Ольга Нечаева - Женщина с Марса. Искусство жить собой

Вот есть мальчик. Жуткая зануда и паникер, сильными руками притянет за шею обнять – прям ох, ладошка сухая, теплая, крепкая, забирает сумки, вопит как резаный из-за ерунды, жутко во всем сомневается и страхами изводит, ловкий, круглоголовый, слушать не умеет. Мальчик как мальчик. Все по ящичкам и коробочкам, бежит вприпрыжку, конфетки-колбаски, ямочки на щеках. Такой вот мальчик.

И вот каждый день, многие годы, тысячи дней и тысячи вечеров, я сижу у кровати в темноте, обнимаю и говорю на ушко: «Я тебя люблю. Ты мой любимый».

Они ничего не отвечают. Они даже в лице не меняются. Будто бы я сказала какую-то обыденность, мол, носки с пола убери. Они сопят довольно, закутываются коконом в одеяло и остаются засыпать, глядя в темноту, со своими мыслями, размышлениями, картинками в голове. Им снятся сны, как они летают, они шепчут свои истории и сказки, прячут секретики под подушки, ворочаются, просят водички.

Ничего не меняется в их мире, небо не падает на землю, они не остаются, замершие, потрясенные, боясь потревожить, боясь разомкнуть объятья, цепляясь. Они продолжают жить, сопеть и быть просто мальчиком и просто девочкой, будто бы только что случилась самая обыденная вещь. Мама наклонилась и прошептала на ушко: «Я тебя люблю. Ты мой любимый».

Как будто бы не надо за этим богатством, редким, неприкосновенным, недостижимым, ползти сквозь арктический холод, не надо заслуживать ранами и шрамами, выслуживать терпением и молчанием, выбирать из гречки Золушкой, выжидать Аленушкой. Оно вот такое – на, бери, легко, хоть каждый день.

«Я тебя люблю. Ты мой любимый».

Они так легко это принимают.

Как будто не отдали за эти слова всю душу, и еще и сдачу оставьте себе.

Как будто так и надо.

А может быть, так и надо?

У всего есть обратная сторона. Если мы нацелены на то, чтобы пробежать марафон, добить работу до дедлайна, выволочь неподъемное, закончить чертов ремонт, мы вынужденно приносим в жертву чувствование. Если в процессе прислушаться к телу, оно закричит о том, как оно устало, как хочет спать, несмотря на дедлайн, как ломит спину, как все раздражает, но мы собираемся и добиваем, заканчиваем, выносим.

Можно идти в город, а можно идти по дороге. Если по-настоящему втянуться в ходьбу по дороге, в похрустывание гальки, в тени деревьев, в голоса птиц, в ощущение шага, дыхания, неба над головой, то мы придем в город позже или вообще плюнем и пройдем мимо. Родить к концу смены или родить естественно – разные роды.

Я многого добилась в жизни, и многое было добито достигаторски. Когда выполнена обязательная программа, наступает время произвольной – возможности принять другую себя, прислушивающуюся, сосредоточенную, внимательную, телесную.

Я очень многое про себя узнала, сместив фокус внимания от целей на себя. Например, я узнала, что мое тело любит, хочет и будет есть мясо, какие бы идеологии меня ни окружали. Что я сова, и лучше всего работаю по ночам, а не с утра. Что красное, а не белое, кислое, а не сладкое. Узнала, что я вообще не могу носить серьги, что не переношу шерсть и люблю синтетику, что мне необходимо бывать одной в тишине и что я устаю от музыки. Что терпеть не могу говорить по телефону даже с близкими, но люблю переписываться и смотреть в глаза. Что я люблю завтраки в одиночестве и ужины в компании. Что не люблю воду, не люблю солнце, юг, жару и люблю прохладу и ветер. Что я не ревнива и люблю спать в кровати одна и в ду́ше мне не думается, а думается на трассе.

Я всю жизнь мечтала быть астенически ломкой. Трава зеленее на другой стороне, как говорят англичане. Я как-то попросила одного мужчину еще до того, как его увидела: опиши себя. Не знаю зачем, ведь были фотографии. И он описал свое тело как будто мазками краски, красиво и завораживающе. У нас потом была любовь, и она разбила мне сердце.

У меня сильное тело, написала я. Оно не ломкое, не хрупкое, не гибкое, как ивовая веточка. Оно многое может вынести, многое принять, многое дать.

И вдруг я в него, в свое тело, влюбилась. Влюбилась в широкие ладони и длинные пальцы, в широкие плечи и крепкие бедра, в мускулы на икрах, длинную шею, в пружины энергии под коленями и спину, которая легко таскает 40-килограммовых детей до сих пор. В тело, с которым я не боюсь идти ночью по темным холмам, которое укрывает собой плачущих детей, двигает шкафы и плавится в мокрой страсти, в сильные, длинные ноги, одинаково хорошо выбивающие двери и балансирующие на рюмочке каблука, в быструю ловкость рук, строгающих салаты и дерево, в живот, выдерживающий маваши, беременности и мягкую поступь кота, в глаза, лоб, уши, колени, брови, в губы алые, голову в мечтах, табличках и сарказме, в сердце нараспашку.

Мы влюблены в своих детей с самого первого дня.

А в себя?

Луковицу последнюю, оставшуюся от привезенной из Франции связки, берегла. Пока порежешь, горькими слезами умоешься, а в тарелке сладко, хрустко. Настругала моркови, картошки розовой половинками. В Англии картошки – как в России яблок, сортов – на все вкусы. Гусиный жир, сверху индейка – и в духовку. Брюссельскую капусту порезала в шкварчащий бекон и закрошила каштанами, пастернак в горчицу с медом – и тоже же в духовку, покрываться карамельными гранями; спаржу на гриль, а сверху хлопья крупной соли; колбаски свиные беконом обернула и туда же, румяниться.

А в холодильнике уже остыло тесто для пряников, в сидре закипают корица, кардамон и кусочки яблок…

Рождество,

Рождество,

Рождество!

– Давайте сядем? Ну, давайте сядем! Ну ребят, ну Данила, ну смотрите… Мы свечки уже зажгли, смотрите, какой стол нам мама красивый накрыла, золотятся бокалы, мерцают огни… Ну Данила, ну выключи уже, давайте посмотрим что-то веселое!

– Давайте вместе! Ну-у-у!!! Рождество же! Ну сколько можно звать!

– Ну что значит ничего не нравится? Ты из салата можешь огурец съесть и колбасу.

– Ну как это ты не голодный? Хватит уже, Данила, не порть праздник!

– А ты попробуй!

– Кому сказала! БЫСТРО ЗА СТОЛ!!!

– Все!!! Уйду от вас! Почему ты кричишь?! Не буду ничего есть! Не хочу! Ты самая плохая мама! Не люблю тебя! Не буду есть!!!

…наотмашь летит хлопнувшая дверь, и мы застываем, каждый в своей звенящей тишине, а мимо на паузе проплывает «как-оно-должно-быть-Рождество», проплывает стол с золотистой индейкой и английской картошкой на гусином жиру, проплывают свечи и конфетти, и смех, и болтовня, и открытки, и апельсины, и пряники…

А мы сидим и молчим. Данила ушел. Тесса расплакалась.

– Маленькая, что ты плачешь? Он просто проголодался и перегрелся. Он сейчас успокоится.

– Почему ты его оправдываешь, мама? Почему он опять все испортил?! Когда же он повзрослеет!