Агата София - Серый морок дневного неба. Ad libitum, или От фонаря на коду. Маноромижор (сборник)

Ты садишься на диван, не рядом с ним. Между вами относительно маленькое расстояние, примерно в пол-метра, но между вами – большое расстояние: Ирка, вся его жизнь, все, что ты слышала о нем от нее, все, что он оставил в другом, незнакомом тебе городе.

Странно, но и здесь вы говорите о том же, что и у Ирки на кухне. Обо всем, только не о том, что происходит сейчас. Тема бесконечна.

Время течет, а вы все говорите, увлеченно, даже не меняя позы. Потом вдруг одновременно замолкаете.

Он улыбается. Тебе кажется, или ты действительно впервые видишь его улыбку? Он берет тебя за руку, все еще находясь на расстоянии от тебя. Он просто держит твою руку в своей руке.

Затем протягивает другую руку к твоему лицу и чуть дотрагивается до подбородка тыльной стороной ладони. Ты закрываешь глаза, потому что реальность ощущения от его прикосновения превосходит все возможные фантазии, которые до сих пор робко просачивались в твое воображение. Ты растворяешься в нем без остатка…

Ты отчетливо слышишь звук расстегивающейся молнии на его джинсах и… зажмуриваешься еще сильнее. Нет!

… – Ты не знаешь, куда он переехал? – Ирка спрашивает тебя в перерыве лекций. Смотреть на нее больно – на ее лице застывшая белая маска отчаяния.

– Нет!

– Он тебе не звонил? – не оставляет она попыток, будто ты могла бы такое случайно позабыть. Надежда, звучащая в ее голосе, истребляет в тебе остатки самоуважения.

– Нет!

– Может, зайдешь ко мне после лекций?

– Нет!!!..

Он замер. Он в недоумении. Ты не видишь этого, но ты чувствуешь это.

– Пожалуйста, открой глаза…

– Нет!

– Пожалуйста…

– …

Он придвигается к тебе и берет твое лицо в свои ладони. Ты открываешь глаза. Он улыбается одними губами. Взгляд его напряжен.

– Я могу неправильно понять…Тебе… Ты… Я удивлен…

Его руки нежные, и он так осторожно касается твоих щек, что ты успокаиваешься, насколько это вообще сейчас возможно. Он чувствует это.

Я – удивлен… – говорит он тихо и примирительно. Указательным пальцем он оттопыривает горловину твоего мохерового жилета, надетого поверх кофточки, и продолжает совершенно хулиганским тоном:

– А что у Вас там, прекрасная Солоха? – гоголевская цитата из недавно прошедшего по телевизору фильма заставляет улыбнуться тебя в ответ.

Он перемещает взгляд на твои губы и очень медленно, приближая свое лицо к твоему лицу, одаряет тебя невероятно чувственным поцелуем… Потом, не отдаляя свое лицо, смотрит на тебя, при этом, вполне вероятно, и не видя тебя вовсе, до того вы близко. Он произносит слова, которые заставляют твои легкие разжаться и выпустить вздох облегчения:

– Я думаю, свет нам ни к чему.

Ирка и ты. Дружба и предательство…

Твое, между прочим, предательство. Это гложет тебя. Ты мечешься и находишь… нет, не оправдание. Было бы так просто! Ты находишь спасительное определение своему теперешнему состоянию – болезнь!

Ставишь себе диагноз и предрекаешь течение болезни, так, по крайней мере, тебе кажется, и делаешь непоправимую ошибку. Твоя мнимая «болезнь» тут же начинает в действительности разрушать тебя.

А разве страсть может быть священнее дружбы? Значит, страсть пройдет – дружба останется.

А что-то ты так непоэтично о твоем чувстве к нему? И думаешь ли также в тот момент, когда ты с ним, в тот момент, когда твое тело жаждет его прикосновений?

Возможно, ты решила просто спрятаться за свой этот «диагноз» на случай: «А вдруг ничего из ваших отношений не выйдет». Где ты прячешь истину?

Теперь бы ты сказала, что она в одном из твоих личных комплексов, название которому ты узнаешь позже – «заниженная самооценка». Но тогда ты и не поверила бы в это.

В романах все, что происходит между тобой, Иркой и им, называется любовный треугольник. Вам эта схема не подходит.

У вас, как минимум, многогранник. Да и вообще, разве можно уложить то, что происходит между вами в какую-то схему?

Ты видишь Ирку каждый день в институте. Ты опасаешься ее вопросов, она не может не заметить, что ты изменилась.

Но она молчит, и даже не слушает тебя, когда ты пытаешься оправдать свое легкое маниакальное состояние, видимое всем, кроме нее, какими-то домашними проблемами, детьми…

Будь она повнимательнее, ей бросились бы в глаза заострившиеся черты твоего лица – последствия твоей «болезни», появившаяся «чертовщинка» в твоем взгляде, несвойственная тебе раньше игривая дерзость, с которой ты теперь разговариваешь с представителями противоположного пола – своими однокурсниками, и их безотчетная, почти животная реакция на тебя, когда их чутье улавливает, непонятно каким образом, твою принадлежность кому-то другому, не из их стаи – чужаку.

Но она слепа. Ей не до тебя. Она переживает его исчезновение, и вряд ли правильно реагирует на окружающее ее. Она вся в себе, или в мыслях о нем. У нее только один разговор – о нем. А ты… Ты уже не можешь, как прежде, поддерживать ее фантазии. Но ты ничего не можешь поделать со странным чувством к ней, чувством жалости.

Ты не видишь в ней соперницу, и невольно сочувствуешь свой несчастной подруге, абстрагируясь от действительности ситуации, – а ведь ты и есть причина ее несчастья! Как уживается в тебе эта двойственность?

Думаешь, говоришь сама себе это: «Когда все пройдет, все будет по-прежнему». А когда это пройдет? Какой срок ты отмерила тому, что должно пройти? Нет, нет, ты ничего не отмеряла, и вообще ты не так думаешь, а просто хочешь, что бы все как-то устроилось. Ты не хочешь никому делать больно! Но ты это делаешь, оставаясь милой, все понимающей и верной подругой, и … предательницей.

Ты пытаешься держать баланс между ним, твоими обстоятельствами, Иркой, и ты болезненно варишься в соку собственных противоречий. Тебе не нужен совет. Тебе нужно… Ты и сама не понимаешь, что тебе нужно. Ты живешь со сладкой тайной внутри, и тебя распирает самым глупым образом кому-нибудь доверить ее, конечно, «по секрету».

Зачем? Что ты хочешь получить от этого? Зависть, восхищение, все сразу? Может, осуждение? Этакий оправдательный мазохизм – найти силу во вне тебя, которая наказала бы тебя за совершаемое тобой. Судьба быстренько подсовывает тебе такого человека в виде твоей же однокурсницы, ведь ты нуждаешься – на!

Эта не слепа и страшно заинтригована происходящим. Спустись с небес и вспомни, куда людей заводит досужее любопытство. Но на том безмятежном облаке, где ты обосновалась, таким мелочам не придают значения.

Ты пританцовываешь около зеркала в институтском гардеробе, потому что стоять просто так, ожидая пальто, скучно. Потому что дорога через весь город «к нему» будет быстрой, хоть объективно все как раз наоборот. Потому что, потому что… Однокурсница же стоит рядом и ждет. Тебя, твоих откровений.