Виталий Федоров - Terra Nova. Вперед, в пампасы!

Соле начинает что-то говорить, я ничего не слышу из-за музыки и делаю шаг вперёд. Латинос было дёргается наперерез, но, убедившись, что я не собираюсь кидаться ни на кого с кулаками (ага, на такого кинешься) руки не распускает, просто стоит рядом. Скорее по губам, чем на слух, понимаю, что говорит моя бывшая девушка: «Извини… это не то, что ты думаешь…», и всё в таком духе. Млять, пипец, как оригинально. Нет, я дурак, конечно, как показала практика, но не настолько же…

Честно говоря, я в данный момент испытываю не ревность, не злость и не желание убить её или его (ну, по морде бы пару раз дал обоим, конечно, но с ним не прокатит), а жуткую …ээ… скуку, да, так точнее всего будет, наверное, и желание побыстрее уйти. Да мать вашу, когда там этот запал сработает уже?!

БАХ! БАХ! БАХ! – с промежутком в пару секунд между разрывами. Нельзя сказать, что никто не обратил внимания, всё-таки, очень уж похоже на выстрелы поблизости, но и паники особой нет – народ на веранде недоумённо оглядывается в направлении огороженных забором развалин, двое охранников на входе в клуб держат руки на кобурах, но стволы не достают. Музыка продолжает орать, все теряют интерес к непонятному шуму и возвращаются к своим делам, Соле нежно дёргает меня за руку, говоря что-то в духе «ты такой хороший» (тут вот очень хочется ей перемкнуть, признаюсь), и в этот момент из дверей «Fallen Angel» выплёскивается волна разъярённых здоровяков в чёрной коже, размахивающих пистолетами во все стороны. Шона «Молота» Брюера, что характерно, среди них не видно. Пара байкеров, стоявших перед входом в штаб-квартиру, тычет пальцами в направлении стройки, и всё стадо устремляется туда. Это правильно. Три гильзы 40-го калибра я бросил сквозь сетчатый забор ещё на пути сюда, чем больше там сейчас натопчут – тем лучше. Не думаю, что после пробежавшего стада байкеров полиция найдёт камень с приклеившимся к нему кусочком пепла. Ладно, пора сваливать. Самые осторожные уже начали расходиться, вот и мне ни к чему тут задерживаться.

– Соле! Соле!

Девушка, недоуменно глядящая на поднявшуюся на улице суету, вновь сфокусировала внимание на мне.

– Я пошёл домой. До моего отъезда туда не суйся. По работе в школе я ничего обратно переигрывать не буду, хочешь – работай, не хочешь – не работай, мне пофиг. Всё.

Разворачиваюсь и, не обращая внимание на её восклицания, выхожу из клуба. В сторону байкеров стараюсь особо не смотреть, в конце концов, кто-то из них может меня и вспомнить, а сейчас это было бы крайне некстати. Но краем глаза вижу, что они сорвали замок с ворот стройки (или разборки, как это правильно назвать?) и усиленно вытаптывают двор. Несколько человек оседлали мотоциклы и ринулись вдоль улиц, уходящих вдаль справа и слева от выходящей на «Пупок» стройплощадки. Интересно, кого они там планируют найти, и как именно отличить этого «кого» среди сотен гуляк на улицах Родхука в пятницу вечером? Ладно, это их проблемы.

О, а вон и полиция, в лице двух патрульных. Видимо, где-то на площади были, потому что доехать по заполненным прохожими улицам они бы ниоткуда не успели, да и не видно машины. Стоят, наблюдают за байкерами на стройплощадке, один что-то говорит в рацию. Подхожу к припаркованной с краю стоянки «Тойоте Бандейранте», на ходу размышляя, что, конечно, хорошо было бы как-то отменить это дело с устройством Соле на работу, но позориться перед товарищами чекистами не хочется, так что чёрт с ней.

