота,
Смахнув слезинку… Мне теперь легко…

Поёт знакомый голос о распятье Бога…
Мой восьмилетний сын серьёзным сразу стал,
Насупился… И помолчав немного
Вдруг выдал: «Мам! А он же тебе врал!

Да как же так! Ему ли петь… ТАКОЕ!»
И вдруг сорвался, и из дома вон…
«Вы, взрослые! все врёте!» Крик и горе…
А я сижу… И в моём сердце стон:

Мой взрослый сын! Ты не «взрослей», не надо…
Твой голосок пусть бередит сердца…
Моя надежда, радость и отрада…
Водой живою катится слеза…

Нас низложила красота до ада,
Представив вожделенным для нас плод,
Но в ад сошла Любовь, неся отраду,
Разрушив безысходности оплот…

Был красоты невиданной Денница.
И силою безмерной наделён.
Но вот – людей безжалостный убийца,
Не в силах был Любви отдать поклон.

Да… Сила есть в красе… Неимоверна.
Но только без Любви она низводит в ад.
Сосуд изысканный, внутри же – скверна,
«Не всё то золото…» – в народе говорят.

Ну, а Любовь? Она всегда красива.
И даже на кресте, на нас роняя взгляд,
Она и есть та движущая сила,
Что нас спасает от смертельных лап.

А у нас с тобой Хрустальная свадьба!
А у нас с тобою снова апрель.
Нашей жизни повседневное платье
Разукрасила весны акварель.

Нежной зеленью покрылись деревья,
Облака как заблондинили синь,
Одуванчик безудЕржным весельем
Закадрилил придорожную пыль.

Мы из храма шли с тобой нараспашку,
Не имея ни кола, ни двора,
Отец Сергий во всю мочь, на отмашку,
Всё звонил и звонил в колокола.

Улыбались все прохожие чуду,
Свадьба пешая по улице шла,
Птичья песенка разносится всюду,
Как «Осанна!» нам звучала она.

Вместе путь не страшит и на Голгофу,
Ну, куда же без неё, ты скажи?
Только в этом нет для нас катастрофы:
Умирая, мы лишь учимся жить!

В новом качестве, слиясь воедино,
Получается целое из «пол»,
Ты – моя, я – твоя половина,
Продолжаем нашу жизнь-разговор…

А у нас с тобой Хрустальная свадьба!
А у нас с тобою снова апрель!
Звон хрустальный наших душ от объятий
Чист пусть будет, как весны акварель.