Д Димитрюк - Бремя лишних (За горизонт 2)

Вот тут пикап или джип сел на пузо, и въезжал враскачку. Вон как срезали дерн и прорезали в грунте глубокую колею.

Итц*Лэ поднимает с земли, подносит к носу, после чего бросает мне гильзу.

Серьёзный калибр — 12,7. А вот пахнущая сгоревшим порохом гильза явно не наша (не советского производства). Похоже на крупнокалиберный Браунинг.

Но это не самое интересное.

На мой скромный взгляд значительно интересней ассортимент гильз. Именно ассортимент, холм щедро поливали из множества разных стволов, от крупнокалиберного Браунинга до трещоток вроде УЗИ, или чем–то подобным.

Слева от меня за крупным камнем россыпь коротких блестящих желтым гильз. Лупить отсюда по заправке или вершине холма, это просто перевод боеприпасов. Ну, может еще шумовой эффект.

Кстати, любителя автоматической трещотки обстреливали в ответ. На обращённой к заправке стороне каменюги два свежих следа от пуль. Хороших таких следочка, увесистых.

Смотрим дальше.

Опять следы машин нападавших. И следов этих неприятно много. Окровавленный бинт, бычки (окурки) самокруток, одноразовый шприц на пять кубиков. Опять гильзы. Битое стекло. Следы ботинок. Некоторые из них уродливы так же, как беспорядочная пальба вдаль пистолетным калибром. Ну, скажите на милость, как можно воевать в сапогах с узким носом и высоким каблуком. Причем, судя по глубине следа, на подошвы сапог давил минимум центнер веса.

Следы крови есть, а трупов нет. Причем, в паре мест засохшей крови столько, что с такой кровопотерей никак не выжить. Где тела? Успели прибраться?

Принюхиваясь, как собака, Итц*Лэ лезет осматривать территорию заправки.

Заправляли из пары грязно–зеленых цистерн, явно снятых с армейского топливозаправщика и изрядно мятых, заляпанных нефтепродуктами металлических бочек.

Пожалуй, цистерны заправляли из топливозаправщика. А бочки возили в кузове трехосного грузовика. Один такой догорает возле земляного вала.

Даже сквозь дым и копоть в погорельце узнается родной «ЗиЛ–131».

Я бы если гонял сюда машину, то только с прицепом. Эффективность почти вдвое выше.

Впрочем, кто сказал, что прицепа не было?

Возле догорающего бензовоза еще жарче, и тошнотворно воняет горелой резиной и еще какой–то химической дрянью.

Дальше.

Тик–так, тик–так. Кажется, что между ушей тикает невидимый секундомер, отмеряя последние секунды тишины.

Дальше. В темпе смотрим дальше.

Были еще металлические бочки. И судя по кругам на земле, часть из них в месте со всем содержимым досталась нападавшим.

По гильзам на заправке в почете только один калибр — 7,62. Другой вопрос, что две трети рассыпных на земле гильз 7,62х 25. А значит у обороняющегося был ПаПаШа или Судаев.

Остальные гильзы 7,62х 39. Но что–то их маловато для Калаша. А вот для СКС, пожалуй, в самый раз.

Причем гильзы рассыпаны негусто и относительно равномерно. Следовательно, защитники отвечали скупо, часто меняя позицию. Боец вооруженный СКС вообще больше одного выстрела с позиции не дел.

Пока я медитирую над гильзами, неугомонный Итц*Лэ уже карабкается на холм. Только сверкают пятки потертых подошв. Он молодой, да к тому же привычный к жаре. А мне тяжко.

Но есть такое слово — НАДО.

На вершине высотки оборудованы позиции для круговой обороны гарнизона из десятка бойцов. Грамотно оборудованы — по уму.

Отставить, по уставу. И не десятка бойцов, а отделения. При одной единице бронетехники. Второй капонир, виденный мною с соседней высотки, предназначался для размещения в нем двух палаток. Большой — для рядового состава, и маленькой — на два три человека, для командования. Хотя, возможно, и даже, скорее всего, это мужская и женская палатки.

Сейчас палатки — бесформенная груда рваных тряпок с обгоревшими краями. Гранату сюда закинули, что ли?

Тут имелись даже вынесенное в сторонку отхожее место и закрепленная на длинной жерди радиоантенна.

Понемногу картина проясняется.

Оборонявшие заправку не стали стоять насмерть. По всему — они дождались, пока под прикрытием горящего бензовоза на вершину отойдут те, кто обслуживал заправку. После чего погрузились в броню и, разметав сложенный из камней бруствер, прорвались в западном направлении. Склоны высотки особой крутизной не отличаются и в большинстве мест вполне проходимы для полноприводной техники.

Остается вопрос — отчего не стреляла крупнокалиберная бабаха, которая должна быть на броне.

Но тут масса вариантов. Начиная от тривиального — заклинило, до того, что крупняка вообще не имелось.

Что же делать, вызвать конвой по рации или послать Итц*Лэ посыльным.

Первый вариант выиграет нам время минут двадцать или даже полчаса. Но мне чертовски не хочется выходить в эфир. Считайте это паранойей, но если еще сегодня утром тут кипели разборки в пять десятков стволов, то вполне может статься, у нападавших найдется радиосканер.

— Беги к машинам. Веди их сюда.

— Нет, ты беги к машинам. Если появятся враги и начнется бой, ты — командир должен быть с отрядом, — упрямится Итц Лэ.

— Если начнется, отсюда по рации управлять боем намного эффективней, чем из–за руля. Кроме того, ты быстрее меня, выносливей, привычен к жаре и винтовка у тебя легче.

И это чистая правда, четыре километра до укрывшихся в кустарнике машин молодой латиноамериканец прибежит как бы ни вдвое быстрее меня.

— Но….

— Это приказ.

Вождь всем своим видом выражает несогласие, но разбег берет в правильном направлении. Почти в правильном.

— Стой!

— Что?

— Напрямую по дороге беги.

Тот понятливо кивает и снова набирает разбег, но уже по дороге.

Время пошло. Минут двадцать, конвой пройдет злополучный перекресток. А там, если верить Галке, до ответвления на Демидовск рукой подать.

Снова между ушей тикает секундомер, тягомотно отсчитывая секунды. Хочется курить. Никогда не курил, а тут вдруг захотелось до зубного скрежета.

Ага, вот на востоке поднялась пыль.

Значит, гонец добежал до машин и сейчас они вытягиваются на трассу.

Вот уже слышен гул моторов.

До рези в глазах всматриваюсь в оптику. Но все, как обычно, пустынная саванна до горизонта.

Моторы рычат почти под высоткой.

Пора.

Быстрым шагом спускаюсь к дороге. Хочется рвануть бегом, но нам только сломанных ног не хватало. Поэтому шагом. Быстрым шагом.

Машины еще подъезжают к перекрестку, лишняя минута времени у меня есть.

Проверяю брошенные на заправке мятые бочки.

Пусто.

Пусто.

Пусто.

Опа!

На тычок берца бочка отзывается глухим звуком.

Хм. Изрядно мятая, с пулевой пробоиной, зато не пустая.

Ну–ка, ну–ка. Что там у нас?

Помогая себе ножом, скручиваю пробку.

Судя по запаху низкооктановый бензин. Запах немного странный, возможно бензин, ну очень низкооктановый. Вспомнилась шутка про Василия Алибабаевича разбавлявшего бензин ослиной мочой.