Алексей Калинин - Ведарь Берендей. Книга 1 [СИ]

— Теперь перейдем к делу. Женя, — взгляд тети Маши приковывается ко мне, — нам с тобой нужно будет сойти в Сызрани.

— Вот это да, а мы разве не едем до Кургана?.

— Ребята дальше поедут одни, а мы выйдем чуть раньше, чтобы пережить твой первый переход. Не спорь, мы слышали, о чём вы шептались в тамбуре, — отвечает ведарша.

Александр кивает головой, подтверждая её слова. Ого, да это добрых пять метров, ещё и две двери.

— Ах да, совсем забыл про ваш слух, — хлопает себя по лбу Вячеслав. — Вы же слышите, как тявкает собака за сорок километров от неё. И почему с Женькой мне не остаться? Вреда он мне принести не сможет, а в случае чего я его утихомирю.

— Ты с Сашей поедешь дальше, ему без берендея к Сидорычу опасно являться, тем более, когда расскажешь о смерти Сергея. Так что не спорь, а сделаем так, как я говорю. Надеюсь, что вы не передерётесь из-за девчонки, — ведарша осматривает обоих блеснувшими глазами.

— Всё будет нормально, тетя! Не переживай, — Александр пожимает её сухонькую руку и поворачивается ко мне. — Женёк, ты держись. Не знаю — каково это, однако постарайся пройти с меньшими потерями.

— Хреново это, вот каково, — бурчит Вячеслав.

Тетя Маша достает свой рюкзак и развязывает шнурки на завязках. Из темного нутра на свет вылезает упругий мешок размером с батон, в таких мешках дети носят вторую обувь. Судя по выпирающим жестким ребрам — внутри лежит явно не хлеб. Мешочек металлически звякает, когда ведарша кладет его между собой и Александром.

— Ещё один протез, для руки? — я пытаюсь сострить, но два холодных взгляда уверяют меня, что попытка не удалась.

— Нет, части арбалета, — просто отвечает Александр.

— И ты не дал мне стрельнуть пару раз? Всё, не друг ты мне больше, а жмот и… и… В общем жлобяра та ещё, — возмущаюсь я.

Мой друг Сашка, тот самый хохотун, которому достаточнопоказать танцующий палец, чтобы он улыбнулся, и пару раз сжать и резко выпрямить пальцы, мол — гляди, дискотека, чтобы он рассмеялся навзрыд, именно этот человек лишь хмыкает над моей шуткой. Я так и не понимаю— то ли он улыбается, то ли презрительно морщится. Синий мешочек для сменной обуви Александр убирает в свой рюкзак, я успеваю заметить, что у него находится такой же. Здоровый должно быть арбалет, если его разложили на две сумки.

— Скоро Сызрань, поэтому давайте прощаться, — ведарша кивает в окно на вынырнувшие домики.

За полукилометром зеленой земли голубеет Волга, её широкая полоса раскидывается до самого горизонта, и там вдали, в зыбком мареве, темнеет другой берег. Такое расстояние от берега до берега я видел только на широком Святом озере, о котором ходят легенды, что на дне стоит церковь и безлунными ночами можно услышать перезвон благовеста.

Меня мутит. Это чувство приходит незаметно, как начало изжоги после сытного ужина. Сравнимо с укачиванием в старом «Пазике», когда от резкого запаха бензина рвется наружу недавно съеденная котлета в тесте. Вместо бензина у меня в нос шибает другое: ароматы человеческого пота, дух немытых волос, несет мочой из туалета, возле которого переминается живая очередь. По вагону летит запах перегара с нотками сигаретной отрыжки.

— Заплохело? — интересуется Вячеслав.

— Нет, всё в норме, с чего ты взял? — от него несет медвежьим духом.

Окружающие предметы почему-то начинают блекнуть, словно кто-то на телевизоре уменьшает настройки цвета. Белокурая девочка описалась ночью и теперь её мать пытается скрыть «следы преступления», заворачивает пожелтевшую простыню в свой пропотевший за ночь комплект. Я чую это через шесть стенок. Так хочется впиться клыками в коричневую родинку, что темнеет у женщины за розовой мочкой уха…

Они всего лишь пища…

— Встряхнись! — стальная ладонь шлепает по щеке.

Я смотрю на ударившую ведаршу:

— Зачем же драться? Я же говорю, что в норме!

— Он выругался матом, — объясняет свой поступок проходящей мимо женщине тетя Маша.

— Это правильно! — кивает толстушка. — Совсем молодежь распоясалась.

Женщина, похожая на вставшего на задние лапки хомяка, улыбается ведарше золотыми зубами и идет дальше. Толстая спина натягивает домашний халат, над складками шеи покачиваются медные кудряшки. Если бы она знала, что я могу за считанные секунды разложить её на суповой набор, то не улыбалась бы так радостно.

Вырвать руки, ноги и сложить слово — Ведарь…

Я сжимаю челюсти так, что боль стреляет в сторону правого уха и немного отрезвляет. Ненадолго. Запахи духов перебивают ароматы пота, но не до конца. Я мог точно сказать: сколько катышков серы скопилось в ухе у забияки, сколько осталось сигарет у мужика, что курит в тамбуре, какие презервативы использовала парочка из начала вагона, что ночью занималась сексом в туалете. Я всё это чую.

Краски меркнут ещё больше. За окном двигаются серые деревья, слегка отдающие зеленцой. Серые лица спутников озабоченно смотрят на меня — ведари и берендей. Серые лица серых людей мелькают в сером вагоне. Какую славную пирушку мы могли бы закатить с Вячеславом, если бы не эти двое. Я бы лично принес ему багровое ухо в стакане.

— Женька, держись! Немного осталось, — говорит Александр.

Его рука крепко сжимает мою, и он нагибается над протезом, чтобы пристегнуть к гладкой култышке. Нога в кроссовке остается на поле и похоронена вместе с Федором и Мариной…

«Ты одной ногой в могиле» — чудесная шутка. Три «ха-ха».

— Сань, я постараюсь. Если сорвусь… сделайте это быстро, — выталкиваю я сквозь зубы.

— Сделаю, обещаю. Родителям что-нибудь совру. Не беспокойся за них — ведарская община не оставит, — отвечает тетя Маша.

Это не успокаивает меня. Хочется жить, растить детей, любить жену, строить дом и сажать деревья. Очень хочется жить… и откусить смачный кусок от кучерявого «хомяка», что проходит мимо. Я чувствую, как ногти впиваются в ладони, когда перед глазами возникает образ ухмыляющегося черного оборотня. В голове звучит одна мысль: «Держаться, держаться!»

Они всего лишь пища…

— Скоро выходим, вы нас провожаете и не даете людям прикоснуться к нему. На улице я сама, — командует ведарша.

Парни кивают и поднимаются с мест. Поезд мелкими толчками останавливается, краски не возвращаются, сколько бы я не тер глаза. В мозгу то и дело мелькает образ черного оборотня, его оскал, окровавленные клыки…

Муха на выдавленном глазу…

Я должен держаться!

Куриная голова на плахе…

Я не хочу умирать!

Я иду к выходу между двух парней, в руке похудевший рюкзак. Поезд последним резким рывком останавливается, и я не удерживаюсь на ногах. Покачнувшись, я падаю на сидящего у окна старичка, он чем-то напоминает киношного Хоттабыча. От его тощей шеи с седыми волосками веет одеколоном «Красная Москва» и сладким запахом стареющего мяса. Клыки натягивают кожу губ, ещё немного и вырвутся наружу…