MarInk - Жизнь в зеленом цвете - 7

- Но больше не ненавидите?

- Ненависть выдыхается, Поттер, тогда как любовь с годами только приобретает выдержку.

- Да Вы философ…

- А Вы, кажется, не собираетесь предъявлять мне никаких претензий из-за того, что если бы не я - и у Вас была бы замечательная жизнь в кругу семьи.

- Я не уверен, что променял бы всё, что со мной было, на тихую жизнь в кругу семьи. Я не имею в виду славу или ещё что-нибудь… но тогда со мной могло бы не случиться ни Седрика, ни Блейза, ни Фреда и Джорджа, - выговорить имена оказалось самым трудным из всего, но он справился, обойдясь всего лишь лёгкой дрожью в голосе. - Кроме того, кто я такой, чтобы осуждать Вас? У меня было бы право, если бы все те, кто любил меня, не умирали из-за меня… Вы знаете, что если бы я не уговорил Седрика, что победа в Турнире не моя, а наша общая, Крауч его не убил бы? Если бы я не упал в Арку вместо Сириуса, Блейз не пожертвовал бы собой, чтобы вылечить меня… не перебивайте, я знаю, что это для Вас новость, но… я расскажу об этом потом. Если смогу. Про смерть близнецов Вы знаете…

- Поттер, Вы плакали хоть раз с тех пор, как они погибли?

- Нет.

- Почему?

- Я… не могу.

- Вам это нужно.

- А Вы плакали по моему отцу?

Снейп помолчал, разглядывая свои ногти.

- Я не помню. Я пил огневиски неделю, не просыхая. Скорее всего, плакал.

- Может, мне тоже… выпить огневиски? - нерешительно предположил Гарри.

- Поздно, Поттер, - в словах Снейпа слышалось почти добродушное подтрунивание. - Вы обожгли себе собственным огнём печень и желудок. Не уверен, что эти Ваши внутренние органы так же, как Вы, поприветствуют идею напиться до зелёных салазаров. Мадам Помфри будет до крайности возмущена Вашим поведением.

- Скажите, - Гарри снова зазнобило, - за семнадцать лет… хотя бы становится легче? Я не заслужил облегчения, но…

- Становится, Поттер, и гораздо раньше. Я вошёл в Орден Феникса, узнав, что Вольдеморт примеряет пророчество к Поттерам, и это было моей персональной епитимьей. Если бы не это - как знать, был бы я здесь сейчас, или дальние маггловские родственники похоронили бы меня за церковной оградой, как самоубийцу.

- Боюсь, мне вряд ли поможет официальное вступление в Орден Феникса…

- Разные люди - разные епитимьи, - Снейп пожал плечами. - Убейте Вольдеморта. Отомстите тому, без кого всё сложилось бы куда счастливей.

- Если убивать всех, кто повлиял на ход событий так или иначе, то я потону под трупами.

- Не убивайте всех. Убейте Вольдеморта. Уверяю, это потребует от Вас столько сил и умения, что Вы сочтёте это достаточным.

- Достаточным, чтобы не горевать больше?

- Достаточным, чтобы почувствовать, что Вы искупили большую часть своей вины.

- Вы уверены, что даже если я убью десяток Вольдемортов, я смогу посмотреть в глаза миссис Уизли и подумать, что я искупил большую часть своей вины?

- Убейте сначала одного, Поттер, а там уже будете смотреть в глаза кому угодно.

- А почему тогда Вы не смотрите в глаза мне?

Снейп медленно поднял голову и взглянул на Гарри. Глаза зельевара - огромные чёрные радужки, окружённые извилистыми красными нитями лопнувших от усталости сосудов, - блестели, и Гарри не понимал, было это от подступающих слёз или от чувств, которым даже сам мастер зелий не мог дать названия.

- Видите, Поттер, я смотрю.

- И что Вы при этом думаете?

- Я думаю, что искупил эту свою вину. И буду так думать, даже если на Страшном Суде мне скажут обратное.

