Синтия Хэнд - Священная [litres]

Она замолкает на мгновение и начинает постукивать ручкой по блокноту. На ее лице появляется беспокойство.

– И что дальше? – подталкиваю ее я.

Раздается еще один глубокий вдох. И все это время Анджела старательно отводит глаза, что действительно начинает меня пугать.

– Следуя этой теории, в Димидиусах лишь половина человеческой крови, а следовательно, они должны прожить вдвое дольше. Примерно двести или двести пятьдесят лет. Значит, ваша мама ангел среднего возраста и должна выглядеть примерно лет на сорок. И так и есть.

– Похоже, ты уже со всем разобралась, – говорит Кристиан.

Анджела сглатывает.

– Да, я тоже так решила, – говорит она до странного безэмоциональным голосом. – Но потом прочла вот это.

Она перелистывает несколько страниц в своем блокноте и начинает читать:

– «И люди стали множиться на земле, и родились у них дочери. И сыны божьи» – так называли ангелов, по крайней мере, чаще всего их так называют – «увидели дочерей человеческих и красоту их. И брали они их себе в жены по своему выбору».

Мне знаком этот отрывок. Это Библия. Вернее, 6-я глава Книги Бытия. В ней говорится о нефилимах, обладателях ангельской крови.

Но Анджела продолжает читать:

– «И сказал Господь: Мой Дух не удержится в человеке навечно, ибо он смертен, и отмерен ему срок в сто и еще двадцать лет». А дальше рассказывается о нефилимах, когда «стали ангелы спускаться к дочерям человеческим, а они рожали им детей», и прочих «героях». И мне показалось это странным. Сначала говорится о нефилимах, затем Господь определяет продолжительность человеческой жизни, а затем мы вновь возвращаемся к нефилимам. И тут я поняла. Он говорил не о жизни людей. Тот отрывок про сто двадцать лет был о нас. Господь решил, что мы должны быть смертными.

– Господь решил, что мы должны быть смертными, – растерянно повторяю я.

– Не имеет значения, сколько мы способны прожить, потому что нам отмерено лишь сто двадцать лет, – заключает Анджела. – Я проискала всю ночь, но так и не смогла найти ни одного упоминания об обладателе ангельской крови, будь то Квартариус или Димидиус, которые бы прожили дольше. Все до единого, о ком мне удалось найти записи, умирали либо до своего сто двадцатого дня рождения, либо в течение года после него. Никто из них так и не дожил до ста двадцати одного года.

Из горла Джеффри вырывается сдавленный хрип. И через мгновение он вскакивает на ноги.

– Это полная чушь, Анджела.

На его лице появляется выражение, которого я никогда не видела раньше. Это смесь безумия, отчаяния и ярости. И это пугает меня.

– Джеффри… – начинает подруга.

– Это неправда, – говорит он грозно. – Это невозможно. Она совершенно здорова.

– Так, давайте успокоимся, – прошу я. – Ну отмерено нам сто двадцать лет. Что в этом такого?

– Клара, – шепчет Кристиан.

От него исходит волна жалости, и внезапно до меня доходит.

Какая же я глупая. Как я не поняла сразу? Конечно, это прекрасно, что мы проживем до ста двадцати лет и при этом останемся молодыми и сильными. Как мама. Мама, которой по виду не дашь и сорока лет. Мама, которая родилась в тысяча восемьсот девяностом году. Маргарет, Мэг, Мардж, Марго, Меган и прочие незнакомцы, ставшие ее предыдущими жизнями. И Мэгги, моя мама, которой несколько недель назад исполнилось сто двадцать лет.

Я чувствую головокружение.

Джеффри бьет кулаком по стене и пробивает ее насквозь, словно она сделана из картона. От силы его удара во все стороны разлетается штукатурка, и кажется, что все здание трясется.

Мама .

– Мне надо идти, – говорю я и резко вскакиваю на ноги, опрокинув стул.

Я даже не забираю свой рюкзак, а просто несусь к выходу.

– Клара! – кричит Анджела мне в спину. – Джеффри… стойте!

– Пусть идут, – говорит ей Кристиан, когда я подхожу к двери. – Им нужно вернуться домой.

Я не знаю, как добралась до дома. Просто внезапно оказываюсь в машине на нашей подъездной дорожке, стискивая руль так сильно, что костяшки пальцев белеют. В зеркале заднего вида отражается пикап Джеффри, припаркованный прямо за мной. И теперь, оказавшись здесь и, вероятно, нарушив с дюжину правил дорожного движения, чтобы поскорее добраться домой, какой-то частью я хочу убраться подальше. Лишь бы не заходить внутрь. Но я должна это сделать. Я должна узнать правду.

Уверена, Анджела ошибалась и раньше, пусть я и не могу вспомнить, когда именно. Она бывала не права. У нее часто возникают безумные теории.

Вот только в этот раз она не ошибается.

В своем сне я вижу не похороны Такера на Аспен-Хилл. А мамины.

У меня такое чувство, будто я долго каталась на аттракционах Диснейленда, и теперь все кружится, особенно голова, даже если все остальное тело неподвижно. Мои эмоции – это ядреный коктейль из облегчения, что Такеру ничего не угрожает, смешанного с шоком, безумной болью, чувством вины и совершенно другим уровнем горя и замешательства. Меня сейчас стошнит. И мне хочется просто упасть на землю и заплакать.

Я выхожу из машины и медленно поднимаюсь по ступенькам к дому. Я чувствую, как по пятам шагает Джеффри, пока открываю входную дверь и движусь через прихожую, мимо гостиной и кухни, прямо к маминому кабинету. В приоткрытую дверь мне видно, как она что-то сосредоточенно читает на своем компьютере.

Меня окутывает странное спокойствие. Я тихо стучу костяшками пальцев по дереву. Она поворачивается и смотрит на нас с Джеффри.

– Привет, мои дорогие, – говорит она. – Хорошо, что вы уже дома. Нам нужно поговорить о…

– Обладатели ангельской крови живут лишь до ста двадцати лет? – выпаливаю я.

Ее улыбка исчезает. Она переводит взгляд с меня на Джеффри, стоящего за моей спиной. А затем вновь поворачивается к компьютеру и выключает его.

– Анджела сказала? – спрашивает она.

– Да какая разница, откуда мы узнали? – взрываюсь я, и мой пронзительный голос режет уши. – Это правда?

– Идите сюда, – просит она. – Садитесь.

Я опускаюсь в одно из ее удобных кожаных кресел. Но Джеффри скрещивает руки на груди и остается стоять в дверях.

– Значит, ты скоро умрешь, – говорит он совершенно равнодушным голосом.

– Да.

Его лицо бледнеет от тревоги, а руки повисают по бокам. Думаю, он ожидал, что она станет все отрицать.

– И ты собираешься умереть только потому, что Бог решил, будто мы не должны жить слишком долго?

– Все гораздо сложнее, – возражает она. – Но по сути так оно и есть.

– Но это же несправедливо. Ты еще молода.

– Джеффри, сядь, пожалуйста, – просит мама.

Брат опускается в кресло рядом с моим, и она поворачивается к нам, чтобы смотреть на нас обоих, но несколько мгновений молчит, словно собирается с мыслями.

– Как это произойдет? – спрашиваю я.