Виктор Косенков - Гость внутри [litres]

– Капитан Якутенок, – представился усатый толстяк. – Вы сосед?

– Нет, – опешил Леша. – Я…

– Родственник?

– Я пришел. Мне было назначено. Я… Север Александрович… В общем, я был его… этим… клиентом.

– Ваши документы?

Леша вытащил пропуск в клуб, ничего другого при себе все равно не было.

– Беляев Алексей Николаевич, – прокомментировал зачем-то Леша.

– Я вижу, – нахмурился усатый толстяк.

Якутенок окинул Беляева каким-то новым взглядом, кивнул, повернулся и скрылся в комнате.

– Пройдите, – донесся из-за стены голос капитана. – Шурик, и ты давай сюда. Только дверь прикрой.

Беляев прошел в комнату и замер в дверях. На полу лежали носилки, на носилках прикрытое белой простыней тело. Рядом на стуле сидел мужик в белом халате и мирно курил «Русский стиль». Капитан Якуте – нок стоял над трупом руки в боки, будто решал, чего с ним делать, закопать или на холодец пустить.

– Это… – пробормотал Леша потерянно.

– Это он? – откинув простыню, спросил Якуте-нок.

Леша закивал. Северский лежал под простыней мертвый. Мертвее не бывает. Лицо серовато-синеватого оттенка. Глаза выкатились, синий язык вывалился наружу. На шее красовался жуткий синий рубец.

– Что с ним произошло? – сдавленно произнес Беляев.

– Повесился, – пожал плечами капитан и вернул простыню на прежнее место. – Или повесили. Вы, кстати, где были сегодня с двух до теперешнего момента?

– В одном клубе, – быстро отозвался Алексей. – Потом в метро и здесь. А что?

– Вопрос чисто риторический, – улыбнулся капитан. – Просто смерть наступила где-то в промежутке от двух до половины четвертого. То, что вы были в клубе, может кто-то подтвердить?

– Да, конечно. А в чем, собственно…

– Я ж говорю, риторический вопрос, – оборвал Якутенок.

– Владимир Андреевич, – обратился к капитану вошедший Шурик. – Я тут нашел кое-что.

– Давай сюда, – протянул руку усатый капитан.

Шурик протянул три листа, исписанные с двух сторон сумасшедшим крупным почерком. Леша не успел прочитать ни слова, только отметил, что писали карандашом.

Якутенок принялся листать страницы, потом перевернул их, вернув в начальное положение, и пошел читать по второму кругу. Серьезно и вдумчиво. Наконец оторвал глаза от листов и невидяще посмотрел на Беляева.

– Ну-ка, посмотрите вот это, – протянул Якуте нок первый лист.

Леша принял бумагу и начал щуриться на нераз борчивые каракули:

«Имя прилагательное, имя существительное

Темная ночь.

Холодный ветер.

Паршивое настроение.

Разбитые мечты.

Растаявшие надежды.

Распятое чувство.

Растоптанный кумир.

Распоясавшаяся судьба.

Уходящая женщина…

Московское метро.

Красный блокнот.

Паркеровская ручка.

Глупая реклама.

Унылые лица.

Черный тоннель.

Бегущий тоннель.

Бесконечный тоннель.

Бесперспективный бег.

Дрянное настроение.

Глупые мужики.

Рогатые мужья.

Уходящая женщина…

Черный забор.

Белый фонарь.

Снежный асфальт.

Заснеженный город.

Застывший снег.

Озябшая мечта.

Высотный дом.

Никчемный домофон.

Темный лифт.

Перегоревшая лампочка.

Недогоревшие чувства.

Несбывшиеся мечты…»

Леша перевернул лист.

«Ненужный замок.

Железная дверь.

Тусклая люстра.

Драные тапки.

Сонный кот.

Голодная собака.

Кошачий корм.

Собачий корм.

Собачья жизнь.

Страшная тоска.

Глупые мысли.

Клетчатый диван.

Дистанционный пульт.

Мертвый телевизор.

Мертвая комната.

Мертвая квартира.

Страшный коридор.

Пустая кухня.

Заплеванный стол.

Сигаретные бычки.

Початая водка.

Угловой диван.

Дистанционный пульт.

Мертвый экран.

Мертвый телевизор.

Мертвая кухня.

Мертвая квартира.

Мертвый город.

Пустой мир.

Никчемная жизнь.

Уходящая женщина.

Потерянный смысл.

Дерьмовая водка.

Безбожное пьянство.

Головная боль.

Сухая глотка.

Гадкое настроение.

Пустые глаза.

Холодное пиво.

Отступающая тошнота.

Отстраненные мысли.

Гудящий лифт.

Хлопающие двери.

Людные улицы.

Зацепленный взгляд.

Понравившаяся женщина.

Банальное повторение.

Мелкокалиберное счастье.

Исковерканное чувство.

Рухнувшее, беспощадное, бесконечное, убийственное…

Темная ночь…»

– Это что еще за стихи в прозе? – тупо посмотрел на капитана Леша.

Якутенок пожал плечами, протянул второй лист. «Я сижу и пишу…

Я сижу и пишу.

Пишу по черному листу белой краской.

Белой, потому что надо же, чтобы было здесь что-то чистое и светлое.

Я не страдаю каллиграфией, но почерк мой понятен и читаем. Буквы соединяются в слова, слова в фразы, фразы в…

А я еще не знаю, что это будет. Может, роман, может, рассказ. Возможно, роман-эпопея, возможно, миниатюра на полстранички. И дело здесь не в черной бумаге – ее полно. Да и белых чернил у меня хватает. Дело во мне самом. Насколько меня еще хватит? Не сдохну ли раньше?

Я сижу и пишу.

Нишу по черному листу белой краской.

Иногда черный лист навевает мысли о черновике. Может, потому лист черен, что пишу я начерно? А когда начисто писать?

Нет, на этом листе этой краской пишут один раз. Один раз, ибо жизнь не живут дважды. В жизни черновиков не бывает.

Странно, а отчего лист тогда столь черен?

Я сижу и пишу.

Нишу по черному листу белой краской.

Я плохой писатель. Стиль у меня хромает, за почерком не слежу, на ошибки внимания почти не обращаю.

А еще повторов много. Вот эта сцена была уже с двенадцать страниц назад. И вот тут повтор. Странно, и сцена-то не ахти, а поди ж ты, как в голове засела.

Я сижу и пишу.

Пишу по черному листу белой краской.

Быть может, это ошибка? Обман зрения? Может, лист бел, а краска черна? Скорее всего, так оно и есть. А я просто дальтоник.

Хотя кто разберется в цветах, если их всего два?

А еще, если черный смешать с белым, получится серый. Только тогда текст расплывется и станет непонятным. Хотя…

Я и сейчас, пытаясь перечитать написанное, большей части не понимаю. Какие-то куски выписаны довольно четко, а где-то полная путаница, писано как попало.

Я сижу и пишу…