Станислав Смакотин - Цусимский синдром

То есть… Ты все это время знал?! Что никакой я не поручик? Увидев дату на купюре и сопоставив бунт против «провидца», все понял? Молчал как рыба все время, зная, что дело безнадежно проиграно?.. В голове проносится ураган мыслей, сметая остатки осторожности. Плохо понимая, что делаю, я медленно беру деньги…

– И еще кое-что… – Данчич, очевидно, полностью удовлетворен увиденным. Быстро извлекает из бокового кармана небольшой конверт. – Что-то подсказывает мне, Вячеслав Викторович, что как бы ни повернулись события… – С силой он вкладывает его в мою руку. – Вы находитесь тут не для того, чтобы погибнуть… Так что – отправьте по назначению, окажите услугу. В письме пара строк для жены… – Он почему-то краснеет, отворачиваясь.

– Шестьдесят кабельтовых!.. – доносится от боевой рубки.

Наша колонна медленно поворачивает влево. Если японцы и дальше продолжат движение тем же курсом, случится аккурат «кроссинг тэ», только на сей раз русский!..

– «Миказа» поворачивает, на шесть-семь румбов… – сквозь зубы цедит Данчич. – Примерно… – Рядом со мной вновь морской офицер. На лице которого нет и тени от миг назад испытываемых эмоций.

Бережно прячу письмо в карман, застегивая пуговицу…

– «Миказа», правым носовым орудием… – Лейтенант достает часы, опуская бинокль. – Семнадцать часов пятьдесят три минуты… – вновь приникает он к оптике. – Пристрелочный выстрел. Уходите с мостика, ну же!..

Далекий раскат заставляет меня вздрогнуть, резко подняв голову.

– Успею, Борис Арсеньевич…

Голова непроизвольно втягивается в плечи. Тело сжимается, превращаясь в одну большую, крепкую мышцу… Почему-то кажется, что этот первый вражеский снаряд должен непременно попасть именно сюда… В центр командной площадки русского флагмана. Разнеся, разбросав все на своем пути. Смертельным градом жалящих осколков разорвать мое тело на мелкие части… Я крепко, до синевы в глазах зажмуриваюсь. Миновала секунда, затем другая… Ничего. Любопытство все же побеждает страх – глаза открываются против воли хозяина.

Того довернул нам вслед, стремясь выйти в голову колонны. Никаких «петель» его имени, никакого восточного коварства… Пока. Или все еще предстоит? Хитер, опасен этот лис… Времени совсем мало до темноты?.. Решил плюнуть на все, разобравшись со старичками?

Японские броненосцы, последовательно поворачивая, ложатся на почти параллельный русским курс, упорно настигая добычу. Сохраняя все же небольшой угол – дистанция зримо сокращается. Отряд Камимуры следует чуть позади главных сил, и, кажется, его корабли находятся к нам ближе. Отряды Уриу и Дева пока – вне видимости с мостика «Суворова», их скрывают наши мателоты…

Еще один выстрел… Затем еще и еще… Как хлопки салюта вдалеке… Без оптики отлично видно обращенный в нашу сторону борт «Микасы» – тот озаряется яркими вспышками. Море в полукилометре от борта покрывает стена водяных фонтанчиков… Между «Князем Суворовым» и стреляющим!.. По спине пробегает неприятный холодок. Бьют-то по флагману!.. По мне, Славе, прямо сюда!.. Что же мы не отвечаем? Почему молчат орудия?! Отдаленный грохот заставляет меня сделать шаг назад. Огоньки несколькими секундами раньше не оставляют сомнений: эстафету приняли «Сикисима» с «Фудзи»…

– Второму отряду поднята единица… Вести огонь по головному!.. – Данчич почти кричит, щурясь на мачты «Нахимова». – Нам… Пока не разберу, хотя… – Оглядывается назад, задирая голову…

В ту же секунду выстрел слева заглушает его слова. После небольшой паузы «Суворов» наконец огрызается всем бортом: свои первые залпы в этом бою делает весь крупный калибр левого борта.

