Александр Зайцев - Чёрный центурион

– Кто это? – спросил я у начальника поста.

– Наемник, – покосившись в сторону всадника, произнес легионер. – Я его мало знаю, но он на хорошем счету у легата. Говорят, отличный мастер боя, иногда он даже тренирует людей Дара. – Кто такие люди Дара, я не знал и изобразил на лице немой вопрос. Заметив это, солдат пояснил: – Это сержант нашей черной центурии.

Судя по обновлению легенды, во втором пограничном на этой должности люди менялись очень часто, не задерживаясь больше чем на полгода, и кто такой Дар, Стефан не знал. Но сам факт того, что человек со стороны, наемник, тренирует черных, говорил о том, что воин на гнедом жеребце и правда мастер клинков. Это было немного странно, потому как на вид ему было лет двадцать семь. Но не думаю, что черные приняли бы занятия от какого-то неумехи и выскочки, а значит парень и правда многое умеет.

– Говорят, он из тех, кто жил на восточном континенте. Год назад, когда империя оттуда ушла и наши военные части покинули города, население перебралось в метрополию, он один из них, – продолжал говорить легионер.

– Имя-то его знаешь? – спросил я, вглядываясь в чем-то знакомое лицо.

– Тэд Новар, – пожав плечами, ответил солдат.

Мне это имя ничего не сказало, да и легенда не обновилась. Попрощавшись со стражей лагеря, я быстро зашагал на север, до заката оставалась всего пара часов, и я планировал успеть за это время дойти до какого-нибудь постоялого двора.

Пока шел, все размышлял, кого же он мне напоминает, этот всадник? Может, уже видел где в этом мире его? Но сколько ни копался в памяти, никого похожего не вспомнил. Да и имя, пусть оно мне незнакомо – Тэд Новар, но что-то в нем цепляет какие-то струны воспоминаний. Как-то мелочи, мной замеченные, не дают покоя, требуя сложить их в единую картину.

Уже ближе к ночи, когда я поужинал на одном из дворов на тракте, снял комнату и, запершись в ней, штопал свои брюки, меня осенило. Этот наемник не местный. Не в том плане, что он с восточного континента, а в том, что он такой же, как я – игрок. Игрок под легендой! И зовут его не Тэд Новар, а Тадеуш Новак. Лично я с ним знаком не был, но несколько раз на различных показательных выступлениях и различных слетах любителей исторического фехтования я его видел. Этот молодой поляк с двенадцати лет занимался со своим дядей с саблей. Последний раз я его встречал два года назад, на одном из турниров под Выборгом. Парень тогда показал просто виртуозное владение карабелой. Точно – карабелой! Это же его любимое оружие. Тадеуш был мастером крестового боя, это несколько специфический польский сабельный стиль, пожалуй, если не кривить душой, то лучший стиль сабельного боя в мире. По крайней мере, из тех, что дошли до наших времен – лучший. Тогда, три года назад, мой учитель фехтования провел с Тадеушем пять учебных схваток и проиграл ему четыре из пяти! Мне во владении холодным оружием до этого парня, как котенку до тигра! Но что он тут делает? Порывшись еще в закромах памяти, кажется, нашел ответ и на этот вопрос. Месяцев девять назад, в раздевалке, помню, кто-то сказал, что Новак разбился на горных лыжах, причем сильно разбился, жив остался, но повредил что-то серьезно и теперь ходит на костылях. Что же получается, парень сбежал от костылей сюда, в этот игровой мир с полным погружением? А почему, собственно, и нет? Я уж точно не буду его осуждать за этот поступок.

Подштопав штанину, что оказалось с непривычки не так просто, как думалось вначале, лег на жесткую постель. Перед сном долго размышлял о том, стоит ли мне идти с этим Тадеушем на контакт или нет? В обоих вариантах были как плюсы, так и минусы. Но все же решил, что пока рано для такого знакомства, будет у меня в случае чего козырь в рукаве, который, может быть, когда-нибудь пригодится.

Утром, едва взошло солнце, я позавтракал и отправился в путь. В моих планах было несколько пунктов. Во-первых, надо было вернуться в город и узнать о возможности съема жилья. Денег на пару месяцев проживания в Лорогри у меня теперь хватало, а из Шумилок детей надо было вывозить. Встреча с грабителями-степняками мне ясно показала, что в полузаброшенной деревне, без надлежащей охраны, проживание может быть очень опасным. То есть переселение под защиту городских стен всего рода было для меня приоритетом номер один. Во-вторых, по пути в Лорогри надо было навестить знакомого Стефану бывшего трибуна медиков пятого пограничного и договориться с ним о лечении Гордея. В-третьих, навестить других знакомых легионеров и озадачить их вопросом о возможной работе в городе, с учетом того, что жилье у меня уже будет.

Наличие приличной, по местным меркам, суммы денег в кошельке приятно радовало и делало дорогу легкой и радостной. Пару раз пришлось сходить с тракта и идти проселочными дорогами, так как посты легионеров останавливали движение, видимо, где-то проводилась зачистка от степняков. Не желая нарываться на совсем не нужные сейчас приключения, которые грозили потерей всей наличности, я предпочел следовать совету военных и обходил опасные места. По этой причине, несмотря на то что, идя один, я шел достаточно быстро, к окрестностям Лорогри вышел уже к вечеру.

Уже ближе к городу начал расспрашивать встречных людей, не знают ли они о вилле под названием Серебряный ручей или Серебряный песок. Увы, но никто мне не мог дать ответа, где такая вилла находится. Так было до того момента, пока один из местных фермеров, что вез репу, не переспросил меня, не о Серебряной дубраве ли я говорю? Подумав, что Тит Агрор все же напутал в названии, согласился. Фермер мне тут же обстоятельно рассказал, как мне идти, чтобы добраться до этого поместья быстрее.

Для этого мне пришлось свернуть с тракта на одну из дорог, ведущих к озеру, и около трех километров идти по ней. Эта дорога была живописной, она шла вдоль садов плодоносных деревьев. К поместью я вышел примерно за час до заката.

Вилла Серебряная дубрава представляла собой двухэтажное каменное здание, возведенное в греческом стиле. Не успел я войти в небольшие деревянные воротца, что служили скорее символом, нежели препятствием, так как заборчик, окружающий поместье, был мне едва по пояс, как мне навстречу вышел немолодой мужчина. Одет он был опрятно, но небогато. Рабского ошейника на нем не было, но держался он как-то сгорбленно, ссутулившись, отчего я сделал вывод, что передо мной слуга.

– Доброго вечера, – поздоровался я. – Меня зовут Стефан Грог, и я старый друг хозяина этой усадьбы.

– Кхе! – кашлянул слуга и, покосившись на мои ножны, заговорил: – Вечер-то добрый, но боюсь вы, гражданин, ошиблись. Хозяин наш лет как десять назад помер, эта вилла принадлежит даме, Лукреции Борга.

– Это же усадьба Серебряная дубрава?