Дмитрий Тагунов - На пороге [Сборник]

— Сделано, — услышал юноша, когда очнулся и обнаружил себя лежащим на мокром от подтаявшего снега асфальте. Вяло мерцали вывески магазинов. Чёрный силуэт незнакомца высился над ним, но в чужом взгляде не было ни интереса, ни угрозы. Только покой и усталость.

— Что… это было? — еле выдавил из себя ничего не понимающий Пётр.

— Я забрал твоего паразита. — Тэнтл оттряхнул плащ от снега и повернулся, чтобы уйти. — Теперь за исполнение своих желаний тебе придётся отвечать самому.

От этих слов перехватило дыхание.

Как?! А деньги? Девушки? Беззаботная жизнь? Ведь придётся платить за квартиру. Надо будет где-то добывать средства на пропитание. Опять же, пообещал друзьям устроить новую пирушку. На что? Ведь так мало надо для счастья… И так много!

— Стой! — крикнул Пётр вслед удаляющемуся человеку. — Стой! Верни!

Верни мне моего ангела, странный человек из ниоткуда. Но Тэнтл уже исчез в ночной темноте.

Если есть кнопка, хочется на неё нажать. Если есть оружие, хочется им воспользоваться. Если есть сила, хочется её применить.

Зачем чем-то обладать, если этим не пользоваться? Просто держать на всякий случай? А как быть с желаниями, которые ограничены лишь фантазией творца? Где граница, переступив через которую человек потеряет ощущение реальности? Но ведь и деньги, если их много, лишают чувства реальности, внушают ложную безопасность, прививают вседозволенность, вальяжность, беззаботность. Богатство обидно тает от щедрости и бессильно чахнет от скупости. Выходит, лучше бежать от всего, от всех сил, от всех возможностей, чтобы ни в коем случае не оказаться перед выбором приобрести или лишиться? Но в чём тогда будет заключаться жизнь и можно ли будет такое существование назвать жизнью?

Храня в сердце смелость, холод, решимость, принимать решения и делать новые шаги по тому пути, который выбирает для нас жизнь. Оставляя следы…

Следы, стираемые беспощадным временем.

— Интересно, как там тот парнишка? — хихикнул Шкрим, выбравшись из банки и любуясь своим отражением в зеркале.

— Он мёртв, — глухо сказал лежавший на кровати Тэнтл. Его лицо закрывала раскрытая книга.

— Да? — недоверчиво обернулся головастик. — Откуда знаешь? А, впрочем, не важно.

Состроил сам себе рожицу и улыбнулся вместе с отражением.

— Он изначально был мёртв, — неожиданно проговорил Тэнтл тихим голосом, в котором послышалась неприятная хрипота. — Его никогда не было. И не осталось ни одного следа, который намекнул бы на его существование.

— Если только не считать могильного столба, — тявкнул Шкрим, вырывая хозяина из раздумий. Тэнтл откинул книгу и недовольно посмотрел на питомца.

— Вечно ты всё испортишь, — буркнул он.

— Мы сердимся? — нагло ухмыльнулось существо.

— Лучше глянь, нет ли новых сообщений, — хозяин быстро приходил в себя.

— Не хочу, — сразу поскучнел Шкрим. Он бы с большим удовольствием поел, чем снова окунулся в ментальную сферу своего восприимчивого разума. Но всё-таки сдался и болезненно закатил глаза. — А, да. Есть что-то! — сказал он, приободрившись. — Зачитываю, значится…

Демон полез на стену…

Стоило только на миг отвлечься от необъятных, не имеющих границ просторов Сети, и Максим вспомнил, каково это — быть человеком. Простым человеком, который любуется близкой женщиной. Казалось бы, такая простейшая малость, однако ТАМ, в Сети, теряют значение и чувства, и мысли, и даже сама человечность теряет смысл. Чужой и одновременно родной мир, знакомый практически с рождения. И единственное, что позволяло Максиму ощущать себя настоящим, это присутствие в его жизни другого человека: беспредельно далёкого в своей непостижимости и в то же время неудержимо близкого.

Алиса колдовала перед робо-кухней, улыбаясь каким-то далёким мыслям. Её мечтательный вид делал Максима соучастником чего-то неведомого, вселенского, но ощутимо родного. Тело девушки скрывала длинная — на несколько размеров больше — футболка голубого цвета. Тонкая ткань при каждом повороте невесомо обнимала плоть, повторяя изгибы идеальной спины и талии. Прямые рыжие волосы были заплетены в толстую косу, символически окрашенную на кончике в белый цвет.

Пискнул серебристо-серый монолит чайника. Заворковал кухонный комбайн, бравируя функциями. Нагревшиеся ячейки плиты послушно разъехались, меняя строй и принимая на себя плоскость металлического подноса. Цифры на чёрном стеклянном циферблате горели матово-зелёным светом.

— Сегодня будет что-то особенное? — спросил Максим, терпеливо восседая за столом и вдыхая божественные ароматы готовящейся пищи. Время от времени он бросал короткие взгляды на широкий экран телевизора, беззвучно передававшего вести недели.

Алиса словно очнулась и мельком глянула на мужчину.

— А ты разве забыл? — удивилась она.

— По-видимому, — стушевался Максим. — А о чём?

— Ну вот, — обиженно надула губки девушка. — Я так старалась. А ты…

Мужчина поднялся с места, приблизился к любимой и ласково обнял за плечи.

— Хватит дуться. А то укушу.

Девушка хихикнула и чмокнула Максима в щёку.

— Ты и правда не помнишь? — спросила она и, правильно оценив его взгляд, пояснила: — Сегодня же три года, как мы вместе!

— Разве? А в прошлом году, кстати, мы не отмечали…

— Это тебе так кажется, что не отмечали. — Алиса деловито стряхнула с его плеча несуществующие пылинки. — Мы тогда и в театр сходили, и в ресторане очень даже приятно посидели.

— Я думал, мы это просто так, без повода, — задумчиво сказал Максим, припоминая, что в тот раз даже не скупился на большой букет цветов. И с чего, спрашивается? Видимо, тогда он был более внимателен к ненавязчивым намёкам. — Так что? Сегодня тоже куда-то идём? Или отметим в уютной домашней обстановке?

Вместо ответа девушка наградила его красноречивым поцелуем.

Три года — немалый срок. Особенно для людей, познакомившихся в Сети, где всё непостоянно и недолговечно.

— Подожди немного, я скоро закончу, — кивнула Алиса в сторону плиты, и Максим послушно уселся на место. Сделал телевизор погромче. Прислушался.

По ящику опять сообщали об очередном теракте, совершённом в столичном отделении крупного банка.

— «…Все преступники обезврежены. По предварительным данным они являлись жертвами кибер-взлома. К сожалению, их память не удалось разблокировать, и полиция пока не может определить личности нападавших, — уныло вещала бледная, хотя и симпатичная дикторша. — Ответственность за атаку уже взяла на себя организация „Кибер-Хадж“, разместив на сайте банка своё заявление…»

Неправдоподобно далёкие дрязги внешнего мира.

Дальше Максим не слушал. Немного побарабанил пальцами по столешнице. Снова приглушил в телевизоре звук.