Игорь Негатин - Право вернуться

Наконец этот цирк, который тянулся больше двух часов, подошел к концу. Тучный судья с роскошными седыми бакенбардами тяжело поднялся и взял в руки бумагу.

— Алекс Талицкий…

Я постарался взять себя в руки и выглядеть спокойным. Сжал зубы, да так, что скулы свело от боли. Судья перечислял мои грехи, а я стоял, и в голове крутилась бесконечная вереница из фраз: «Нет, только не это… Не сейчас… Не здесь…» Да, я испугался. Так испугался, что услышал лишь последние фразы, которые судья произнес медленно, чуть повысив голос:

— Тем не менее Алекс Талицкий совершил поступок, достойный сурового общественного порицания. Учитывая особые обстоятельства, а именно: служебное положение обвиняемого, а также личность убитого, который неоднократно привлекал внимание служителей закона в Брикстоуне и отбывал тюремный срок в Ривертауне, постановляю… — судья сделал паузу, обвел взглядом зал, а у меня даже в глотке пересохло, — документы настоящего судебного заседания должны быть переданы судье Ривертауна для дальнейшего рассмотрения. Суд закончен!

Когда раздался стук молотка, я облегченно вздохнул и даже не заметил, как подошел Роджер Темпест. Он посмотрел на меня и покачал головой:

— Давно служишь у старика Брэдли, сынок?

— Если бы Марк услышал, как ты называешь его стариком… — Голос предательски охрип. Я попытался улыбнуться, но ничего кроме кривой усмешки не выдавил.

— Что бы случилось?

— Он бы ноги тебе переломал, а потом сказал бы, что так и было…

— Узнаю выучку Марка Брэдли! — засмеялся он. — Пошли, выпьем за твое освобождение, а заодно поговорим о наших делах.

— Спасибо тебе. Я твой должник.

— Брось, Алекс! Не мог же я оставить Брэдли без помощника! — Он покосился на красную морду своего жирного коллеги и даже скривился. — Идем, парень! Здесь воняет свиньями…

Мы вышли из зала суда и завернули в контору шерифа, чтобы забрать мои вещи. Роджер оставил меня в приемной, а сам ушел и вернулся через полчаса, очень недовольным.

— Эта паскуда где-то шляется, а твой револьвер остался у него в сейфе. Патронташ и разные мелочи удалось найти, так что не все так плохо. Даже деньги никто не свистнул.

— Черт…

— Ладно, Алекс, не переживай! Оружие никуда не пропадет. В крайнем случае, перешлю его в Ривертаун следующим пароходом, а пока что-нибудь придумаем. Саквояж и остальные пожитки лежат в моем кабинете. Я забрал их из гостиницы, чтобы не пропали. Тамошний портье, черт бы его побрал, выглядит настоящим пройдохой.

— Спасибо тебе. Надо еще решить проблему с пароходом…

— Не переживай! Я уже заказал тебе каюту, — успокоил меня Темпест, — а до отхода целых пять часов. Успеешь рассказать все, что знаешь.

— Разве сказанного в письме недостаточно?

— Достаточно, — кивнул он, — но мне нужны и твои собственные мысли на этот счет. Марк пишет, что ты умный парень.

— Я мало что знаю.

— Вот что знаешь, и расскажешь. — Он, даже не сбавляя шаг, забрал у мальчишки-газетчика свежий выпуск «Брикстоун кроникл» и бросил монетку. Веснушчатый паренек поймал ее на лету и широко улыбнулся, демонстрируя отсутствие одного молочного зуба.

Мы зашли в небольшой, но очень уютный ресторанчик на Второй улице. Мягкие диваны, обтянутые красным шелком, зеркала в тяжелых бронзовых рамах и чопорный метрдотель, который приветливо поздоровался с Роджером и очень неприветливо посмотрел на меня. Его можно понять: мой наряд не подходил к интерьеру заведения. Видимо, чтобы не оскорблять клиентов моим видом, нам предложили столик в самом углу. Если честно, я был только рад. Не хотелось, чтобы на меня осуждающе пялились и портили мне аппетит.

Мы неторопливо перекусили, а Роджер успел не только выпотрошить меня вопросами, но и рассказать о делах в Брикстоуне. Судя по его словам, в конторе шерифа образовались два лагеря, которые не перестают соперничать друг с другом и даже устраивают мелкие пакости. В общем, обычные дрязги, которые присущи всем конторам, где трудится больше десяти человек.

— Вот и крутятся парни, — подвел итог Темпест. — Крутятся, как бог надушу положит, а души, как ни крути, у всех разные.

— Да уж… — присвистнул я, — тебе не позавидуешь.

— Еще бы! Кстати, какого дьявола ты поперся в эту гостиницу? Лучше места не нашел?

— Как тебе сказать… — пожал плечами я и даже немного растерялся.

— Сомнительная конторка… — процедил Роджер и поморщился.

— Это почему?

— О «часовщиках» слышать доводилось?

— Да, конечно.

— Был тут один слушок, что эти парни с ними заодно.

— Кто именно?

— Хозяин этой конторы, если честно, очень темная лошадка.

— Смок Беллью? — вытаращился я.

— Беллью?! Хм… Извини, но первый раз слышу о таком.

— Погоди… Как же так? Ведь Беллью — хозяин этой гостиницы!

— Ты что-то путаешь, приятель, — покачал головой Роджер. — Ее хозяина зовут Натаниэль Бриджет по прозвищу Пегий Бри. Если честно, то очень неприятный тип.

Разговор мы продолжили по дороге в оружейную лавку, куда мне пришлось отправиться, чтобы не ехать домой без оружия. Дорога, знаете ли, предприятие опасное. Пока шли, я расспрашивал Роджера про хозяина гостиницы «Смок и Малыш».

— Он сейчас в городе? — спросил я.

— Мало того — он был на твоем судебном заседании! — сказал Темпест.

— Что?!

— Вот именно! Я еще удивился: какого черта этот жирный пройдоха поднял свою задницу и приперся на слушание рядового дела?.. Понимаю, ты не особо разглядывал людей в зале, но мог его заметить — он сидел неподалеку от выхода. Невысокого роста, русоволосый, а морда красная, хоть сигары прикуривай. Густые моржовые усы, и смотрит вечно исподлобья, будто собирается тебя боднуть.

— Нет, не заметил.

— Неудивительно! Ты был просто пунцовый от злости!

— Если бы…

— Что так?

— Признаюсь, Роджер, не от злости, а от страха.

— Хм… — Он даже про сигару забыл и удивленно уставился на меня.

— Да, от страха…

— Знаешь, приятель, ты, пожалуй, первый, кто честно признался в том, что испугался.

— Еще как… — задумчиво протянул я и повторил: — Еще как… Уже видел себя на виселице и чувствовал, как мочусь в штаны.

— Да, с повешенными это дело обычное, — согласился Темпест.

— Скажи, Роджер… — Я немного помолчал, подумал и продолжил: — Ты ничего не слышал о лавке «АК-47»?

— Оружейной? — уточнил он.

— Да.

— Слышал, а как же. Что именно тебя интересует?

— Кто ее хозяева или хозяин?

— Какой-то парень с юго-западного побережья. В городе почти не бывает, а всеми делами занимается управляющий. Если не ошибаюсь, его зовут Кларк Сименс.

— Вот как… Ты не знаешь, они торгуют с Форт-Россом?

— Нет, — твердо сказал Роджер. — Единственная компания, которая продает оружие русским, — это «Оружейная компания Клемента». У русских есть свой оружейный заводик в Форт-Россе, они если что и покупают в Брикстоуне, так охотничьи винтовки. Их любят на севере.