– …вому отряду восемь румбов влево!.. Сигнал «все вдруг», ход четырнадцать узлов!.. – разбираю слова лейтенанта по губам… Почти ничего не слышу! Грохот невообразимый – вслед за ее лидером в бой вступила вся русская эскадра. – …рому отряду временно принять командование адмирала Небогатова… – долетает до меня.

Будто во сне, не в силах сдвинуться с места, я наблюдаю, как сквозь окутавший корабль дым, совсем неподалеку от борта, из моря вырастают большие водяные столбы. Первый, второй… Один возникает совсем рядом – мостик окатывает солеными брызгами… Фонтаны множатся, словно с неба пошел невиданный, гигантский град… Вдруг… Попадание в броненосец… Сразу следом – еще одно… Не вижу их и не слышу в общем шуме: взрывается где-то позади мостика. Но – ощущаю всем телом – каждый раз корпус вздрагивает, словно живое существо от причиненной боли…

Корма «Нахимова» начинает уходить вправо – «Суворов», мелко задрожав, совершает поворот. Прямиком туда, в самую гущу смертоносных всплесков!

Наконец все же оборачиваюсь – к двум дымам из труб добавился еще один, большой – горит где-то в районе центра корабля… Один из разрывов происходит совсем недалеко – борт возле центральной орудийной башни на миг превращается в огненный шар, слепящий свет больно бьет по глазам… От неожиданности нагибаюсь, почему-то хватаясь за козырек фуражки… В нос ударяет едкий, тошнотворный запах… Поднимаю голову – леера в месте попадания искорежены, на месте шара начинает заниматься пожар…

«Суворов» окончательно повернул, то же проделал и «Александр»… Прямо по нашему курсу сейчас шесть кораблей адмирала Камимуры – мы сейчас на траверзе центра его отряда… Борт каждого ежеминутно озаряется огоньками. Бинокль! Полжизни за него отдам!.. Меня почему-то трясет, мандраж завладел всем телом. Где этот Данчич?! А ну-ка… Лейтенант как раз идет в мою сторону. Гневно делаю шаг навстречу:

– Борис Арсеньевич, не хотите ли…

Яркий свет перед глазами. Затем сразу – темнота…

Больно… Не сейчас, больно будет, если начну шевелиться… Я лежу на спине: понимаю это, потому что надо мной серая поверхность неба. С рваными хлопьями черного дыма… Пожар где-то поблизости? Сколько времени прошло?.. Я ранен? Боюсь начать двигаться: а вдруг чего-то не хватает?.. Руки, ноги? Обеих ног, в конце концов?.. Наконец набираюсь смелости, шевеля пальцами правой руки… Есть!.. Теперь левой… Ура!.. Ноги… Сгибаю в коленях, осторожно работая стопами… На месте! Я цел! Под правой ладонью только что-то липкое… Даже не глядя туда, я уже знаю, что… Разорвало брюшину?.. Кровь хлещет как из ведра?.. Страшась увидеть вывалившиеся внутренности, все же нахожу силы приподнять голову… Нет, кровь не моя! Тогда откуда?.. Справа что-то черное. Бесформенный мешок… Что он делает на мостике? Не помню такого… На черной, с багровым отливом ткани видны золотые пуговицы… Это… Данчич?..

Подымаюсь на четвереньки, подползая ближе… Попадая ладонями прямо в липкую лужу – все равно… Увиденное заставляет в ужасе отпрянуть: головы нет, тело похоже на бесформенную, иссеченную осколками кучу… Мозг отказывается обрабатывать реальность… Несколько секунд назад передо мной стоял бодрый, живой человек… Боевой офицер русского флота… Теперь же – от него остался уродливый обрубок… Так не бывает, не может быть!.. Рядом мой бинокль… Плохо понимая, что делаю, цепляю его за мокрый ремешок, подтягивая ближе.