Ярослав Гжендович - В сердце тьмы

— Там, где он сидит, — возмущается Грюнальди, — восток. Север — здесь.

— На карте! На картинке я рисую север вверху, юг внизу и так далее. Понимаешь?

— Понимаю. А зачем эта картинка?

— Чтобы найти дорогу там, где ты никогда не был. Чтобы знать, где ты и куда нужно пойти. Проверяешь, где находится север, потом разворачиваешь карту так, чтобы направить ее, где север на самом деле, — и все видишь. Тут, например, та гора, за ней — ручей, и все такое.

— Ну хорошо, а как нарисуешь гору на куске кожи? Кожа плоская, а гора выпирает.

— Может, сделать ее из чего-то и прилепить? — осторожно предлагает Атлейф.

Непросто идет.

— Дайте мне кусок угля, — говорю — Смотрите на эту палочку и на то копье. Видите их длину? Называется: пропорции.

— Пройпперсейн… — повторяет Атлейф Кремневый Конь благоговейно.

И правда непросто.

Проведываю арсенал и ищу вдохновение среди убийственного железа разнообразных форм и размеров. Топоры, мечи, копья, дротики. Но нет ничего, что могло бы заменить мне мой меч. Мой совершенный синоби-кэн фирмы Nordland Aeronautics , который носит, если верить снам, какой-то щенок, изображающий великого героя.

Потому я возвращаюсь к кузнецам и прошу их отковать разные вещи. При мне рисунки, которые их очень интересуют, но мало что дают. Потому я описываю, как умею, а потом снова присаживаюсь на камни, смотрю на озеро в поисках вдохновения и ласкаю свою бессмысленную гаковницу. У меня еще есть запасы того, что по составу один в один порох, пахнет как порох и как порох же выглядит, только не имеет его силы. Слишком медленно горит. Мы делали черный порох в за́мке Даркмур. На всякий случай. Я прекрасно помню и знаю, как он должен действовать — да вот не действует.

Я сделал несколько попыток с разными составами, но эффект всякий раз оставался одинаковым. Пуля летела криво метров на пятьдесят, и ее без проблем можно было провожать взглядом. Даже праща рядом с моей гаковницей — смертельное оружие.

По крайней мере я отремонтировал свой лук.

В последний раз снаряжаю гаковницу и стреляю в сторону озера. Вижу, как заряд прыгает по волнам, словно утка. А потом сижу на скале с трубкой в зубах и смотрю на лоснящуюся, будто сталь, воду в поисках вдохновения.

— Я как-то видел такое, — отзывается знакомый скрипящий голос. — Не будет действовать.

Я нервно вскакиваю и смотрю на него. Не мог же он вырасти из снега вместе со своей тележкой и уродливым осликом, похожим на смесь окапи с жирафом. Не верю также, что он сумел ко мне подкрасться.

— Ты уже видел гаковницу, Воронова Тень?

— Да назови ее как хочешь. Но подумай о том, что было бы, если бы удалось. Через какое-то время всякий ходил бы с такой трубой. Ни к чему мужество, умение и мудрость. Власть захватывает тот, у кого больше труб, больше черной пыли и больше пуль. Или тот, кто делает их быстрее. Когда любой идиот может взять оружие, способное прикончить каждого, вскоре миром начнут править дураки. Такая идея — лучший способ приблизить мертвый снег. Подумай об этом, Спящий-на-Дереве.

— Такие разговоры ужасно помогут мне в час, когда миром начнут править безумцы, пользующиеся песнями богов.

— Поиски прямой дороги тебе тоже не помогут. Может, тебе будет проще, если скажу, что этот порошок когда-то действовал иначе и призвал мертвый снег? Тогда боги это заметили, и теперь их песни всегда слетаются туда, где кто-то смешивает уголь с селитрой. Так говорят в старых сказках. Есть вещи, которым не позволят действовать, потому что так лучше. Их нет в песнях людей, и потому люди не могут ими владеть. Иной раз потому, что не смогут, иной раз — потому что это принесет больше вреда, чем пользы.

— Значит, я могу пойти и метнуть в него копье или попытаться прокрасться с мечом в его спальню — или же садимся и ждем. Войны богов или мертвого снега. На выбор.

— Он Песенник. Убей его песней богов.

Я только фыркаю и сплевываю себе под ноги. Мне даже говорить неохота.

— Чудесно. Попытаюсь ослепить его своим магическим мастерством.

— Ты слишком быстро теряешь силу духа, Спящий-на-Дереве. Я приехал, чтобы кое-что тебе продать.

— Те твои предметы и вправду деят?

— Этот — наверняка. — Он показывает мне кривоватую палицу, сделанную словно из куска красного коралла.

— И что оно такое?

— Ты его прекрасно знаешь. Копье Дураков.

— То самое? А почему оно так выглядит?

— Оно сильное. Я скрыл его в обожженной глине, чтобы защитить от разума тех, кому неизвестны песни богов. Тут слишком много силы урочища.

— И в чем его сила?

— Я немного проверил, немного додумался. Это оружие Песенников. Должно быть, он тебя испугался, если схватился за копье. Сделал его на тот случай, если бы пришлось встать против Песенника, силой сравнимого с ним.

— Как оно действует?

— Убивает.

Я одаряю Воронову Тень тяжелым взглядом. Уже протягивал ему кувшин с медом, но теперь придержал руку.

— Убивает? — цежу ядовито. — Правда?

Он пожимает плечами.

— Ты спрашивал, как оно действует. Это копье. Можно ли спросить глупее? Ты не знаешь, как действует копье?

— Я спросил, чем оно отличается от нормального. Так трудно понять, о чем я спрашиваю?

— Оно чувствует силу урочища. Его к ней тянет. Как волка притягивает запах крови.

— Значит, когда Песенник мечет его, оно вернется и проткнет его?

— Нет. Тот, кто его делал, не настолько глуп. Оно ищет впереди. Прямо по древку. Достаточно метнуть его в Песенника — и дело сделано. Даже если бросишь легко, оно полетит как стрела. Даже если Деющий начнет убегать, Копье Дураков его догонит, полетит следом и проткнет.

Он отпивает из кувшина, возвращает его мне. Я протираю горлышко рукавом и тоже делаю глоток. Мед теплой волной стекает в желудок и гонит оттуда мороз.

— Откуда ты так хорошо знаешь, как оно действует, Воронова Тень?

Он хитро ухмыляется.

— Потому что я убил Деющего. Хотел испытать его и при случае разрешить старую проблему.

Меня охватывает подозрение.

— И как тот Песенник звался? Как он выглядел?

— Нет-нет, — отвечает он. — Это не был тот, кого ты ищешь. Это был кое-кто, кого я знаю очень давно.

Мы минутку молчим, я пыхаю из трубочки, поглядываю на Копье Дураков.

— Насколько близко нужно подойти?

— Я знаю, что оно действует на Песенника, которого ты можешь увидеть. Возможно, и дальше, но я не пытался. И ты наверняка не можешь метнуть его здесь и полагать, будто копье полетит на Скалистые Вершины. Оно должно увидеть свою цель. А может, должен и ты, как знать? Но когда оно долетит…

Он прикрывает глаза и с наслаждением чмокает.

— …бьет словно таран. Пройдет сквозь любую кольчугу или броню. Втыкается…

— Знаю, — обрываю я его почти жестко.