Коллектив авторов - «Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса

…
Всё суета. И в быстром вальса ритме
Проходит жизнь, и ей возврата нет.
While… then… if… else… как в вечном алгоритме
Путь разветвляют в сторону «the End».
Кружит Земля, и кружимся мы с нею:
В метро, в воде, по воздуху паря,
Но иногда, застыв и каменея,
Взываем к Богу: «Господи, кто я»?
Зачем на Свет, слепящий и влекущий,
Воззвал меня из недр небытия?
Наполнил вены жизнью мне текущей.
И сердцу славить повелел Тебя?
И почему моя душа не птица,
Не улетит, не спрячется средь скал.
Скажи, зачем меня позвал родиться?
И что бы было, если б не позвал?!
Но – суета. И в быстрой круговерти
Вопрос теряется. Он тих, нелеп, колюч.
И забывается до этой самой Смерти,
Которая на все вопросы – ключ.

Нам дается добро негаданное,
В час, когда мы совсем не ждём.
Неожиданно, но оправданно —
Что посеяли – то пожнём.
Под цветастыми одеялами.
За еловой грядой ветвей.
Вдруг окажется что-то малое.
Всех дороже и всех нужней.
И наполнится сердце радостью.
Как «искристым» – пустой бокал.
Станет силой твоей и слабостью-
Тот, кого ты всю жизнь искал,
И останется всё по-прежнему,
Только строчки трудней сложить…
Можно стих посвятить прошедшему.
А счастливой – лишь нужно жить.

…
Когда трассы прощаются со «жмущими по газам».
Когда жмурится месяц, сливовых черпнув небес.
У высоток, я вижу отчётливо, есть глаза,
И они меня тоже видят, сейчас и здесь:
Тёплый пар на морозе, над шарфом курносый нос,
Неуклюжие ноги под куртками в шесть слоёв.
«Что за зверь ты такой?» – мне они задают вопрос,
Ведь для них мы «людишки». Лишь полчища муравьёв.
Неприметны и мелки, просты, с головы до пят,
Просто хлебные крошки, сметаемые с доски.
Мы уходим с течением лет, а они стоят,
Изнывая от нашей серости и тоски.
И лишь те им заметны, кто светится изнутри.
Кто счастливые вести и радость с собой принёс.
И тогда они шепчут с трепетом: «Посмотри,
Его сердце сияет, как души далёких звёзд».

Всегда встречаю Её на «нижнем».
Всегда в плацкартном. И у окна.
С корзинкой чуть недоспелой вишни.
На кромке белого полотна.
Она сидит, в отражении встречи
Лесов движенья. И мой анфас.
А я влюбляюсь, как любят дети.
В глубины синих – Байкальских глаз,
В Её растрепанность, расторопность.
В Её душевную широту,
В Её простую, людскую гордость.
В Её способность. – В одном ряду
Стоять с другими за дело правды.
Люблю Её за тяжелый труд.
В мозолях руки люблю. И нравы,
Которых годы не перетрут.
Люблю Её поговорки, песни.
Люблю богатый Её язык.
На шее, бледно-молочной, крестик.
И не забытый с веками стих —
У Лукоморья, письма Татьяны,
Героя наших и тех времён…
Люблю, люблю, все Её изъяны,
И верность блеску родных знамён,
Босые ноги и, словно колос,
Златую тугость Её косы,
Добро и щедрость, и звонкий голос.
И капли колкой ночной росы
Слезами – звёздами, на ресницах.
Зависших между тех двух небес,
В которых вижу Я наши лица….
И бесконечный, бегущий лес.
И Я, как будто нельзя иначе,
Как странник к дому, бреду к окну,
И улыбаюсь, дрожу и плачу,
И тоже падаю в глубину…
И Незнакомка, с нежданной силой,
Сжимает руку, вперёд смотря,
А отраженьем – Моя Россия,
А отражение – это Я.

То, что кажется твёрдо-незыблемым,
Береги, как горный хрусталь.
В небе чёрном, камнями усыпанном.
На века закаляется сталь.
Между теми – кто ценит и требует
Не от ближнего, но от себя.
Между теми – кто может быть верными.
И тончайший рукав хрусталя.

Расцветает и светится гранями,
От касания пальцев звенит.
Только с теми, кем ценится давное.
Только с теми, кто может любить.

Каждый день возрождается чувство,
Увеличенное во сто крат
Тем, что выращено искусно,
Что цветет, как весенний сад,
Лепестками ажурной вишни,
Ароматом густой смолы…
Прислониться – и будет слышно,
Как возносятся ввысь стволы,
Как трепещет листва на кронах.
Млея в ласках тепла ветров.
И в нежнейшей канве бутонов.
Зарождаются рифмы слов,
В руки отданных беззаветно.
И причина всего проста —
Счастье в том, что Любовь ответна,
Значит, искренна и чиста.
Все встаёт на свои места,
И былое легко забыть,
Понимая, – теперь я там,
Где мне можно и нужно быть
Все встаёт на свои места,
На ладони моей – ладонь,
И как будто бы неспроста
Я стою под дождём с тобой.
Все встаёт на свои места,
А во мне не хватает слов,
И не верится, что я та,
Кого хочешь увидеть вновь.

Как душно мне в рутине знойных дней.
Под хмурым взглядом пасмурного неба.
И под ногами – вечный клубок змей.
Готовые убить за корку хлеба.
Так вижу я людей уставших.
С лицами бледными, как мутная вода.
Все беды света словно увидавших…
В глазах у каждого потухшая звезда.
Я не таков, спасибо Проведенью,
Я – сын ветров и вьюга – моя мать.
Моя сестра – туманное виденье,
Вам все росинки с ее платья не собрать
Но вновь орел меня по имени зовет
И снова ветер обвивает плечи,
С души спадает бытовой налет
Я в ожиданье долгожданной встречи…
Лучи заката ласково коснулись,
И подхватили вновь меня ветра,
А птицы ввысь за мной взметнулись,
И бьются за спиною два крыла.
Я слышу собственное сердце,
В нем отдается стук дождя.
Распахивай скорее дверцы!
Но ты бежишь, как от огня.
Испуганно отступишь под навес
Растерянно посмотришь на меня
Но восторгаюсь я лазурностью небес,
И не боюсь осеннего дождя.
Я не поэт и не прозаик,
Однако я скажу в стихах.
Свободы лучик тихо тает.
Прости, но не в твоих глазах.
Не в алых очертаньях губ,
И не в изгибе тонких плеч.
А бледность мягких нежных рук,
Тебе от солнца не сберечь.
Свобода – бурных вод – потоки.
И в тихом шелесте листвы.
В самой природы тихом вздохе.
Там, где горят зари – костры.
Свобода – помечтать о чуде.
И говорить, о чем молчим.
Дарить лишь правду добрым людям.
Забыть все то, над чем дрожим.
Но и любить – свобода тоже.
Когда-то всех нас ждет судьба.
Ты выбирай же, что дороже —
Два белых ангельских крыла.
На что меняешь, дорогая?
Вот ключ и клетка золотая.
Прости, любимая, ты птица не моя.
Я убегаю в следующий полет
Навстречу звонким крикам журавля.
Куда звезда далекая зовет.
И над обрывом пролетая,
В своем молчании святом.
Любовь навеки отвергая,
Я помашу тебе крылом.