Елена Збаражская - Послезавтра была любовь. А сегодня пока ещё есть…

Давай не будем видеться совсем,
Ни в дремлющем кафе лохматым утром,
Ни на распутье стоптанных дорог,
Ни в парке, что осыпан перламутром,
Ранним снегом…

Давай не будем вспоминать рассказы,
Затейливых историй наших, прошлых,
Отбросим в сторону любые сантименты,
Сожжём блокноты записей дотошных,
Возможно, пошлых…

Давай разучимся любить безумно,
Научимся дышать раздельно в мире,
Но только жить как после незаметно,
Когда мы есть, с душой прострелянной,
Как в тире…

Я просто женщина с красивыми глазами!
А вы мужчина, кто в них посмотрел!
Не каждый в них увидит все печали,
Не каждый в миг в них сразу постарел.

Я просто женщина в красивом платье!
А вы мужчина, кто увидел лишь меня!
Вы не хотели мне попасть в объятия,
Вы преклонили мне колено – не поднять!

Я просто женщина, которая живёт!
А вы мужчина! Где вы были раньше?
Не каждый так влюбляется в полёт,
И я не каждая, кто мило вдруг согласен…

Мешочек смеха из амбиций
Ты сотворил и убежал
В места,
Где бьют немое тельце книжек
Об край пурпурных одеял.

Своей наклонностью диванной
Ты убивал в моих глазах
Масштаб
Прекрасных линий знаков
Тех, что не топчут в башмаках.

И город скучно утомлялся
Ото лжи твоей, новинок дня
Рассказов,
В которых не было страстей,
А только взгляд тупой быка.

Теперь все свечи догорают
До высоты миллиметровой
В канделябрах,
И сами в силах в них погаснуть,
Пока кружусь я в звуках танго.

В твоё отсутствие – годами,
Свою раскрасила я жизнь
Цветами,
Где ложатся слоями краски
Покорной ласки в миражах.

На твой мешочек смеха из амбиций
Нечаянно кислоту я пролила…

Опять сквозняк в душе вращает
От стрел амурных шелуху,
И память медленно вскипает,
Что ломит шею поутру.

Мы не умели быть чужими —
Далёкими сумели стать,
Попытка воплотить былое —
Лишь научила нас прощать.

И чьи теперь целуешь руки,
Чей взор ласкает твою стать,
С кем коротаешь ты минутки,
Кого ты хочешь обнимать?

Уже и день темнеет раньше,
Оранжем свет луны в снегу,
И реже сны уже о счастье,
Всё чаще грусть поёт в пургу…

Ты слышал,
Как шепчутся во времени снежинки,
Когда все спят;
А властвующую тишину
В ночи с луной,
Которая так хочет всем казаться тёплой,
На самом деле просто светит;
Ты видел, как дыхание
Рисует мысли на ветру,
Привыкшие засиживаться дома,
Теперь шалят фигурами узорными
В виде сердечек?
Боюсь, не слышал и не знаешь,
Просто спишь…

Прокараулишь ты волнующие дали,
Что кистью тянутся к тебе с мечтами,
Разбудить всё то,
Что может быть ещё живым,
Под одеялом —
И тихо плачешь, всегда без слёз,
Подушка нервничает даже…
А за твоими стенами,
Где завариваешь чай,
Со вкусом бергамота и с лимоном,
Топчешь с чашкой плоскость пола,
Шурша резиновой подошвой переплётов
Тапочек домашних —
Ничего не происходит,
Витает одиночество, стучась по стенам громко…

А за окном твоим,
Тобою незаметным полем,
Искрятся медленно пушинки,
И пару глаз томятся тоже,
С укором,
Что ты, как валенок, но в тапках,
Не замечаешь след прохожей девы,
Которая к тебе, чтоб ты не спал,
Шлёт вечер с каплями замёрзшими,
В комнаты твои,
Чтобы растаять их под грустным одеялом,
Где ты уже случайно не заснёшь…

Писать тебе равняется —
Черкать гвоздями стены
На площадях
Центральных зданий светлых,
На улицах оголтелых;
На мостовых,
Веками исцарапанных,
Прохожей обувью,
Чей облик так стремительно меняется
В прогрессе, с новой модой,
На тротуарах, с плитами узорными;
На расклеенных афишах,
Кричащими в ней буквами о примах;
В листовках, что парят по ветру;
И на запястьях рук
Чернильной ручкой с красной пастой,
Где часто крестики рисуют,
Чтоб не забыть о том, что сделать надо;
Пускать слова в щитах рекламных,
Где светятся неоном строки,
Что слепят часто всем глаза
В занудной форме.
Писать тебе – равняется нулю,
И грех на это время тратить,
Слепому не увидеть за версту
Того, что только любящим под стать,
Которым можно – не черкать…

Не изгаляйся предо мной
Усмешкой дикой и постылой,
Во мне не сыщешь ты лихой
Неудержимости хвастливой.
Не навестит покой в сезонах
Твой нрав – бушующий порыв,
И наглость вечного шансона
Не успокоит мыслей взрыв.

Не доверяйся своей чести,
Покуда ты играешь роль
Не благородного, из мести,
Забросив кирпичом, контроль.
Не приголубит тебя правда
Вся та, что ты так избегаешь,
И не утешит раж – бравада,
Пока ножи в меня метаешь.

Я не сломаюсь в волнах звука
Твоих амперных восклицаний,
В многозначительности взгляда
Я распознаю сто признаний.
Не покорюсь твоим напастям,
А слабость волей не замечу,
Не поддавайся сожаленьям —
Я теплотой тебе отвечу.

Кто породил в тебе всё то,
Что из тебя теперь так часто льётся,
Цветом смоли, лава безобразной боли,
Съедающая всю твою погрешность из грехов,
Которой ты боишься из-за странностей.
Но изредка, в садах без света,
Молишься,
Сложив все тексты,
Что написаны тобой,
В периоды беспечности, свободы,
В брульонах горестных,
Забрызганных кровавою слюной
От кашля мокрого,
Что давит тебе шею кручёной нитью,
Чью массу их развешал, играючи,
По всем деревьям гиблым
На случаи твоих же неудач,
Твой собственный палач…