Ферестан Д'Лекруа - Голоса Расальха. Книга первая: На полпути к себе

Морская. Моя Морская. Ты бы смогла, в твоих силах повернуть, упорядочить, успокоить Время. В твоих силах.

…Стоп! Перед глазами мелькнула её кисть – и тут же два мельтешащих по разбитому лобовому стеклу дворника царапнули стекло моих глаз…

…Невидимый, обжигающий лицо пламень обнял несчастную Семице – раскалил рутениевые мегалиты её плоти, вскипятил теперь бурлящую протожизнью атмосферу и паром…

…паром – легкий дымок шоколадного мокко оседал на стеклах витрины кафе. Я увидел Её. Морскую.

Проступали серебристо-блестящие стены её любимой кофейни. Округлый стол сложился из торчащего из глубин земли менгира, и висящая до того в пространстве большая чашка мокко опустилась на его слегка влажную поверхность.

– Морская! Марина! – я звал её, сейчас сидящую за этим столиком, там, на далёкой Земле.

Но она говорила со мной. Другим мной. Кажется, что-то про «руки и улыбку»…

Вот сейчас мы были очень с ней похожи – у них, у нас был одинаковый цвет волос, одинаково вились кудри. Но я-то помню, что мы ныне не похожи совершенно.

И время так же текло вспять…

– …ты помнишь, что я существую, а не меня…

– Помнишь…

– Нет. Я помню, – он не договорил.

– Ты меня совсем забыл.

Она уходила. Без меня, в другой мир. В свой собственный мир. Она уходила…

Я забыл… Я забыл… Забыл…

…Удар. Глаза различали лишь одиноко продолжающий работать дворник. Второй, искорёженный, валялся чуть дальше на капоте машины. Столб. Саднящий липкий висок, и струйки агатовой крови теперь заполняли те самые паутинки на лобовом стекле – это я пробил его. Я…

Время назад… осколки собирались в цельное зеркало бокового вида, трещины срастались и уже целым стеклом отражали тёмный покрой моего плаща. На нём набухала влагой засохшая кровь и, как и дождь, ползла вверх – к ране. Я выбирался наружу, пока выломанная дверь автомобиля не срослась с плотью машины подобно сломанной кости.

И кто-то незримый творил немое волшебство, выбеливая мою рубаху, сдирая покров плаща, как ненужный элемент мироздания. И мир вокруг проворачивался, как кружится глобус вокруг незримой точки отсчёта.

Стоп! Ещё раз… немного правее. Кафе.

И я побежал, боясь опоздать. Она – не я. Для неё нет спасительного якоря, каким она являлась для меня. Она не заметит разницы, ведь тот Я, что сейчас там, с ней, – настоящий.

…Она сидела в своём любимом кафе с большой чашкой успокаивающего её в любых ситуациях мокко. Она любит дождь, но в таком настроении ей гораздо приятнее наблюдать за ним из тепла.

Я распахнул дверь в кафе и в страхе остановился перед её столиком.

– Красиво, да?

– Да.

Она очнулась. Со стороны казалось, будто проснулась или вышла из комы. Она вернулась из того мира, который так часто овладевал нами.

– Я так боялся, что не успею…

– Не успеешь «куда»? Маг…

У нас нет тени в этом мире. Этот мир – тень.

«Кали-Ола». Рязань. Утро

– Четверка – знак смерти.

– Это ещё почему? Опять твоя кабалистика и мистицизм?

– Рассуждай трезво, но с оглядкой на мою логику. Нет, это я буду рассуждать трезво, но с оглядкой на твою логику, Марина. Начнём с Триединого…

– Да, да, знаю. Отец, сын и святой дух.

– Вот видишь? Три, а не четыре. Он, точнее второе лицо святой Троицы прославлял жизнь, а был распят на кресте. А крест предполагает четыре внутренних угла – тот самый знак… смерть. Символ.

– Тогда почему не пять?

– По той же причине, что и не семь. Пять – это пентакль, пять чувств, как и пять сомнений, управляющих ими, это символ, защищающий жизнь. Не смерть, – и он начертил пентаграмму на запотевшем оконном стекле кофейни.

– Ещё есть шестёрка, символ Зверя…

– Нет. Шесть – это иной знак, он губит, но не приносит смерть. Если отталкиваться от такой логики, есть ещё миллиарды чисел. Четверка же знак смерти. Четыре пера подписывали смертный приговор на суде в Вавилоне. Четыре стороны у могил-пирамид в древнем Египте. На четыре основные стихии распадается мир после своей смерти по Парацельсу, и эти же четыре стихии – алхимическая основа для сотворения чего-то нового, как жизнь, взращённая из праха своей предшественницы. И не негативный ли оттенок несёт в себе выражение, содержащее «в четырёх стенах»?

– И мы знакомы с тобой четыре года, —с усмешкой на лице завершила она и, посмотрев на стекающую каплями пентаграмму на стекле, добавила: – Хочу на море.

– И на какое? Чёрное, Каспийское, Красное или сразу на Мёртвое?

– Ты сегодня добрый, – в глазах Морской вспыхнул на секунду синеватый огонь гнева и погас, истаял в фиолетовых лучах солнца, преломленных в оконном стекле кофейни на Есенинской улице. – А ещё четыре года минуло с тех самых пор, как ты пообещал заглянуть в мою мастерскую…

– Крупская, дом пятнадцать…

– Вот только я уже и адрес поменяла. На старом месте стали много за аренду брать. Только, боюсь, к твоему приходу мои кисточки с картинами снова сменят место своего ночлега.

– Обещал, так загляну. Помнишь? Обещание колдуна больше его жизни!

– Не колдуна, а мага. Ты ведь добрый.

– Да, да, пожалуй, сегодня и загляну. Допивай кофе, пока теплый…

«Кали-Ола». Рязань. Ещё не вечер

Улица Пушкина, дом двадцать три дробь четыре. И квартира четвёртая.

– Юлька, не отставай!

Неприветливый подъезд оранжевой облезлой пятиэтажки, площадка на четыре предквартирные двери, все без номеров. Только студия Марины видна сразу – на двери наклеен (странно, что не нарисован) огромный плакат: тоненькая девушка-статуя в пол-оборота, снятая со спины. Лицо статуи повернуто к далёкой точке – вроде тюрьме. На ум пришло название той тюрьмы: Кресты. А девушка? Таковой могла быть Цветаева, хотя нет, Анна и точно Ахматова. Тоненький юный демон на службе у юного мага.

– Юля, постучи, меня Марина сразу узнает. Пусть сюрприз будет.

– Хорошо, – и четыре еле слышных удара кулачком в дверь. Фотография идёт волной, и, кажется, сама дверь. Внутри студии идёт волна по связывающим события линиям судьбы. Фатум вторит каждому удару громовыми раскатами в далёком и недалёком будущем.

– Спасибо, – и тут же, только в мыслях: «Спасибо, Фатум, за обман…»

Дверь открывается. Хозяйка выходит к нам навстречу и возвращается попутно в себя. Верно, спала.

– Сергий.

– Доброе время, мисс Морская, – и чопорный поклон.

– А я Юлия, ваша коллега по мазкам.

– Простите, маскам? – и обе девушки смеются ведомой только им шутке.– Входите, ребята.

Дверь закрывается за спинами вошедших людей, и площадка следом за хлопком двери скатывается, подобно листу бумаги, в звенящую спираль.