Сажусь за руль, завожусь и аккуратно, стараясь не задавить никого из мельтешащих перед клубом зевак, выезжаю со стоянки. Так, теперь на Бродвей, улицу с десятком публичных домов, потихоньку, проезжая часть запружена гуляющей публикой… ага, вот выезд через безымянный переулок (ну, имя у него есть, конечно, но я не знаю) на Оушен-Авеню, и всё, выбрался.

– Ну, что там?

– Суета, паника, что там ещё может быть. Как отработал?

– Всё чётко, в башню. Готов клиент, 100%.

Ян ловко проскользнул из багажника на заднее сиденье.

– Хорошо сработали.

– Ага.

– Мм… Всё нормально? Что-то ты гружёный какой-то.

– Нет, порядок. Башка что-то болит, от коктейлей, наверное.

– А я всегда говорил – херня все эти коктейли. Пиво, виски и вино – всё, что нужно человеку.

– Водка ещё. – сам я водку не пью, но надо же национальную гордость поддерживать.

– А, да, я и забыл, что ты русский. Ладно, водка тоже. И коньяк тогда. Я знаю пару неплохих ребят-французов, они без коньяка не согласятся.

– Французы – неплохие ребята?

– Ну… для французов неплохие. Точно всё нормально?

– Нормально, нормально. Ты меня ещё во время плавания увидишь – там ко мне вообще лучше не подходить, пристрелю на месте.

Новая Земля, Вольный город Порто-Франко, порт.

Если что сегодня и радует, то это погода. На небе ни облачка, полный штиль, солнце палит вовсю, несмотря на раннее утро. Думаю, 25° C точно есть, а ведь ещё девять утра только. Почему радует? Ну, собственно, радует именно штиль, на всё остальное мне наплевать. Морской болезнью я страдаю, причём ярко выраженной. Пока не поднялся на палубу, как-то гнал от себя мысль о предстоящих девяти днях кошмара, но теперь-то уже самообман не поможет – даже пришвартованный к причалу, «Stellenbosch» слегка, еле заметно покачивается. Но это сейчас слегка, а вот когда мы в море выйдем…

Наш плавучий дом на предстоящую неделю с небольшим являет собой шестидесятиметровое грузо-пассажирское судно с белой надстройкой на корме, двумя трюмами и двумя же выкрашенными в ярко-жёлтый цвет кранами. Часть кают расположена в надстройке, честь – под ней, но мне повезло, буду наверху. Хотя, кто-то мне говорил, что чем выше – тем сильнее укачивает, так что не очень повезло, наверное. Построено на этой стороне, в Форт-Линкольне, пять лет назад. Да, местных лет. Насколько я понимаю, по морским меркам считается практически новым. Два «Эрликона», на баке и на юте (вот я какие слова знаю, хе-хе), внушают уверенность, что лихой морской люд нас не побеспокоит. Говорят, сомалийцы пошаливают в двухсотмильной зоне вдоль побережья Нигера, но мы туда заходить не планируем. А если кто и решит побезобразничать, очередь 20-миллиметровых снарядов его быстро образумит. Не посрамим честь бело-зелёного флага Свободной Африканской Республики, ага.

Особой торжественности по поводу нашего убытия незаметно – ни оркестра, ни летящих букетов. Навигация началась ещё на прошлой неделе, так что все торжества достались какой-то индийской посудине, открывшей сезон. Ну, индусам хорошо, они вдоль берега идут, а нам предстоит переход через открытое море, так что капитан Лонгхорн предпочёл не рисковать и подождать ещё недельку. Его полное право – в конце концов, он же за судно, пассажиров и груз отвечает. Ян, правда, с этим не согласен – с самого утра ноет, что все зимовавшие (или «дождевавшие», хе-хе) в Порто-Франко суда давно разошлись, даже «Princess of Bombay» вчера ушла на Порт-Дели. А как по мне, так я бы ещё неделю подождал, если это поможет снизить болтанку во время перехода. Три с копейками тысячи миль по морю (сухопутных, сколько это в морских – чёрт его знает), рисковать ни к чему, на мой взгляд.