Литтмегалина - Синие цветы II: Науэль [litres самиздат]

Дверь квартиры Стефанека заклеили крест-накрест желтой лентой. Подцепляя ленту ключом, я начал срывать ее, и тут соседняя дверь приоткрылась, и показалась половина серого сморщенного лица.

– Помер твой дружок? – вопросила старуха торжествующе. – Того и заслуживает. Будете знать, как музыку по ночам включать, наркоманы, шпана.

Я поднес кончик острого ключа к ее глазу.

– Еще комментарии будут?

Она отшатнулась в вязкий сумрак своей квартиры, захлопнула дверь и закричала мне сквозь нее:

– Убирайся, сволочь! Я полицию вызову!

– Вызови-вызови, – громко огрызнулся я. – После увидишь свои уши в стоке унитаза.

Она затихла. Я отпер дверь ключом, который утащил по привычке и после не решился вернуть, и вошел. В квартире был спертый воздух и стерильный, угнетающий порядок. Только темное выжженное пятно на полу, с которого сняли испорченный ковер, напоминало о хаосе, который творился здесь несколькими неделями ранее. Я обошел квартиру, осмотрел все, проигнорировав постель – больше воспоминаний, чем я могу выдержать. В шкафу не хватало стеклянной дверцы. Исчезла керамическая пепельница и еще несколько бьющихся предметов. Я дошел до кухни – чашки и тарелки на месте. В груди было холодно. Я скрестил руки. Ждал ли он моего возвращения? Если да, то в какой день он решил больше не ждать? После встречи со мной? Почему я не окликнул его?

Почему?

Я же никогда не хотел его смерти. Ведь так? Так? Я прислушивался, надеясь различить хоть какой-то звук, но квартира была тихой, как склеп. Неудачное сравнение… Я мелко дрожал в ознобе, но лишь потому, что нуждался в очередной дозе. Зачем я приехал? Я хотел ощутить его, вспомнить о нем, дотронуться до вещей, принадлежавших ему. Но его здесь не было, и все его вещи стали ничьими. Не было… В мое бесчувственное тело вонзили иглу, такую длинную, что она достигла сердца – и это оказалось неожиданно болезненным. Как я умудрился почти неделю прожить в счастливом неосознании? Я не должен был приходить сюда. На мои плечи точно опустилось невидимое чудовище, оставшееся после Стефанека и беззвучно парящее под потолком в ожидании меня.

Я прошел к выходу и все-таки оглянулся напоследок. На нижней полке журнального столика лежала пластинка в ярко-красном конверте. Я вернулся посмотреть ее и глазам своим не поверил. Где Стефанек смог ее раздобыть? На пластинке была одна единственная песня Ирис. Эта песня не вошла ни в один альбом по причине излишней необычности и прошлой осенью была выпущена отдельно тиражом в сто экземпляров. Я измучился искать ее.

Осторожно, осторожно я вынул пластинку из конверта, положил ее в проигрыватель, опустил иглу, и музыка полилась в комнату, постепенно наполняя ее. Грустные трепещущие звуки, причиняющие удовольствие на грани боли или же боль на грани удовольствия. Голос Ирис был таким нежным, что мне захотелось плакать.

Мне не хватало воздуха, и, прибавив громкость, я вышел на балкон, навис над перилами, глубоко вдыхая. Я замечал прежде, что если смотреть с балкона вниз, то видишь длинную яму, стенки которой – стены соседних домов? Не помню. Окна зажигались и гасли, перемигивались друг с другом – кто-то уходил на работу, кто-то только проснулся. Ирис сравнивала себя с дрейфующим островом, не ведающим, куда океан его принесет. И я наконец-то понял в последние секунды песни, окончательно и неумолимо: Стефанека нет. Не осталось его ни в этой квартире, ни где-либо еще. Его тело под землей, но это лишь гниющая органика – его души, его личности больше не существует. Балконные разговоры закончены. Я потерял его и никогда не верну. Никогда… Какое страшное слово… Если я захочу погладить его по волосам, потрогать его теплую кожу, я никогда не смогу это сделать. Никогда… Никогда… Я пропитывался тоской по нему. Теперь у меня был не только Эллеке. Вернее, не был.

По асфальту внизу скользнула машина, черная, гладкая и длинная, похожая на гигантскую уховертку. Свет ее фар звал меня: следуй за нами, лети на огни, как всегда. И я подумал: а может, так и сделать? Все равно лучше мне не станет… Даже стоя неподвижно, я приближался к будущему, обжигающему, как кислота. Если бы у меня была смелость… но никогда не было.

Песня кончилась, и я ушел, оставив пластинку в проигрывателе. Это был прощальный подарок Стефанека, но я его не заслуживал.

Прозрачная тварь не отстала от меня, я чувствовал ее тяжесть на своем плече, шагая по светлеющей улице. Я ненавидел дневной свет. В нем становилось очевидным и ясным то, чего замечать не хотелось: я тоже желал смерти Стефанека. Как и все. Мой бедный съезжающий Стефанек был прав. Разве я не почувствовал приближение фатального расставания, позволяя ему уйти? Я был уверен . Но я позволил. Я действительно рассчитывал, что так я смогу избавиться от него? Но тяга не исчезла, потерян объект притяжения, и, таким образом, потребность уже не может быть удовлетворена.

Я надеялся, что, когда отчаянье придет ко мне, оно меня не застанет. Я старался «не быть» изо всех сил. Я не помнил себя, и мне было неизвестно, что со мной. Я сменил свою кровь на вещество повеселее. Мое сознание походило на пучок света от раскачивающейся лампы – оно высвечивало разные предметы, но лишь на мгновенье, так что я не успевал сообразить, что вижу. Люди без имен и вещи без названий, еда без вкуса и мир без цвета. Иногда я обнаруживал себя где-то и, слыша торопливые шаги моего ужаса, стремительно исчезал.

Пару раз я неожиданно вспомнил о Дьобулусе. Он был как цветной призрак на блеклом-сером фоне. Я был уверен, что он знает о происходящем со мной. Иногда я почти ощущал его присутствие. Он был одним из самых могущественных людей в Роане… разбивал своих врагов в пыль… проворачивал такие огромные дела, что они у меня в голове не умещались… Если бы он захотел, меня нашли бы в ту же секунду и швырнули к его ногам. И если до сих пор не швырнули, значит, он не хотел. Я больше не был ему нужен? Воспоминания о нем царапали меня, как колючая проволока – не слишком глубоко, но царапинки воспалялись и отказывались заживать. Если бы я мог стереть свою память, я был бы счастлив, насколько это для меня возможно.

В какой-то мрачный вечер я решился. Я купил пистолет у одного своего приятеля, которого никогда не интересовало прошлое и будущее оружия, которое он продавал. Несмотря на мое состояние, я отметил, что это довольно забавно – пока пресса жужжит о вреде порнографии, даже такая сверхподозрительная личность, как я, может без проблем купить ствол и распорядиться им как вздумается. Не пора ли им сосредоточиться на реальных проблемах? Впрочем, такие газеты будут плохо продаваться.