Алла Лескова - Фимочка и Дюрер. Вне жанра. 3-е издание. Исправленное.

Может, это брат веселого молочника?

В субботу стерилизуем Муську. Сын спрашивает: мам, а она не обидится на нас?

К стерилизации все готово. Муся не кормлена с семи утра, так наказал ветеринар. Сидит, смотрит в окно, молчит, совсем молчит… Чует кошка. Не бойся, Муська, я с тобой.

Какой замечательный ветеринар к нам приехал. Огромный, с бородой и детскими глазами. Впечатление, что все время шутит. Шутки от нешуток начала отличать только через час. Сказал, что кошечка наша вполне здоровая, если так часто хотела любви. Сказал, что когда маялась, нужно было прекращать кормить.

То есть??? – удивилась я. – Доминанту поменять? Точно, – отвечает, – стала бы не о коте, а о еде думать. А с людьми та же история? – спрашиваю. Ответил, а вы как думали! Конечно!

Да что ж я во всех влюбляюсь!

Вот ветеринар два часа со мной беседовал… Обменялись наблюдениями за животными. Кошки почему такие умные? Они хуторяне, одиночки. Поэтому, когда некому подсказать, взять на себя ответственность, решать, как выжить, – мозг больше напрягается… Не то, что собаки, к стаям, как волки и как люди привыкшие. В стаях все как у нас. Слабые, дураки, умные, сильные, сволочи, интриганы и благородные… Всегда можно за чью-то спину спрятаться, а потом в эту же спину нож воткнуть. Авось, в стае не заметят. Одним волком меньше, одним больше. Работа мозга на всю стаю распределяется. Чей-то мозг спит за счет напряжения другого. Все знакомо. Чья-то совесть спит за счет бессонной другой… А коты – сами себе и мозг, и писатель, и читатель, и интриган.

Поэтому, сказал ветеринар, и детей своих нужно быстрее отделять. В их же интересах. В общем, очень интересный собеседник. Чаю попил, бутерброды горячие поел. К Муське, которая от наркоза в глубокой отключке, нагнулся и еще раз прослушал сердце и легкие. И ушел.

Большой, красивый, остроумный, добрый, матерый человечище – как в такого не влюбиться? Глыба же.

У меня за стеклом в книжном шкафу стоит фото девочки Жени. Я специально ее на видное место поставила, чтобы душа жиром не заросла. И чтобы сразу в себя приходить, когда хандра начинается.

Несколько лет я ездила домой к этой Жене, у нее ДЦП, ей уже восемнадцать… С детства недвижима, и до сих пор хрупкая, но сильная мама Наташа переносит ее на руках по квартире. А весит Женя уже больше мамы в два раза. Папа Женю не носит, у него спина болит и много работы. Только силой материнской любви можно поднять такой вес. Она же, Женя, еще и не двигается, поэтому полнеет.

Я научила ее читать, пусть медленно. Хотя я не дефектолог. Дефектологи мучались, не смогли. А я усадила ее за монитор, потому что сразу увидела, что видит Женя только прямо перед собой, а когда вниз голову опускает, на книгу или тетрадь – ничего не видит. То есть монитор стал ее спасением.

Через год Женя стала набирать одной рукой почти неподвижными кривыми пальцами диктанты с голоса. Потом мы стали выходить в мир через соцсети, чтобы с людьми общаться, это была главная задача. Подобные Жене в домах замурованы. А обычные дети, на улице, от них шарахаются. Вместе с родителями… Родители Жени меня боготворят. А я боготворю их, за их подвиг и эту девочку Женю. Ты, Женя, руки не даешь опустить. Потому что у меня они часто опускаются, а у тебя почти никогда.

Болезнь такая у тебя, церебральный паралич. При которой руки если и поднимутся, то уже опускаются с большим трудом.

Упала я час назад на раздолбанном асфальте, нога в глубокую трещину попала, споткнулась. Под ноги никогда не смотрю, а тут еще солнце, птицы, мысли. Летела несколько метров, боль адская в ноге, так ударилась. Не могу от боли подняться. Сумка с документами и деньгами где-то валяется, не вижу, так больно… Народ бежит ко мне. Подняли с трудом, потому что болевой шок. Две женщины, цыганки, под руки взяли с двух сторон, давайте, говорят, мы вас до дому доведем, вы же не дойдете. Сумка ваша у нас. И показывают, не волнуйтесь, мол.

Тут одна пенсионерка шепчет на ухо: сумку заберите, не нравятся мне они… Заберите, заберите! А я не могу забрать, хотя тревога поселилась, врать не буду. А забрать не могу, не могу обидеть недоверием.

Ведут они меня, долго ведут, нога разрывается от боли, но и мысль о сумке не покидает, вяло, правда, но волнуюсь… Там зарплата и много чего. Но не забираю. Довели до квартиры, спасибо большое сказала. Сумку отдали, я ее тут же открыла. Все на месте. Абсолютно все.

Стереотипы проклятые…

Иду по осеннему Тарту. Иду и думаю, как сейчас помню…

Мне уже 20 лет. Запомни, вот ты идешь здесь, под горку, с университета и тебе уже двадцать.

Иду по летней Алма-Ате. Иду и думаю: запоминай. Сейчас тебе всего 36. Запоминай… Вот идешь и тебе тридцать шесть.

Иду сегодня по прохладному Петербургу и думаю: вот я иду. Мне всего 56. Запоминай. Идешь по Петроградке и тебе пятьдесят шесть. Запомни этот момент. Запомнила?

Все те разы, как сейчас помню. И улицы те. И себя – ту. А эту, сегодняшнюю, – получится ли вспомнить? Удастся ли?

Весь день думала – Уго Чавес хороший или плохой. Он умер сегодня.

Одни пишут – плохой, праздник сегодня у них. Другие, тоже вполне авторитетные, что вовсе не плохой, а замечательный. Ну не такой, как Чингачгук Большой Змей, но тоже ничего…

Я не знаю, кому верить, потому что не разбираюсь в Чавесе… Направо пойдешь – к правым попадешь. Налево – вообще не хожу, может, и зря. Одно только поняла, что евреев не любит. Так покажите, кто их любит. Вроде как плохой поэтому для меня, потому что я не люблю, когда меня не любят.

Все расставила по местам к концу дня годовалая девочка Настя.

Пришел одноклассник сына с сестренкой к нам в гости, она веселенькая такая, ботиночком своим крутит туда-сюда и смеется. Мой сын пытается, как может, ее веселить, она хохочет… И вдруг сын все темы исчерпал, опыта-то нет, и зачем-то сказал: Настенька, Уго Чавес умер, знаешь?

Вы бы видели, как задрожали ее губки и как горько она заплакала. А я наконец-то во всем разобралась. Ребенок врать не будет.

У нас есть охранник, который вылитый Азнавур. Все мне кажется, что зайдет и запоет «Изабель…». А он не поет. Только спрашивает, все ли в порядке и работает ли тревожная кнопка. Не Изабель я, не Изабель…

Может быть узбек по имени Ираклий? Я думаю, нет. Потому что с узбеками долго жила в детстве, рядом. Может, под грузина косит? Но зачем?

Получаю сообщение от узбека Ираклия, возраст 30 лет. Мол, давай встретимся. Я узбек, зовут Ираклий. Спрашиваю: милый узбек Ираклий… ты меня ни с кем не перепутал? Ты возраст мой видел? Видел, отвечает мужественный камикадзе узбек Ираклий. Ты такая милая… Давай встретимся.