Мария Фомальгаут - Половина полуночи

Настораживаюсь:

– А никто не проберется… пока мы тут передыхать будем?

– Да не, не боись, сейчас светает, они поутихнут, лезть не будут.

Снова хочу спросить, кто не будет лезть. Снова не спрашиваю.

Завтракаем. Если это можно назвать завтраком. Разливаем чай из термоса, чай нестерпимо горячий, разбавить нечем, пить тоже невозможно.

Так и стою как дурак с чаем.

Проклевывается рассвет, где-то утробно урчат бульдозеры. Медленно проступает панорама старого городка где-то там, на горизонте, вижу череду маленьких домиков, полуразрушенная крепость на холме…

Урчат бульдозеры.

Здесь.

Совсем близко.

Пытаюсь шутить:

– Кого сносить будем?

– Тебя, кого… вот за этим и пригнали… смотрят, солдат стоит, дай думаем его бульдозерами снесем…

Вымученно улыбаюсь. Хотя мне не смешно.

Треск.

Грохот.

Звон разбитых стекол.

Хочу спросить, что там происходит.

Не спрашиваю.

– Гляди-гляди-гляди, еще один ломится!

Гляжу-гляжу-гляжу. Еще один ломится. Вскидываю винтовку, выжидаю. Что-то огромное, массивное пробирается через кусты, что-то, не знаю, что, только понимаю, с одного выстрела не взять.

Стреляем. Оба. Разом. Что-то огромное, массивное встает на дыбы, надвигается на нас, слон, не слон, не пойми, что, да нет, слонов таких размеров не бывает…

– Отходи-отходи-отходи!

Отхожу-отхожу-отхожу, что-то огромное падает к моим ногам, чуть не придавливает меня своей массой. Падаю, подброшенный дрогнувшей землей, стараюсь унять бешеный стук сердца.

Поднимаюсь.

Иду смотреть, что мы, собственно говоря, убили. Натыкаюсь на кусок флюгера, обломки шифера, еще что-то такое, знакомое…

Догадываюсь.

Дом.

Общая картина все еще не укладывается у меня в голове. Наконец, начинаю понимать.

– Мы что… в дома стреляем?

– Кто через границу ломится, в того и стреляем, что непонятно-то?

– Да нет… дома… они что… ходят?

– Что им еще делать-то… тут вишь, их сносят, старые-то дома, вот они через границу и прутся…

– А через границу чего?

– Чего-чего… они там под охраной государства, вот чего… их там отреставрируют, в порядок приведут… вот они туда и ломятся… А у нас четким по белому сказали, это старье всё снести, чтобы глаза не мозолило…

– Так чего их стрелять тогда, пусть себе бегут!

– Чего пусть бегут, приказ есть, стрелять надо!

– Да не понимаю я…

– И нечего тут понимать, приказы выполнять надо… ишь чего выдумал, понимать… чш, гляди-гляди-гляди!

Гляжу-гляжу-гляжу. Что-то крадется через заросли, вырывается на пустошь, бежит во весь дух.

Снимаю одним выстрелом.

– Ай, молодца, – кивает сержант, – молоток, парень, молоток, вырастешь, кувалдой будешь…

Рокот бульдозеров.

Треск разрушаемого дома где-то там, там.

Осторожно приближаюсь к тому, что подстрелил, похоже на лошадь, ну так и есть, лошадь… Что-то сжимается внутри, люблю лошадей, люблю, в жизни бы не подумал, что лошадь хлопну…

Лошадь…

Вспоминаю, бывают у лошади рога или нет. Вроде нет. А здесь рога есть. Не рога. Рог. Один. И крылья. А крыльев тоже вроде у лошадей быть не должно…

Слышу свое бормотание как со стороны:

– Это… это что сейчас было?

– На них охоту объявили… а там они под охраной… вот и лезут через границу…

Хочу сказать, ну и пусть лезут, жалко, что ли. Не говорю.