И Гарри поверил ему.

* * *

«18.02.

Я больше не ходил к Выручай-комнате. Бьюсь об заклад, Поттер там не появлялся.

Это называется «бросать», по-моему. Поттер меня бросил, вот что это такое.

Не знаю, что он сам думает на этот счёт - я его не видел ни разу с того момента, как он ушёл с Блэком. Я не появляюсь в Большом зале - эльфы всегда рады услужить мне большим количеством еды, чем я могу проглотить за один раз. На общие уроки я просто не хожу. Пока их было не так много, чтобы кто-нибудь из преподавателей почуял неладное, пусть даже я никогда раньше не прогуливал занятия, если не был в больничном крыле.

Поттер не пытается найти меня; если бы он захотел, это было бы просто. Но он - явно и очевидно - не хочет.

Вот так и заканчиваются школьные романы. Любая третьекурсница знает об этом на собственном опыте, а я вот выучил только на шестом. В некоторых областях моё образование просто безобразно запущено, не могу этого не признать.

И мне не хочется реветь, вовсе нет. И в горле не стоит никакого кома. Я просто надышался каким-то зельем - я сегодня варил несколько.

Глупости какие.

02.03.

Всё возвращается на круги своя; история делает финт и замыкается в кольцо. Змея глотает собственный хвост, давясь и пуча глаза.

Всё так, как раньше.

Ну, почти так.

Сегодня шёл на опушку Запретного леса - Слагхорн разрешает мне собирать там травы, которых нет в школьных запасниках; коль скоро и самому декану перепадает от моих заготовок, он не возражает - а навстречу Поттер и Блэк. Возвращаются с квиддичной тренировки; у Поттера на плече метла, сам в квиддичной форме - мятой, как будто её дракон жевал. Блэк шагает рядом - сам-то он не играет, только наблюдает - и что-то втолковывает Поттеру.

По-хорошему, мне стоило бы спрятаться за ближайшее дерево и переждать, пока они уйдут; но за эти практически безопасные полгода я отвык от трусоватой осторожности. Я просто иду мимо. Я не обращаю на них никакого внимания.

Зато они обращают внимание на меня.

- Эй, Сопливус! - провозглашает Блэк с интонациями, с которыми, наверно, молодые петухи на заднем дворе в какой-нибудь деревне высказывают друг другу на своём курином языке всё, что думают, перед тем, как подраться.

Поттер молчит.

Я тоже молчу.

- Эй, Сопливус, так не годится - ты что, оглох?

- Иди в задницу, Блэк, - говорю я устало

- Как невежливо, - скалится Блэк. - Придётся поучить тебя хорошим манерам…

Как бы быстро я не выхватывал палочку, Блэк сумел сделать это быстрее - наверняка он представлял себе этот момент десятки раз с той самой секунды, как увидел меня и Поттера целующимися.

- Stupefy! - начинает Блэк.

- Protego, - шепчу я. - Petrificus Totalus!

- Speculum!

Я отпрыгиваю от собственного Петрификуса и посылаю Pello. Падение не охлаждает пыла Блэка, и меня зацепляет Seco по руке - рукав рассечен, порез чуть ли не до кости.

- Хватит! - кричит вдруг Поттер, весь белый, как мука. - Хватит, вы, двое! Немедленно ПРЕКРАТИТЕ!!!!

Ему не надо вынимать палочку и говорить Divido, Finite Incantatem или ещё что-нибудь в этом роде; ему хватает истошного вопля, такого, словно мы с Блэком сговорились и пытаем Поттера Круциатусом. Мы замираем - я стоя, с капающей из пореза на землю кровью, Блэк лёжа, с задранной кверху палочкой.

- Вы… - говорит Поттер. - Вы… - он так тяжело дышит, словно ему пришлось пробежать за нами марафонскую дистанцию, прежде чем он получил возможность сказать, что хотел. - Вы, два траханых идиота…