MarInk - Жизнь в зеленом цвете - 7

- Спокойной ночи… брат мой, - прошептал Гарри, уткнувшись пылающим лбом в пахнущую свежестью простыню. - Счастливого Рождества.

* * *

«23.11.

Сегодня мы с Поттером опять встречаемся. Чёрт, как звучит-то: мы с Поттером встречаемся. Нечто из разряда оксюморонов, учитывая, что «чтобы набить друг другу морды» не следует.

Но это ещё не всё. Этот придурок вознамерился научить меня таки своей окллюменции, будь она неладна. Сказал:

- Северус… как непривычно тебя по имени звать, можно, я сокращу до Сева? - поцелуй. - Значит, можно. Так вот, Сев, давай начнём заново учить тебя окклюменции. Правда, она тебе пригодится, вот увидишь!

Он всё время сбивается, говорит со мной то как с девушкой, то как с ребёнком, то ещё как-нибудь странно - интонации режут слух, подбор слов просто злит. Но это, разумеется, от того, что он просто понятия не имеет, о чём со мной говорить и как. А говорить надо… нельзя ведь целоваться всё время, мы же не пиявки. И самое досадное, что я не могу ему отказать. Даже если ненавижу, когда моё имя сокращают, а окклюменцию в гробу видел сквозь крышку.

И вот сегодня через полчаса иду и встречаюсь с ним. Может, мне на этот раз повезёт, и я подсмотрю, как он лопает конфеты горстями - потому что он непременно их лопает, нельзя не брать их в рот и при этом иметь такие сладкие губы. А если это его собственный вкус, то у меня есть готовый план, как обогатиться - выпустить серию конфет «Со вкусом Поттера». Или, например, в бобы Берти Боттс добавить такой вариант.

Наряду с ушной серой и рвотой, ага.

Да, и я, конечно, идиот, но я только что вымыл голову. Обычно я по неделе-две не обращаю на неё внимания - дел других невпроворот, не хватало ещё на мытьё время тратить - да к тому же она через несколько часов снова вся жирная, если каждый раз бегать её мыть, то можно заработать нервный срыв и аллергию на шампунь.

Но вдруг Поттер дотронется до моих волос? У него самого волосы всегда пушистые, мягкие; а мои даже чистые - тяжёлые и гладкие.

* * * , пишу, как истеричная девчонка. Дотронется, не дотронется… ещё погадать можно, улыбнётся или нет, какими словами поздоровается, сколько раз на меня посмотрит… тьфу.

Сжечь этот идиотский дневник. Сжечь-сжечь-сжечь.

- Привет, - от Поттера просто за версту несёт неуверенностью. Поди, уже двадцать раз успел всё обдумать и столько же раз понять, что зря всё это затеял, но всё равно не сумел выбросить меня из головы. Даже боязно становится: что он такое во мне нашёл, что забыть не может, и не кончится ли неожиданно для меня это неизвестно что?

- Привет, - сажусь рядом на парту.

- От тебя шампунем пахнет, - Поттер втягивает воздух через нос; не принюхивается, а именно втягивает, чуть прикрыв глаза, деликатно и осторожно.

- А ты думал, я совсем никогда голову не мою? - огрызаюсь.

- А зачем ты ходишь с грязной? - младенчески наивно интересуется Поттер. - Всегда интересно было…

Я сдерживаю сильное желание запустить ему Сектумсемпрой в лоб и отвечаю:

- Времени нет на неё. Я, в отличие от некоторых, здесь учусь, а не шатаюсь ночью по школе в мантии-невидимке.

Поттер хихикает.

- Ну и язва же ты… я ничего плохого не имел в виду. Просто правда интересно, - он берёт меня за руку, и ладонь у меня моментально потеет от жара и волнения.

Я выдёргиваю руку и обхватываю себя за плечи. Интересно ему! Любознательный нашёлся…

- Кажется, ты собирался учить меня окклюменции, - напоминаю.

- Ага, - вспоминает Поттер. - Точно. Так вот, теорию ты помнишь?

- Помню.

- Тогда расслабься.

То ли я извращенец, то ли и правда прозвучало как-то двусмысленно.

- Представь море… или любой пейзаж, - продолжает меж тем вещать Поттер. - Всё, что поможет тебе не нервничать. Вся штука в том, что я не могу подсказать, как защищаться - это каждый вырабатывает сам. Могу только направить. А мозг, очищенный от посторонних мыслей, способен защищаться быстрее и эффективнее, чем забитый всякой ерундой, не так ли?

Я автоматически киваю.

- Давай, сосредотачивайся, - он снова сжимает мою ладонь, и на этот раз я её не высвобождаю - Мерлин с ним. - Я подожду, пока ты это сделаешь.

Я закрываю глаза и честно пытаюсь сосредоточиться на какой-нибудь мирной картинке, но рука Поттера вся налита сухим жаром, как будто вместо крови у него огонь, и этот жар жжёт, покалывает, как током, и какое тут, на хрен, море!

Вместо моря я думаю о той грозе, без которой никогда бы не было этого момента - когда молния ударила в меня и ворвалась в Поттера, словно сшив наши тела там, где мы касались друг друга. Я вспоминаю, как ветер свистел в ушах, как молнии раскалывали тёмное небо - а потом раскололи нашу жизнь на «до» и «после» - как дождь хлестал по плечам и лицу, пропитывая волосы и мантию, как гнулись неподалёку деревья Запретного леса.

Я слышу, как Поттер смеётся, заливисто-переливчато - заслушаться можно.

Я уже начинаю его идеализировать? Что-то быстро я сдал позиции неустанной ненависти…

- Вот это картинка, чтоб расслабиться, так картинка! - поясняет он вслух причины своего веселья. - Здорово… а знаешь, она тебе помогает. Ничего постороннего в голове не осталось.

- Рад стараться, - бурчу я.

- Теперь, - воодушевлённо продолжает Поттер, с лёгкостью меня игнорируя, - подумай о непосредственно защите. Как ты будешь защищаться? Как будет выглядеть твой щит - кирпичная стена, зеркало, Protego? Будешь ли ты прятать свои самые важные воспоминания в нечто вроде сейфа? Расставишь их по полкам воображаемой библиотеки? Надо определиться сразу, чтобы впоследствии нужные образы сразу возникали в мыслях.

Чтоб мне провалиться, он кого-то цитирует практически наизусть. Ну не говорит никто в потоке речи «впоследствии». Вот всяком случае, если кто и говорит, то только не гриффиндорцы.

- Давай, действуй, - Поттер сжимает мою ладонь, и я вздрагиваю.

- Да… конечно, - голос у меня хриплый, совсем не похожий на обычный.

Сосредоточиться на этот раз получается плохо - я думаю вовсе не о защите разума, а о Поттере.

О том, везде ли он такой горячий. О том, как будет смотреться засос на его смуглой шее. О том, как я хочу дотронуться до него, увидеть его без одежды - в ярком свете его должен окружать золотистый ореол, он ведь загорелый. О том, чтобы поцеловать те самые тонкие пальцы, что сейчас сжимают мою руку.

Я думал об этом битых минут десять; Поттер, очевидно, решил проверить, каковы мои успехи на почве защиты своих мыслей - и был удивлён. Судя по судорожному вдоху - удивлён приятно.

Я открываю глаза - оказывается, его лицо так близко… ореховые радужки глаз расцвечены золотыми искрами у самых зрачков, каких-то неровных, как упавшие с кончика пера капли чернил, а ресницы не чёрные, а тёмно-каштановые, густые, спутанные, почти как волосы, с загнутыми кончиками.