Алексей Рудаков - Девятая стрела Хаоса

Не знаю, как у остальных, но вот у меня - при осмотре моих владений, сложилось твёрдое убеждение, что корабль, проводя эту свою адаптацию, просто залез нам в голову, где и выдернул нужные ему сведения, чтобы затем организовать вот это всё в соответствии с нашими привычками. Причём, и в этом я уже был уверен, эти знания он получил из нашей памяти, не став копаться в подсознании. Вот лично я бы не отказался от чего-то вот эдакого, более роскошного. Кровати, например, с балдахином на столбах и с мягчайшей периной - видел я такую в репортаже об одном из Системных Лордов. Бассейн с вышкой тоже лишним бы тут не оказался, кресло с массажёром, и... И фиг тебе, одёргиваю себя, разворачиваясь к выходу. С массажёром. Ещё и массажисток закажи. Что, дорогой? Забыл, как на полу спал? В рубке Биома? Массажисток ему! Фыркаю и покидаю свой купол. Помечтал? Ну и хватит с тебя. Работать надо, мечтатель!

Последнее, о чём необходимо упомянуть - приборная панель. Не могу же я, так подробно, или почти подробно рассказавший о нашем жилье, оставить без внимания этот, немаловажный, момент.

К сожалению, тут тоже говорить было особо не об чем - корабль продолжал адаптацию и всё, что я видел - то, что Эшшах назвал рабочими местами экипажа, представляло из себя длинную, метров в восемь, плиту молочно-белого цвета, висевшую в воздухе. Метрах так в двадцати от цепочки наших куполов.

В принципе - ничего необычного.

Ну - плита. Ну - вроде как каменная, хотя в этом я не уверен. Ну - висит себе в воздухе.

И что?

Не падает? Нет. И, вроде как - и не собирается.

Ну а то, что по верхней плоскости гуляют волны, словно это была вода под сильным ветром, так тут тоже ничего особо эдакого. Настройка же идёт. Вот она и того, кхм, волнуется.

Угу - во всех смыслах. И в настроечном - готовя приборы и органы управления под нас и во-втором, этическом. В том смысле, что волнуется - понравится ли нам то, что на её поверхности прорастёт. Или проявится. Или - ещё как народится.

- Адаптация завершится через три часа, - Эшшах, тряхнул головой в сторону моего купола: - Рекомендую отдохнуть. Впереди нас ждёт серьёзная работа.

Запись 118

Пространство Свободы. Система без номера. Корабль.

Отдых оказался кстати - стоило мне прилечь на койку, как меня вырубило. Уверен, и вы сами часто сталкивались с подобной ситуацией - вот чувствуешь, не хочу спать, ну совсем, ни капельки. А стоит лишь голове коснуться подушки и прикрыть глаза - как всё. Вроде и не спал, а в дверь уже стучат, спеша сообщить об истечении отведённого на отдых времени.

Ну да...

Вроде и не спал, а голова полна обрывков промелькнувших снов. Как это обычно и бывает с подобными видениями - они улетучиваются из памяти практически моментально, оставляя лишь смазанные образы. Незнакомая рубка и в ней - я. Вроде как пилот. Что-то жму и вперёд устремляется целая стая ракет. В кого стреляю - не знаю. Есть лишь ощущение чего-то большого, враждебного и, почему-то, зелёного. Ракеты попадают в цель, но я уже, ещё до взрыва боеголовок, знаю, что толку от них - ноль. Снова что-то жму на рукояти управления кораблём - теперь приходит осознание, что в моей руке именно она - ручка управления моей боевой машины. Рубку наполняет тихий свист раскручивающихся где-то вверху, над моей головой, стволов. Секунда - и к свисту добавляется мелкая, жутко неприятная дрожь, а вперёд - в тот смутный образ, протягиваются пульсирующие очереди. Это моему противнику не нравится - я чувствую это совершенно ясно и меня начинает наполнять уверенность в победе, но на этом обрывок сна заканчивается.

Ещё помню жар пустыни.

Вот так резко - только что рубка и хоп - уже стою по щиколотку в песке, сжимая двумя руками слегка изогнутый клинок.

Сабля? Вроде да.

Напротив - замотанный в неопрятное тряпьё бородатый мужик. Жара - моя одежда промокла от пота, и я мечтаю лишь о фляге на поясе. В ней - холодная вода, или, как здесь принято считать - жизнь. Мужик взмахивает кривым ножом с клинком белого, мутно-полупрозрачного цвета и я, отмахнувшись, легко отбиваю его выпад, сразу переходя в контратаку. Сознание наполняет скука - эти дикари, живущие в песке и жрущие песок, ни черта не понимают в искусстве фехтования. Лёгкое движение руки и остриё, неприятно скрипнув о плоть, входит в тело дикаря. Отскакиваю назад, не забыв провернуть клинок в ране.

Успел!

Из его тела бьёт фонтанчик бледно розовой жидкости. Вода? Он в пустынном костюме?

Бородач, отбросив нож, пытается зажать дыру спасая воду.

Ну да. Вода - жизнь. Даже нет - вода дороже жизни, он так воспитан. Что ж - это мне на руку.

Шаг вперёд, короткий выпад и он, продолжая зажимать прорез костюма, падает на песок с разрубленным горлом.

Готов. Можно и попить. Тянусь к фляге, но моё внимание привлекает нож. Он почти весь ушёл в песок - наружу торчит только рукоять зелёного цвета. Хм... Нефрит? Здесь? Не похож этот бородач на зажиточного - драгоценных минералов тут нет, только с другой планеты привезти можно. Впрочем - наклоняюсь за его клинком - пути оружия неисповедимы. Мог как трофей с убитого снять, или как долю в общей добыче получить.

Стук в дверь повторяется, и я просыпаюсь окончательно. Бред... Вот какой же бред лезет в голову!

Распахиваю дверь, зевая во весь рот.

Снаружи стоит Эшшах. Не говоря ни слова, он отступает в сторону, приглашающе поводя рукой в сторону плиты пульта. Ну - пора, так пора.

Водной ряби, прежде бывшей на верхней части плиты, более нет. Сам пульт, сохранив прежнюю прямоугольную форму, всё так же висит в воздухе, но теперь его тело рассечено на зоны. Всего их четыре и стоящий у пульта Эшшах принимается давать пояснения.

- Зона один, - его рука указывает на крайний левый сегмент. Но почти полностью заполнен чем-то непроницаемо чёрным, оставляя лишь узкую, не более сантиметра, светлую каёмочку по периметру.

- Рабочее место штурмана. Тина, - вторая рука показывает на девушку: - Корабль посчитал, что ты сможешь наиболее оптимально выполнять эту работу.

- Я?! - Девушка пятится назад, пытаясь спрятаться за спиной орка, немедленно расправившего плечи: - Но я... Какой из меня штурман? Я и звёзд же не знаю?!

- Так решил корабль. Ты - сможешь, тут всё просто. - Потеряв к ней интерес, некрон делает шаг вдоль панели, останавливаясь у следующего сегмента. Стоит ему замереть, как на белом камне проявляется такой же чёрный круг, что и рядом. В отличии от соседа этот рассечён тонкими линиями - кругами и прямыми, отчего это образование становится похожим на прицел.

- Моя любит ба-бах делать! Моё это место! - Подаётся вперёд Торр, но Эшшах отрицательно качает головой:

- Место пилота и, - он делает короткую паузу, указывая на меня: - И капитана.

В подтверждение его слов из бока пульта вырастают две рукояти, они мне смутно знакомы, и я морщу лоб, пытаясь вспомнить, где я видел подобное.