Дмитрий Казаков - Слишком много щупалец

Опустошив тарелку, я перевел дух и пересказал соратникам беседу с шефом.

Церковь Святой Воды и мистер Джаван оказались шиты не то что не лыком, а даже и не дратвой. Ответ на наш налет не заставил себя ждать – иск ЦСВ непосредственно к холдингу «Век-0», в который входит «Вспыш. Ка», плюс куча ударов с разных сторон. Неожиданные претензии со стороны деловых партнеров, серьезная коммунальная авария в том здании, где находится офис журнала, нападение на загородный дом Арнольда Тарасовича, едва не попавший в автомобильную аварию Рэмбо – все это случилось за один день.

Шефа вынудили заниматься множеством проблем, обороняться по всем направлениям плюс дали понять, что ни он, ни его люди не могут чувствовать себя в безопасности.

Поэтому мы – настоящий диверсионный отряд – не можем рассчитывать на какую-либо поддержку, кроме информационной, и должны действовать на свой страх и риск. Задача же остается прежней – собрать весь возможный компромат на Джавана Сингха и подготовить «убойную» статью.

– Он обещал через часок-другой скинуть дополнительные материалы, – сказал я в завершение. – Насчет того, где у нашего лысого «друга» имеются деловые интересы и собственность. А потом будет только сообщать о перемещениях Джавана, на большее нет ресурсов.

– Но как же это? – растерянно проговорил Бартоломью. – Нас что… бросили?

Я кивнул.

Сам, откровенно говоря, привык к тому, что за спиной всегда стоит шеф и что если враг окажется слишком силен для меня, я могу положиться на Рэмбо и его команду. Сейчас же мы остались вдвоем, ну, или втроем, если считать Ангелику, а противник у нас такой, что не позавидуешь, – могущественный богатый засранец, занимающийся темными делишками.

– И что вы собираетесь делать? – спросила наша шпионка.

– Партия сказала: «Надо!» – комсомол ответил: «Есть!» – вспомнил я лозунг времен социализма. – Будем барахтаться. Попытаемся пощипать злодейского дядю и не дать его подручным-сектантам нас убить. А ты сама, – я поглядел прямо в небесно-голубые глаза, – с нами?

Она задумчиво посмотрела на меня, на Антона и лишь затем ответила:

– Ту задачу, которую поставил мне генерал, я выполнила. Встреча с Ежи Твардовским состоялась. Формально я не имею перед вами никаких обязательств. Но герр Арнольд как-то раз выручил меня из больших неприятностей. Поэтому я должна подумать. Хотя бы до утра.

– Заметано, – я ощутил, что начинаю пьянеть. – Давай заплатим и пойдем проветримся.

Гуляли мы не особенно долго: заглянули на холм Вавель, полюбовались замком и памятником Тадеушу Костюшко. В кафедральном костеле потаращились на гробницу епископа Каэтана Солтыка, украшенную скорбящими девами и деловитыми ангелами. Поглазели на туристов, образовавших очередь к пещере с аттракционом «огнедышащий краковский дракон».

Тут я ощутил, что хмель выветрился, а мозги пришли в рабочее состояние, и предложил вернуться в гостиницу. Бартоломью воспротивился было, но взглянул на мою суровую харю, и мы двинулись в обратный путь.

Когда выбрались на Рыночную площадь, меня одолело ощущение, что в спину кто-то пялится. Я оглянулся, но не обнаружил ничего подозрительного, хотя в толпе гуляющих соглядатаю укрыться легче легкого.

– Ты чего? – спросил Антон.

– Не знаю, – я поежился. – Такое ощущение… нет, не знаю.

– Нас «ведут», – сказала Ангелика спокойно, почти равнодушно. – От самого костела. Вот только не могу понять, кто и каким образом, и это меня немножко смущает. Пойдем, нечего стоять. Втроем от профессионально организованной слежки мы все равно не оторвемся.

Чужой взгляд перестал щекотать мне затылок вскоре после ворот Святого Флориана. Но что-то подсказало мне, что нас не оставили в покое, просто слегка ослабили натяжение поводка.

Только когда за спиной сомкнулись двери «Коперника», я почувствовал себя в безопасности.

– Я пойду работать, – сказал я. – А вы как хотите.

Бартоломью, похоже, решил воспользоваться моментом, чтобы перейти в радикальное наступление.

– Нет ли желания посидеть в баре? – спросил он, томно воззрившись на Ангелику и пошевеливая бровями. – Мы могли бы выпить хорошего вина, поговорить, узнать друг друга получше… Я уверен, это стоит того.

Я с трудом удержался от смешка, когда железная леди варианта джуниор холодно ответила:

– Нет, не стоит. Кроме того, у меня есть срочные дела.

Когда она решительно направилась к ресепшену, вид у нашего худреда стал расстроенный, точно у кутенка, которого впервые в жизни посадили на цепь. В глазах появилась обида, а лицо выражало вопрос: «За что?»

– Пойдем, – сказал я мягко и подтолкнул Бартоломью в бок. – Эти женщины, они… сам понимаешь.

Антон издал судорожный вздох и потащился за мной.

Мы поднялись на второй этаж, и я посоветовал ему посмотреть телевизор и расслабиться. А сам вошел в свой номер, вытащил из рюкзака ноутбук и расположился с ним на кровати.

Всякому, кто зарабатывает на жизнь сочинительством, – журналисту, копирайтеру, писателю, сценаристу, – знаком острый зуд в пальцах, что возникает, когда тебя тянет за клаву. К сожалению, появляется он до обидного редко, и большей частью приходится функционировать на голом профессионализме, обыкновенной жадности и жалких крохах энтузиазма.

Но сейчас мне и в самом деле хотелось работать.

Я еще раз проглядел фотки, прочитал материалы, открыл заготовку для статьи и принялся набивать ее содержанием. Кое-что пришлось выкинуть, многое добавить, но основная концепция сохранилась – злобные сектанты во главе с Джаваном угрожают миру.

Работа спорилась, и только в десять вечера я вспомнил, что надо бы заглянуть в почту.

– Что там нам шеф прислал? – пробормотал я, подключаясь к Интернету. – Так, иди-ка к папочке…

В приложении к письму, отправленному на мой адрес с ящика «at@vspysh.ka», обнаружилось настоящее бизнес-досье на «хозяина заводов, газет, пароходов», гражданина Норвегии по имени Ирге О’Дил.

– Чудесно, – проворковал я. – Просто-таки пат-пат-патрясающе… недвижимость в Англии, отели в Норвегии… кофе-шопы в Амстердаме… налоговые декларации, адреса и телефоны, списки работников. Живем, братва. С этим вполне можно пощупать мистера Джавана за мягкое место…

Если, конечно, он первым не доберется до наших задниц.

Чтобы дать отдых глазам, я лег на спину и принялся глядеть в потолок. Через мгновение осознал – что-то впилось мне в филейную часть, и протянул руку, чтобы извлечь источник дискомфорта.

В следующий миг я изумленно вытаращился на покрытый узорами диск из желтого металла.

Это что, находка Бартоломью все это время, с момента визита к Егору Евграфовичу, так и провалялась у меня в кармане, а я про нее ни разу не вспомнил? Ладно, это еще ерунда – почему ее не отобрали обыскивавшие меня злобные молодцы, посланные Джаваном? И как на нее не среагировали металлоискатели в аэропортах? Да и моя задница, если уж на то пошло?