Михаил Баковец - S-T-I-K-S. Игра в кошки-мышки

Увернулся я каким-то чудом, и вместо меня огонь прошелся по столу, стулу с мягкой обивкой, задел Колобка.

Я отпрыгнул спиной назад, за что-то запнулся и повалился на пол, больно ударившись левым боком о еще один стул, отбил локоть и чуть не попал под огонь, когда Люк шагнул ко мне.

Полыхнули занавески на окнах, что-то на окне вспыхнуло голубоватым пламенем с легким хлопком, а потом я, наконец-то, достал пистолет и несколько раз выстрелил в грудь сектанту. После второй пули огонь с его руки исчез, после третьей он пошатнулся и ухватился за край тлеющего стола, только четвертая заставила его рухнуть на спину. И это пули из моего «ремингтона», который сорок четвертого калибра! Здоров же он был, сволочь.

– М-м-м!!!

Одежда на Колобке горела, парень пытался перекатиться и придавить пламя, но не мог из-за пут. Чуть лучше дело обстояло с Художником, у которого ткань только тлела и язычков пламени еще не было видно. Зато огня хватало в комнате: весело трещал, распространяя удушливый запах краски и лака, стул, горели какие-то бумажки на полу. Тлела столешница. Пламя с занавесок перебралось на потолок, оклеенный пенопластовыми панелями.

Первым делом я погасил огонь на Колобке, после этого перевернул парня на бок, ухватился обеими руками за его одежду и волоком вытащил в прихожую, потом повторил такую же операцию с Художником. Последним в коридоре оказался мертвый Люк. Я решил, что будет неправильно оставлять его в огне. К тому же на телах сектантов могут иметься какие-нибудь знаки – татуировки, тавро, ритуальные шрамы, которые подтвердят мои слова. Вряд ли местным понравится, что какие-то фанатики вешают их сограждан на кресты и пытают. Кто-то что-то должен был слышать или видеть. Вот такие видящие и помогут мне оправдаться, а то хреново все вышло с этим допросом – вон как огонь гудит в комнате. С такими спецэффектами мне не обойтись без опасных допросов местными законниками. Несколько секунд я стоял перед дверью и не решался открыть ее, а когда все же нашел в себе силы взяться за замок, с той стороны кто-то сильно заколотил, не жалея рук и ног.

– Эй, вы там! Мать вашу, у вас пожар! Перепились, суки!.. Ломайте на хрен дверь!

– Не надо ломать! – крикнул я в ответ. – Я ее уже открываю.

На площадке стояли четверо мужиков. У одного в руке был узкий топорик на длинной ручке с приваренным к обуху граненым штырем. Все малость обалдели, когда я на их глазах стал вытаскивать связанных. Помогать никто не помог, но и мешать не стали.

– Это что за петрушка, парень? Кто эти люди? – спросил тот, что держал в руке топор. Сейчас уже все пришли в себя и стали нехорошо посматривать на меня. Ну да, я тут чужак без роду и племени. Незнакомец для всех, а сталкеров знали, пусть не все, но многие.

– Работорговцы, вот кто. Новичков вывозили из Орешка и продавали бандитам и в секту, где их пытали, – пояснил я. – Не веришь? Пошли к ментату с ними, пусть допросит.

– А ты? – прищурился один из четверки, уже достав откуда-то пистолет (на виду кобуры не было, наверное, под рубашкой сзади прятал).

– Я отвечу. Вот он, – я пнул застонавшего Художника, только-только пришедшего в себя, – пообещал довезти меня до большого стаба, где оружейник хороший имеется, а сам оглушил шокером, связал и чуть не привязал на крест лично. Мне просто чудом повезло, что удрал.

– М-м-м!

– Да помолчи ты! – прикрикнул я на завозившегося Колобка.

– А он тоже из тех, кто людей на кресты вешает? – спросил топорщик.

– Он? Не знаю, – пожал я плечами. – Художник и Люк – точно, а про него не в курсе, но на всякий случай пусть побудет связанным.

Тут снизу зазвучали тяжелые шаги, и через несколько секунд на площадку вылетели двое крепких молодых мужчин с бухтой обычного садового шланга.

– Что стоите? Открыли дверь? Там уже из окна факелом пышет! Эй, а это что? За что вы их так? – быстро проговорил один из прибывших. – Буянили?

– Нет, Чек, тут дело хуже, – покачал головой топорщик. – Вот этот парень говорит, что они килдинги.

– Твою…

– Кто? – ахнул второй, который держал пистолет, потом направил оружие на меня, но миг спустя перевел ствол на Художника. – Да их же, тварей…

– Утихни, Клопяра, тут еще разбираться нужно, – топорщик осадил товарища, потом посмотрел на меня. – С нами пойдешь, парень. За оружие не хватайся. А то можем не так понять и кучу дырок насверлим.

– Пусть его сдаст вообще, – предложил Клоп и опять навел на меня пистолет.

– Оружие не сдам. За последние два дня меня уже обезоруживали, и я чудом уцелел. Хочешь отобрать? Рискни. Только обещаю, что сдохнешь ты раньше меня, Клопяра, – сообщил я этому задире.

– Че-е?! Да ты знаешь…

– Умолкни, Клоп, задрал уже, – вновь осадил его топорщик, потом обратился ко всем: – Тащим Художника и Колобка вниз… С этим что, готов? – он коснулся кончиком ботинка мертвого Люка.

– Готов. Это он и устроил пожар. Пироманом оказался, а я не знал.

– Да тут никто не знал о нем такого, – хмыкнул топорщик. – Неплохой, получается, пироман, раз такое сумел устроить.

– Вы разбирайтесь тут поскорее, а то нам воду нужно в хату провести, пока весь дом не полыхнул, – вмешался в разговор один из новоприбывших со шлангом. – Только если это килдинги, то их нужно в администрацию тащить, за самосуд можно люлей огрести неслабо. Помните, как того мура из засланцев в группе Кожуха на части порезали? А потом приехали менты из Парадиза и всех раком нагнули.

– Поучи еще тут! – цыкнул на него топорщик. – Иди делом занимайся, вон дверь давно открыта.

Вместе со всеми вытащил двух связанных сталкеров на улицу, предупредил, что Художник клокстопер и для безопасности будет лучше всегда его держать полностью связанным. Старательно обходили шланги, которые прятались в кустах за домом – наверное, там скважина или колодец, откуда насосом качают воду.

Потом кто-то подогнал «буханку», в которой вместо сидений вдоль бортов имелись откидные деревянные лавочки, загрузили в нее на пол пленников и покатили в сторону здания администрации Орешка. Там нас сразу разделили – я на верхние этажи ушел в сопровождении двух суровых мужиков, пленных унесли в подвал: как я понял, там имелась тюрьма или нечто вроде нее.

Местная власть на рабочем месте отсутствовала, и пришлось ждать больше получаса, пока появится здешний шериф.

Мимо меня, распространяя свежий аромат алкоголя, прошел мужчина около сорока лет, в серых джинсах, коричневой рубашке с короткими рукавами и жилетке в сеточку, кивнул приветливо моим конвоирам, быстро глянул на меня и завозился с дверью комнаты, возле которой наша троица и била баклуши.

– Черт, сраный замок, понаделают же барахло, – бурчал он под нос, пока не открыл дверь. После чего махнул рукой в нашу сторону: – Заходите и рассаживайтесь.