Ну чего заснул, ты давай, смотри в оба. Да не на меня смотри, чего ты, меня не видел, что ли? По сторонам смотри… Да и вверх поглядывай, мало ли чего пролетит…

Поглядываю. Летит. Сбиваю что-то летящее, среброкрылое, человекоподобное. Мимо пролетает стрела, выпущенная чем-то среброкрылым, сержант кидается ко мне, не задел он тебя, не, вот и молодца…

Осторожно спрашиваю:

– А… а люди здесь не ходят?

– Ходят, хотя, куда они денутся…

Темнеет. Сержант снова разливает чай из термоса. Смотрю на чай, вижу, теперь не горячий, пара нет.

Замечаю, что рокот бульдозеров стих.

– Ну, теперь смотри в оба… сейчас только так через границу попрут…

Смотрю. В оба. Что-то шуршит в зарослях, стреляю во что-то, получаю нагоняй от сержанта, чего стреляешь-то, он тебе чего, через границу поперся? А не поперся, так и нечего тут…

Выжидаю.

Ночь, только что свиристевшая мириадами голосов, затихает. Понимаю, что что-то случилось, что-то приближается, что-то…

Шорох в кустах.

Кто-то, пригнувшись, бежит через пустошь. Не вижу, кто, догадываюсь.

Только одно животное перемещается на двух ногах.

Только одно.

Целюсь. Стреляю, человек падает, прячется в траве. Отсюда не вижу, понимаю – не насмерть, не насмерть, живой он там, живой, знаем мы их…

Подбираюсь к человеку. Осторожно. Шепотом. Чтобы не увидел, не услышал, не заметил, слух у людей что надо. Сержант молча, по электронке сообщает мне, что людей здесь в округе тоже всех перебили, от людей вреда много, микросхемы портят, вот и перебили их, людей-то… а они теперь через границу перебираются…

Вижу человека, вот он, в зарослях, щуплый, нескладный, не поймешь сразу, он или она. Прикрывает лицо руками, бормочет какие-то проклятия.

Сержант толкает меня.

– Ну, все, добивай его давай, или тебе особое приглашение нужно?

Вынимаю клинок.

– Тоже верно, зачем патроны тра…

Рассекаю провода на шее сержанта, сержант падает к моим ногам.

Подхватываю человека.

– Пойдемте.

– Больно… черт…

– Потерпите… через границу перейдем, там и поищем что-нибудь… от боли…

– Чего поищем, ничего, что пока искать будем, я кровью истеку к черту?

Вспоминаю что-то, что забыл, да никогда и не знал.

Жгут.

– Ну, хотя бы… вот… из ремня…

– Давайте помогу.

– Да ты так поможешь, ногу мне этим жгутом оторвешь к черту…

– Не оторву. Сейчас запрос пошлю, как жгут накладывать.

– Чш, не посылай…

– А что такое?

– Что-что, сейчас засекут, что ты запрос про жгут посылал…

– И что?

– Как что? Вот и спросят, а на хрена тебе жгут? Не иначе как человека отхаживаешь… которого стрелять должен…

– Давайте… так наложу…

– Чш, стой, палку подложить надо… и написать на жгуте, когда наложили… двадцать три тридцать… ага… ты время засеки, через час ослабить надо.

Засекаю время.

Подхватываю человека, удивительно легкого, почему-то они казались мне тяжелее. Несу к границе, где гуляют по холмам непуганые замки и единороги.

– Спасибо.

– Не за что.

Человек прижимается губами к моим динамикам, есть, что ли, хочет… нет, не то, вспоминаю людские обычаи, догадываюсь – это все-таки она…

…ничего этого я не делаю. Я еще не сошел с ума. Лезвием рассекаю горло человека, сержант ругает меня, что делаю, что я делаю, совсем ума нет, или есть чуть-чуть, так режут, когда надо крови побольше выпустить, а чтобы умертвить сразу, тут по-другому резать надо…