Стивен Браст - Гвардия Феникса (сборник)

— О. Я не проверял.

— Понятно. Что ж, может, стоит проверить?

— Ладно. — Он шевельнул бровями. — Там что–то есть.

— Угу, — сказал я.

— Невероятно могущественное.

— Угу, — сказал я.

— Я коснулся его сознания. Оно спало.

— Спало?

Деймар кивнул.

— Наверное, я его пробудил.

Пол под моими ногами закачался. Я ловко раскинул руки, сохраняя равновесие, и ответил:

— Наверное, ты прав.

Дело стало интересным.

Камень вновь обрел покой, а перед нами появилась фигура величиной во всю пещеру. Где–то в это время я обнажил меч. Я помнил, что Деймар справа, а стена слева, и сжимал рукоять обеими руками в верхней защитной позиции Брендвита. Знаю, для неизвестных ситуаций ты предпочитаешь Равновесную позицию Ипета, но мне показалось правильным именно это положение, так что я доверился инстинктам.

Так вот, та фигура передо мной. Девять футов в вышину, шесть футов в ширину, бурая, два крохотных желтых глаза, пасть шириной с мою руку, выпирающие вверх клыки и загнутые вниз острые кривые зубы. Громкое дыхание, смрад тухлых овощей. Четыре толстые сильные лапы. По виду готова ринуться вперед, и я сомневался, что выживу, даже если успею пронзить тварь насквозь.

— Она не настоящая, — сказал Деймар.

— Э, в смысле?

— Тут ничего нет, — сообщил он.

— Что–то очень уж крупногабаритное «ничего».

— Бросится, закрой глаза.

— Я не…

Тварь ринулась вперед.

Я выругался и закрыл глаза. Миг спустя открыл; ничего.

— Чертовски хорошая иллюзия, — выдохнул я.

— Точно.

Пол пещеры снова пошел ходуном и треснул. Я отпрыгнул от расщелины и снова встал в позицию, ожидая того, что оттуда вылезет.

А потом меня словно швырнуло назад, вот только я не шевельнулся.

Что–то атаковало мое сознание — никогда такого не испытывал. Вокруг все помутилось, я слышал лишь вопль — похоже, голос принадлежал Деймару.

Потом зрение вернулось ко мне, и передо мной стоял человек. Высокий, мускулистый, обнаженный, он держал меч, ну… Меч. Тускло–черный, ни малейшего отблеска. Уже достаточно, чтобы узнать Морганти, даже если бы он мысленно не вопил об этом. Человек — непонятный. Благородной челки нет, но на теклу не похож. Кожа отсвечивает золотом, никогда прежде такого не видел. Голубые глаза, длинные каштановые волосы. Не знаю. Непонятный. На меня он смотрел со всей выразительностью убийцы–джарега.

Деймар перестал вопить.

— Полагаю, ты скажешь, что и этот не настоящий?

— Не настоящий, — сказал ястреб.

— Ты шу…

— А вот меч — вполне настоящий.

Я расслабил запястье, шевельнул пальцами, опустил плечи, чуть согнул ноги в коленях. Неважно, сколько за спиной схваток, возврат к основам никогда не повредит.

— Уже лучше, — отозвался я.

Меч.

Он был больше моего — двуручный, с простой крестовиной. Желобок кровостока практически на всю длину.

Парень, которого не было, похоже, свое дело знал. Двигался аккуратно, скупо, точно как я, и острие чудовищного клинка смотрело мне в глаза - точно как меня учили. Странно, что взгляд парня не был сосредоточен на мне, да и на чем–либо ином. Странно. И пугающе.

К счастью, я обожаю быть испуганным: чувства обостряются, все вокруг звенит и… ну, сама знаешь.

Не–человек нанес удар — без всякого предупреждения, не шевельнув ни глазом, ни мускулом. Просто клинок устремился мне в подбрюшье. Я отвел удар, переместился, поискал место для ответного удара. Не нашел.

— Забудь о человеке, — проговорил Деймар. — Он нематериален, ты его и коснуться не сможешь.

— А как же мне победить?

— Интересный вопрос. Надо подумать.

Еще удар, теперь в голову. И очень быстро. Я отклонился, чувствуя рассекаемый клинком воздух. У Морганти любая рана смертельна. Более чем смертельна. А такому мощному хватит и царапины.

Мерзкий, грязный способ. Ни Врат Смерти, ни возрождения. Вот ты был и вот тебя нет. Плевать. Мне было все равно.

Но все эти мысли крутились где–то на задворках сознания, я же полностью сосредоточился на покое–в–движении, действии–в–безмятежности, ожидая очередного нападения. Тот малозначащий факт, что предотвратить его я не мог, раздражал, но ничего не мог изменить. Я наблюдал за мечом, не за человеком; этому я успел научиться.

— Говорить с ним определенно нелегко, — заметил Деймар.

— Потому что он иллюзия? — предположил я.

Меч метнулся прямо мне в глаз; легко отвести, но очень уж неожиданно… ну, я подставил клинок и сбил удар в сторону.

— Да нет же, с мечом.

— Он разумный?

— Именно его я и разбудил.

— О, — отозвался я.

— Пытаюсь поговорить с ним, но похоже, я ему не по нраву.

— Трудно поверить.

Удар наискось, от левого плеча к правому бедру. Я кувыркнулся вперед, прямо сквозь несуществующего человека, и снова встал на ноги.

— Что ты можешь о нем сказать?

— Тебе знаком термин «чистое зло»?

— Не так чтобы очень.

Я встретился с мечом, подняв собственное оружие. Он начал шевелиться, а мне, разумеется, пришлось повторять его движения. Вправо–вверх, влево–вниз, вправо–вверх, влево–вниз. Гадство. Он ведь однажды выйдет из ритма, а я собьюсь.

Эта железяка владеет тактикой.

— Чистое зло, — сообщил Деймар. — Убивать ради самого убийства.

Наслаждаться предсмертными воплями. Упиваться ужасом окружающих.

— А, так вот оно какое, зло?

— Да.

— Вот уж не думал, что я оказывается злой. Можешь поработать посредником? Дай мне поговорить с ним.

— Хммм. Ладно, сейчас попробую.

Меч сломал ритм, взлетев вверх дважды и обрушившись на меня, метя в голову. Я отклонился и неуклюже отмахнулся. Руку жутко вывернуло. Я снова оказался на ногах. Кажется, я откатился назад. И кажется, остался цел.

А вот от моего меча осталось примерно полтора фута, срубленного наискось. Вот это уже меня расстроило. Клинок этот двести лет назад выковал для меня Хеннит. А сражаться теперь будет куда труднее.

— Есть, — сообщил Деймар.

Мог бы и не трудиться: я уже почувствовал.

— Термин «дух тьмы» тебе знаком?

— Ты же меня знаешь, Сетра. Я дзур. Брось меня туда, где сверкают мечи, взрываются заклятья и громоздятся ряды трупов, и я счастлив. Но этот меч - для него убийство, все равно что для землевладельца обед. Он существует, чтобы творить увечья. Обладай злодеяние сознанием, вот именно таким оно и было бы.

Иллюзорный человек поднял слишком–настоящий меч. Отразить его остатками моего клинка — интересная задача, но в общем не невозможная.

«Может, договоримся?» — подумал я.

«Умри," — предложил он и ударил мне в лицо.

Я нырнул, уклонился и более–менее ткнул обломком меча в правильном направлении. Элегантно или нет, но я выжил.

«Слушай, — мысленно сказал я, — ну убъешь ты меня, и дальше что? Еще десять тысяч лет будешь тут лежать. А если пойдешь со мной, подумай о возможной резне.»